还有苏挽晴。她哭什么？是委屈？还是……别的？
“嬷嬷，”我声音低下去，带着自己都没察觉的疲惫和一丝微弱的、连我自己都唾弃的希冀，“……帮我打听打听。沈砚这十年……到底在干什么。还有那个苏挽晴，她……是个什么样的人。”
赵嬷嬷猛地抬头，像看怪物一样看着我：“林卿月！你还没被伤够？！还打听？！你是想给自己心口再捅一刀？！”
“不是。”我摇摇头，水珠从发梢滴落，“我要知道，我这十年，到底输给了什么。是输给了权势？输给了美色？还是……输给了一个我根本不知道的‘身不由己’？”
“我要剖开它。”我盯着水面上自己模糊的倒影，那张被风霜和伤疤刻满的脸，“用这把重逢的刀，哪怕剖到最后，里面是脓是血，是烂透了的肉——我也要亲眼看看！”
赵嬷嬷沉默了。她盯着我看了很久，久到灶膛里的柴火噼啪一声爆响。她叹了口气，那叹息沉重得像压了千斤巨石。
“傻丫头……”她喃喃道，伸手，粗糙的手指轻轻碰了碰我肩头那道狰狞的疤，动作竟带着一丝罕见的温柔，“……你这性子，跟你娘一模一样。撞了南墙也不回头，非要把墙撞穿，看看后面是什么。”
她站起身，佝偻着背往外走，走到门口，又停下，没回头，声音低得像耳语：
“……等着。老身给你‘剖’。”
门帘落下，隔绝了她的背影。
我靠在冰冷的木桶壁上，热水渐渐变凉。
重逢是刀。
可我竟想用它，剖开这团裹着喜乐红绸的、腐烂发臭的真相。
哪怕，剖到最后，里面空无一物。
（本章完）
第三章：不是新妇，是旧债；不是不爱，是不敢爱
绣坊的窗纸透进惨淡的晨光时，赵嬷嬷回来了。她没敲门，像只老猫一样悄无声息地溜进我这间堆满布匹的后屋，身上带着露水和一种……纸张陈年霉变的气味。
她没说话，只把一个用油布层层包裹、沉甸甸的卷轴，“咚”地一声放在我面前的矮几上。那声音，像块石头砸进死水。
“看吧。”她声音沙哑，带着一夜未眠的疲惫和一种近乎残忍的平静，“老身‘剖’了一夜，从兵部故纸堆的灰里，从当年伺候过沈砚老仆的醉话里，从苏家后院一个扫地婆子的碎嘴子里……‘剖’出来的。”
我盯着那卷轴，油布上沾着几点可疑的暗褐色污渍，像干涸的血。手指有点抖，解开缠绕的麻绳时，指甲刮在粗糙的布面上，发出刺耳的“沙沙”声。
卷轴展开，不是地图，不是密信。
是一幅画。
《寒关落雪图》。
画中，是鹰愁关的城墙，风雪如刀。一个女子孤身立于最高处的箭楼，玄甲覆身，长发被狂风吹得猎猎如旗。她背对着观画者，手中长刀斜指苍穹，身影单薄，却如一柄插在绝境中的断剑，孤绝，桀骜，带着焚尽一切的烈。
落款：沈砚。庚子年冬。思月。
庚子年冬——正是我割腕放血、死守孤城那年。
“思月”……
这两个字像烧红的针，猛地扎进我眼里。心脏在胸腔里疯狂擂动，撞得肋骨生疼。他记得！他记得那场雪，记得那座城，记得那个在绝境中挣扎的我！那为什么？！为什么还要娶苏挽晴？！
