秦风抱着莉娅，在冰冷的隔离室里，坐了整整一夜。
他就像一尊沉默的、守护神般的雕像，任由那个小女孩在他的怀里，从放声大哭，到抽噎不止，再到最后因为精疲力竭而沉沉睡去。他甚至能感觉到，她睡梦中那依旧带着湿意的、温热的呼吸，轻轻地喷在他的作战服上。
他从未有过如此复杂的感受。作为一个战士，他习惯了面对死亡和伤痛，习惯了将情感深埋心底。但此刻，怀中这个小小的、温暖的、却承载着巨大痛苦的生命，让他那颗坚硬的心，变得前所未有的柔软。
他守护的，不再是一个战略资产，也不再是一个抽象的“希望”。
他守护的，是一个会哭、会笑、会因为自己的“无能为力”而心碎的孩子。
第二天清晨。
当苏婉走进隔离室时，看到的就是这样一幅景象。秦风依旧保持着坐姿，一夜未动，脸上写满了疲惫。而莉娅，则像一只找到了安全巢穴的小猫，蜷缩在他的怀里，睡得香甜。
苏婉的脚步，不自觉地放轻了。
她看着莉娅那张带着泪痕的睡颜，又看了看秦风那布满血丝的双眼。一夜之间，似乎有什么东西，悄然改变了。
“她……怎么样了？”苏婉低声问道。
“睡着了。”秦-风的声音沙哑，“但问题没解决。她把所有的责任，都压在了自己身上。”
苏婉沉默了。她昨晚在监控前，也站了整整一夜。莉娅那破碎的哭诉，像一把小锤子，反复敲打着她的心。
作为一名科学家，她习惯于将一切都量化。在她眼中，莉娅的治疗，是一次次的数据采集，是能量输入与输出的交换。她追求的是效率最大化，是成果最优化。
但她从未想过，对于莉娅本人来说，每一次治疗，都是一次情感的消耗，一次对她幼小心灵的磨损。
“我……或许错了。”苏婉低声说道，这对于一向自信甚至自负的她来说，是极其罕见的自我否定。
秦风看了她一眼，眼神中少了一丝往日的戒备。
“她需要休息。”秦风说道，“我会向严总司令申请，暂停今天所有的治疗安排。”
“不。”苏婉却摇了摇头，她的眼中，闪过一丝不同于往常的、复杂的光芒，“休息，解决不了问题。逃避，只会让她的焦虑越积越深。我们需要做的，不是让她停下来，而是……教她如何面对‘失败’。”
秦-风有些不解地看着她。
苏婉没有多做解释。她转身，离开了隔离室。半个小时后，她再次回来时，手里多了一个东西——一个从战地医院档案库里调出来的、立体的、可以交互的全息病例模型。
此时，莉娅也悠悠转醒。她睁开眼，发现自己竟然在秦风的怀里睡了一夜，小脸一红，连忙手脚并用地爬了下去，整理了一下自己有些凌乱的衣服。
她看起来还有些精神不振，红肿的眼睛，像两颗失去了光泽的红宝石。
“莉娅，”苏婉走到她面前，蹲下身，第一次，尝试着与她平视。她的语气，不再是研究者对实验品的审视，而更像一个……老师，在面对自己的学生。
她指了指那个全息病例模型。模型上，清晰地展示着一截被“蚀能”严重侵蚀的人类腿骨。黑紫色的晶体，像毒蛇一样，缠绕着骨骼，甚至已经侵入了骨髓。
“看，”苏婉指着模型，用最简单的、莉娅能听懂的词汇说道，“这个……是‘坏’的。非常……非常‘坏’。”
莉娅看着那个模型，立刻感受到了那股熟悉的、令人厌恶的“衰败”气息。她点了点头。
“现在，”苏婉又调出了另一组数据，那是UERF医疗部，在过去十年里，针对这种“器官结晶化”病症，进行的所有治疗尝试的记录。
屏幕上，闪过成千上万次的失败案例。各种各样的手术方案、药物注射、物理清除……但最终的结果，无一例外，都是鲜红的“FAILURE”（失败）。
“我们，”苏婉指了指自己，又指了指屏幕上那些穿着白大褂的医生，“十年。很多……很多人。试了……很多……很多次。”
她每说一个“很多”，就用手指重重地点一下屏幕。
“结果……是这样。”
她将最终的统计结果，展示在莉娅面前——治愈率：0%。
一个冰冷的、绝望的、巨大的零。
然后，苏婉又调出了莉娅昨天治疗那个断腿士兵的记录。画面上，莉娅小手发光，将士兵腿上大部分的“蚀能”都清除了出去。虽然没能完全治愈，但成功地阻止了结晶化的蔓延。
苏婉指着那个画面，又指了指莉娅，然后，在旁边打出了一个数字——阻止率：95%。
她看着莉娅的眼睛，一字一顿地、用一种前所未有的郑重语气说道：
“我们，十年，是 零。”
“你，一天，是 九十五。”
她伸出手，轻轻地，将莉娅因为自责而紧握着的小拳头，一根一根地掰开。
“你……不是‘没用’。”
“你，莉娅，”苏婉的眼神，第一次，露出了堪称“温柔”的情感，“是……我们所有人的，英雄。”
莉娅呆住了。
她看着屏幕上那个刺眼的“0%”，又看了看自己那个同样刺眼的“95%”。
她的小脑袋瓜，似乎一时间无法理解这巨大的反差。
她一直以为，没能做到100%，就是失败。她从未想过，她的“失败”，在别人的世界里，竟然是遥不可及的、神迹般的“成功”。
一种奇妙的、酸酸涨涨的情绪，从她的心底涌了上来。那不是悲伤，也不是喜悦，而是一种……被理解、被肯定的释然。
她那双红肿的眼睛里，再次噙满了泪水。但这一次，不是因为自责，而是因为感动。
她伸出小手，抓住了苏婉的手指，轻轻地摇了摇，喉咙里发出了带着浓浓鼻音的、表示亲近的“喵呜”声。
站在一旁的秦风，静静地看着这一幕。
他看着那个一向冷硬的、理性至上的女科学家，正用一种笨拙却无比真诚的方式，去治愈一个孩子内心的伤口。
他知道，苏婉给莉娅上的，是一堂关于“失败”的课。
但同时，莉娅，也给他们这些在末日里挣扎了十年的、麻木的大人们，上了一堂关于“希望”的课。
它告诉他们，希望，或许不是一步到位地抵达光明。而是在无尽的黑暗中，哪怕只能向前挪动一小步，那一步，也值得被称颂为胜利。
那天下午，莉娅主动要求，要去医疗站。
当她再次站在那些伤员面前时，她的眼神，变了。
不再有那么沉重的负担和焦虑，取而代之的，是一种更加清澈、更加坚定的温柔。
她依旧会因为能量耗尽而无法将每一个重伤员都完全治愈。但她不再为此而哭泣。
每当结束一次治疗，她都会学着苏婉的样子，对自己，也对那个只恢复了一半的伤员，用还不熟练的语言，认真地说道：
“今天……进步……一点点。明天……再努力！”
而那些伤员们，也会用最真诚的、充满感激的笑容回应她。
“谢谢你，小星灯。有你这句话，我们就能再多撑一天。”
一堂“失败”的课，最终，却教会了所有人，如何去定义“成功”。
而那盏小小的星灯，在经历了第一次风雨的摇曳后，不仅没有熄灭，反而，燃烧得更加明亮、更加温暖了。
