我依旧不与人深交。每日关门后，便取出那只檀木箱，轻轻擦拭顾盛川的铠甲，仿佛他仍在我身边。有时我会穿上那双红绣鞋，在月下独舞一曲《霓裳羽衣》，舞罢，泪已湿襟。
我以为，这一世便可如此平淡终老。
直到那年冬天，战火蔓延至南洋。
殖民者的铁蹄踏碎了海港的宁静。炮火连天，百姓流离失所。我的医馆成了临时伤兵所，日夜灯火通明。
那一夜，大雨倾盆。 副官抱着一名重伤的军官冲进医馆，嘶吼：“林大夫！救救周司令！他中了三枪！”
我掀开担架上的雨布——
是他。
不，不是陆砚之，也不是顾盛川。 但那张脸……那眉宇间的英气，那紧抿的唇线，那左眉梢的朱砂痣……竟与盛川中年时的轮廓，一模一样。
他双目紧闭，脸色惨白，军装被血浸透。我颤抖着手去探他鼻息，指尖触到他皮肤的刹那，仿佛有电流窜过全身。
“准备热水、止血药、手术刀。”我强迫自己冷静，“抬到内室。”
那一夜，我几乎耗尽心力。取弹、缝合、施针、喂药……我像百年前在边关为他疗伤那样，一丝不苟。 他的体温时高时低，我守在床边，一遍遍为他换冷毛巾，握着他滚烫的手。
凌晨时分，他终于退烧，缓缓睁眼。
目光交汇的瞬间，我几乎窒息。
那双眼睛——深邃、锐利，带着久经沙场的冷峻，却又在看清我的刹那，闪过一丝极淡的、近乎温柔的波动。
“是你……”他声音沙哑，“又见面了。”
我心头一震：“你……认识我？”
他虚弱地笑了笑：“梦里见过。”
我僵住。
他闭上眼，低语：“一个穿红绣鞋的女人，在雪地里走，永不回头……我做了十年这个梦。”
我猛地后退，撞翻了药碗。
不可能。 这绝不
