冷风裹着雨丝灌进来，吹在他脸上，冰冷刺骨。他扶着窗框的手，因为用力过度而剧烈地颤抖着，指节捏得咯咯作响，手背上暴起的青筋像要炸开皮肤。
给不了她世界？
他喉咙里发出一声模糊的、野兽般的低吼，猛地一拳砸在冰冷的、布满水渍的墙壁上！粗糙的水泥墙面瞬间擦破了他的指关节，鲜血混着墙灰渗了出来，火辣辣地疼。但这疼痛，远不及心口那被彻底碾碎的绝望来得猛烈。
他像一头受伤的困兽，在狭小的牢笼里喘着粗气。目光扫过这间散发着霉味的陋室，扫过桌上那台屏幕碎裂的电脑，最后落在墙角那个孤零零的破行李箱上。里面除了几件旧衣服，最底下，压着一个用旧报纸层层包裹的东西。
他走过去，蹲下身，粗暴地撕开那层早已发黄变脆的报纸。
里面是一个老式的、磨损严重的翻盖手机。黑色的外壳，笨重，屏幕很小。这是他当年离开家时，唯一偷偷带出来的、属于“陈家”的东西。一个只存了一个号码的加密卫星电话。
他盯着这个老古董，眼神空洞，又像是在燃烧。窗外的霓虹光怪陆离地映在他脸上，明明灭灭。他沾着血和灰的手指，颤抖着，极其缓慢地，掀开了那沉重的手机盖。
幽绿的屏幕亮起，微弱的光映亮他布满血丝的眼睛。
他伸出沾血的拇指，一下，一下，异常用力地按下了那个尘封了三年、从未拨出过的号码。
听筒里传来漫长而单调的等待音，每一声都敲在他紧绷的神经上。
终于，接通了。
电话那头没有任何声音，只有一片深沉的、令人窒息的寂静。
陈默的嘴唇动了动，干裂的唇瓣渗出血丝。他对着那片死寂的沉默，声音嘶哑得像是砂纸在摩擦，每一个字都带着血和铁锈的味道：
“爸…是我。”
他停顿了一下，胸口剧烈起伏，仿佛用尽了全身的力气，才挤出后面那句：
“我回来。”
电话那头，依旧是沉默。但那沉默，仿佛瞬间有了重量，压得人喘不过气。
几秒钟后，一个苍老、威严、听不出任何情绪的声音，终于透过电波传来，只有一个字：
“好。”
电话被干脆地挂断，只剩下忙音。
陈默保持着接电话的姿势，僵硬地站在窗前。窗外的冷雨还在下，霓虹灯的光怪陆离地打在他脸上。他沾着血的手指，缓缓松开那个老旧的卫星电话。
“啪嗒。”手机掉在冰冷的水泥地上。
他脸上没有任何表情，只有眼底深处，那最后一点属于“陈默”的微光彻底熄灭，取而代之的，是一种冰冷、坚硬、如同万年玄冰般的死寂。那死寂之下，压抑着足以焚毁一切的黑色火焰。
第三章
三年。
时间像一把无情的刻刀，足以改变太多东西。
曾经那个在便利店值夜班、眼神里带着不甘和绝望的陈默，像被彻底抹去。取而代之的，是陈砚。
陈氏集团总部，顶层总裁办公室。巨大的落地窗外，是这座城市最昂贵的天际线。阳光透过防弹玻璃，在光洁如镜的深色大理石地面上投下冷硬的光斑。空气里弥漫着顶级雪茄和昂贵皮革混合的味道，冰冷，肃杀。
陈砚坐在宽大的黑色真皮座椅里，背对着门口，面朝窗外那片钢铁森林。他穿着剪裁完美的深灰色高定西装，勾勒出宽阔平直的肩膀和劲瘦的腰身。头发一丝不苟地向后梳着，露出饱满冷峻的额头。三年不见天日的打磨和家族内部残酷的倾轧，早已洗去了他身上最后一丝属于“陈默”的温软和犹豫。此刻的他，像一柄收入鞘中的古剑，沉静，却散发着令人心悸的寒意。
