案边的经被翻过一页，唐僧的眼睛却像被人按住，怎么也看不到那页上写了什么。他急得出汗，前额汗珠滚落，打一地碎。他想起了渡口那孩子的哭，想起了敖烈跃入水时鬃毛上冒的那点火。他心一酸，下意识把“怜悯”两字往舌尖推，推不出来。
他在梦里喊，“悟空！”喊不出声。只有一个影在墙角微微动了一下，像是有人坐在暗里，拿着簿，往上添字。那影子不高，窄窄的，簿翻动时“沙沙”的，打着节奏。
唐僧惊醒，心一阵酸疼。他摸怀里的经，经页微微烫。他抬手，指尖颤，捏住某一页角，往上提，提起来，纸边微卷，露出里面一点灰——不是灰尘，是像经字磨成的灰，细，轻，带一点淡淡的香，像庙里香火烧到最后的灰。
他坐起，借着夜色，看了一会儿。悟空在门口轻轻“嗯”了一声，像醒着又像没醒。沙僧平稳的呼吸，一下一下，像河边的木桩。敖烈趴在地上，眼睛睁着，黑里藏了两点亮。他没有睡。他看着唐僧，像看着河面上漂着的一盏灯。
唐僧低声，“阿弥陀佛。”他轻轻摸了摸敖烈的鬃，“辛苦。”
敖烈别过头，鼻尖轻蹭过经袋边，像是在安抚，像在确认里面的每个字是否还在。他不太会说那些漂亮的词，他只会做一件事：有人要把东西从经里拿走，他就把自己的东西塞回去。他心里隐隐知道，自己有三样东西可以拿来换——三根鬃毛。每一根，都是他压住的一团火。
他闭了一下眼，鬃毛里，某一根极细极细的火星跳了一下，轻轻地，像是用手指拨了一下琴弦。
第四章｜盔缨封线
天亮后，他们收拾行装继续上路。云是薄的，像被风折过锋。路边的草上挂着露，露尖反着光，像针尖小小的冷。
沙僧整理盔缨，又把那根冰凉的线挑出来，想系紧。悟空也不言语，俯身看了看，伸一根指头弹了一下，那线不响，连弹性也没有，像是骨头埋在金线里。他眯起眼，“同一窝出来的。”
“何同？”唐僧问。
悟空挠挠耳朵，“跟昨儿那股子味儿一个门的。庙里墙灰的冷，文书桌边的淡，人气少，规矩多。”他很少用这类句子形容东西，这一次他不愿再说妖，也不愿随便给它一个好听的名字。
敖烈偏头，嗅了嗅那线，眼底那点亮又起。他从来不是嗅觉最灵的那一个，他只是记得味儿——庙里墙灰的粉，书案上墨未干的清苦，河风吹过之后留下的潮。他把这些味儿存进去，放在一起，比一比，合上了。
“线头不要放太靠近经袋。”他把脑袋侧过来，用鼻尖把盔缨轻轻推开一点，他的声音并不出口，只在心里响，像一阵很短的风从草尖擦过去。
沙僧点点头，往旁边挪了挪。悟空却把棒往肩上一扛，咧嘴笑，“有手在我们经上乱划，我就去找那只手。看它是软是硬。”
唐僧摇摇头，“悟空。”
“师父放心，我先问，问完再打。”悟空嘴角压着一丝冷，他这句话，平时是玩笑，今日像实话。他把棒往背后一背，腾地一声，跳上半空，眼睛望向前路。他看见前方山脊处，有一座小庙，庙檐角落下来的灰，堆得薄薄厚厚，像把数年间落的轻粉都存着。庙前一条小路，有两串脚印，脚印细，间隔短，像是走路的人不急不缓；脚印旁有一串更浅的印，像笔尖拖在地上，时不时点一下。
