“很好。”林默唇角勾起，“带路。”
“您…您要亲自去？”维克多吓了一跳，“那桌…那桌赌注很大，而且那些人都是老手……”
林默终于侧过头，看了他一眼。那眼神让维克多瞬间闭嘴，把所有废话都咽了回去。
“现在，”林默的声音轻得像耳语，却带着千斤重压，“赌场是我的。钱，也是我的。”
“我去拿回我自己的东西，需要理由吗？”
他拄着拐杖，迈开步子。金属杖尖敲击在光洁的大理石地面上，发出清脆、稳定、富有节奏的声响。
笃。
笃。
笃。
像死亡的倒计时，敲在维克多的心尖上。
他不敢再有丝毫迟疑，慌忙小跑着在前引路，穿过喧嚣的普通赌区，走向那扇标志着“VIP专属”的厚重隔音门。
门前的保安看到老板亲自引着一个拄拐杖的陌生年轻面孔过来，愣了一下，但在维克多杀人般的眼神示意下，立刻躬身拉开了大门。
门内，是一个相对安静许多的空间。灯光更为柔和，空气中弥漫着顶级雪茄的醇香。只有一张巨大的椭圆形赌桌，桌边坐着五六位客人，个个衣着不凡，神色倨傲或深沉。他们身后站着各自的保镖或女伴。荷官是一位头发梳得一丝不苟、表情严肃的中年白人。
赌桌中央，堆积如山的筹码散发着令人眩晕的光芒。
林默的出现，打破了这里的氛围。
几乎所有人的目光都带着审视、疑惑，以及一丝不易察觉的轻蔑，落在了这个拄着拐杖、面容陌生却异常年轻的东方男人身上。
一个穿着白色长袍、手指上戴满宝石戒指的中年轻人皱起眉，用带着浓重口音的英语不悦地开口：“维克多，怎么回事？这里不是谁都能进来的。这个瘸子是谁？”
维克多脸色一白，冷汗唰地又下来了，张着嘴却不知该如何介绍。
林默却仿佛没有听到那声侮辱性的“瘸子”。他目光平静地扫过全场，最后落在了那张赌桌空着的主位上。
然后，他拄着拐杖，一步一步，走向那个位置。
金属拐杖敲击地面。
笃。
笃。
笃。
他来到桌边，没有任何征求同意的意思，直接拉开椅子，坐了下来。将拐杖轻轻靠在桌边。
他抬起眼，看向那位出言不逊的中东王子，声音平稳，却带着一种无形的压力：
“听说这里赌得很大？”
他微微后靠，目光扫过桌上所有人，如同君王俯视他的臣民。
“正好。”
“我赶时间。”
赌桌旁的气氛骤然凝固。
那双来自中东的、戴满宝石戒指的手，原本正悠闲地把玩着一枚万元面值的金色筹码，此刻猛地停顿。宝石下的皮肤因不悦而微微绷紧。白袍青年——萨勒曼王子，眯起了眼睛，盯着这个不请自来、还大言不惭的东方瘸子。
“赶时间？”萨勒曼嗤笑一声，浓郁的胡须随之抖动，他刻意放缓了语速，带着浓重的口音和毫不掩饰的嘲弄，“是赶着去找医生接你的腿吗？还是赶着去投胎？”
桌边另外几位客人——一个面无表情的华尔街秃鹫，一个眼神锐利的亚洲富商，一个搂着金发女郎的俄罗斯寡头——虽然没有说话，但眼神里的轻蔑和排斥几乎凝成实质。VIP室有VIP室的规矩，一个生面孔，尤其还是一个看起来如此狼狈（尽管衣着昂贵）的生面孔，贸然闯入并口出狂言，这本身就是一种挑衅。
