我盯着那块“回头坡”的路牌，心里骂了十万遍祖宗。
火机刚点着的烟，还没抽一口，就被窗外灌进来的风掐灭了。
我干脆把烟叼在嘴角干嚼，尼古丁混着纸浆的苦味儿，好歹能压住打颤的牙根。
后视镜里，爷爷的影子比纸还薄，好像风一吹就能碎成灰。
我小声喊他：“爷，还能撑住不？”
他没张嘴，声音直接落在我耳蜗里：“别娘们唧唧的，看路。”
得，老头儿就连魂儿都硬得硌手。
车子自己往下滑，速度不快，却带着一股子拗劲，活像有人攥着后杠，死命往黑暗里拖。
我双手虚搭方向盘，装模作样地“掌控”，其实心里门儿清：
现在谁是司机，谁是车，早就反了。
坡底黑得发粘，车灯一照，光柱跟黄油似的，被什么东西慢慢吸进去。
我眯眼细看，路面居然铺着一层灰白的粉末，车轮碾过，“咯吱咯吱”的脆响，像踩碎饼干动静。
我立刻认出来——骨灰，货真价实的，还带着殡仪馆的锅炉味。
敢情这段回头坡，是拿死人铺的沥青。
我突然脚底一凉，低头一瞅，油门踏板自己在往下陷，边缘渗出暗红色液体，顺着鞋帮爬到了我袜子尖，湿湿热热的，像新鲜的猪血。
我骂了句“操”，抬脚想躲，鞋底却被黏住，跟那块铁踏板焊成了一体。
与此同时，发动机声音变了调——“咚咚、咚咚”，每一下都跟心跳同步，震得我胸口刚结痂的刀口一跳一跳的，疼得我直抽抽。
“周三，”爷爷在后面喊我，声音第一次发飘，“它在找我要入场券。”
“啥入场券？”我脑子没转完，右手已经不受控制地伸向副驾——
伸向那只骨灰盒。
盒盖“咔哒”一声自己弹开，缝里挤出白烟，烟里裹着
