“小陈？”顾老被他的反应吓了一跳，担忧地看着他，“你……你手怎么了？”
“没、没什么，旧伤，有点抽筋。”陈默强压下翻腾的心绪，勉强挤出一个笑容，声音有些发虚，“顾老，您刚才说心里空了一块？具体是什么时候开始觉得不对的？之前发生过什么特别的事吗？”
老人皱起眉头，努力回忆着，眼神更加迷茫：“好像……就是前几天。有个年轻人，说是我的仰慕者，特地来看我，还带了一盒挺好的印石……聊了很久，问了很多关于刀法的事……后来、后来我就觉得特别累，睡了一觉起来，就、就好像……”他指了指自己的心口，“这儿就不对劲了。很多东西，模模糊糊的，想抓，抓不住。”
年轻人？仰慕者？陈默的警惕性提到了最高。这感觉，不像郑斌那种粗暴的覆盖，更像是一种……精准的窃取。
就在这时，风铃又响了。
不是顾客推门的轻响，而是毫无征兆的、清脆却冰冷的一声。
陈默和顾老同时转头望去。
门口空无一人。只有傍晚的光线斜斜地照进来，在地板上拉出长长的影子。
然而，在柜台靠近门口的那一端，无声无息地多了一个东西。
一个巴掌大小的、没有任何标识的深褐色木盒。
顾老茫然不知何物。陈默的血液却几乎瞬间冻结。
他慢慢走过去，手指有些发僵。盒盖没有锁，轻轻一掀就开了。
里面衬着黑色的丝绒，上面躺着一支用过的油画笔。笔杆沾染着已经干涸的、暗红色的颜料痕迹，像凝固的血。笔尖的毛刺纠缠在一起，透着一股狂乱又衰竭的气息。
没有纸条，没有说明。
但陈默明白了。这是“校对者”的“样本”。他们在看着他。他们知道他刚刚经历了什么。这支笔，是下一个测试题。
他猛地抬头看向店外。街对面，一个穿着灰色风衣的身影正背对着书店，不紧不慢地融入下班的人流，很快消失不见。
陈默收回目光，再次落在那个木盒上，又看看身边神情恍惚、天赋被莫名窃取的老人。
冰冷的愤怒和巨大的不安，像藤蔓一样缠紧了他的心脏。
风铃轻轻晃动，余音未绝。书店里，只剩下两个失去了一部分重要东西的人，和一个代表着无尽麻烦的、冰冷的木盒。
色彩的囚徒
木盒子像一块烧红的炭，灼烧着柜台，也灼烧着陈默的视线。他最终什么也没对顾老说，只是含糊地安慰了几句，将老人送出门，目送着他蹒跚的背影消失在街角，那空茫的眼神却像烙印一样留在陈默脑子里。
关门，挂上“暂停营业”的牌子。
书店里重新陷入寂静，只有窗外偶尔掠过的车灯，将室内的一切短暂切割又复归黑暗。陈默走回柜台，盯着那支油画笔。笔杆上干涸的暗红色，在昏暗光线下像是凝固的血痂。
“校对者”……他们像幽灵一样旁观，扔下诱饵，等待着他的反应。这感觉糟糕透顶。但他别无选择。顾老的遭遇，以及自己身体那诡异的变化，都像无形的鞭子，抽着他往前走。
他伸出右手，指尖悬在画笔上方，犹豫着。左手的刺痛感尚未完全消退，那种强行“共鸣”他人肌肉记忆带来的眩晕和恶心感记忆犹新。这不再是简单的窥探裂隙，而是更深入、更危险的侵入。
