他知道，他弄丢了那个曾经满眼都是他的女孩。
“我知道了。”他低下头，声音轻得像一阵风，“那……你照顾好自己，天冷了记得加衣服，别总熬夜。”
沈凌瑶没有说话，只是点了点头。她看着顾晨拎起那个纸箱，脚步沉重地走向门口，看着他的背影消失在楼道里，直到楼道里的声控灯灭了，她才靠在门上，慢慢滑坐到地上，泪水终于忍不住落下来，砸在冰凉的地板上，发出细碎的声响。
分手后的第一个星期，沈凌瑶把自己关在家里，不想见人，也不想说话。
她把顾晨送的东西都收进了储物间，却在整理衣柜时，翻出了一件浅蓝色的连衣裙——那是他们初见时她穿的衣服。
指尖拂过柔软的布料，记忆突然像潮水一样涌上来：那天的阳光很好，她坐在咖啡馆的窗边，顾晨不小心撞洒了她的咖啡，慌慌张张地道歉，手忙脚乱地递纸巾，耳朵红得像熟透的苹果。
也就是在那天，她知道顾晨和她在同一个写字楼上班，知道他喜欢喝美式，知道他也喜欢看村上春树的书。
他们聊了一下午，直到咖啡馆打烊，顾晨说“下次我请你喝咖啡，赔罪”，她笑着点头，心里像揣了只小兔子，蹦蹦跳跳的。
沈凌瑶抱着那件连衣裙，哭了很久。哭完之后，她忽然做了一个决定：去看看那些顾晨曾经答应带她去看，却一直没去成的风景。
她订了一张去青岛的机票，没有告诉任何人。出发那天，天还没亮，她背着一个双肩包，里面装着几件换洗衣物，还有那本她和顾晨一起看了一半的《挪威的森林》。
出租车驶离市区时，她看着窗外渐渐亮起的天空，心里既忐忑又期待——这是她第一次一个人旅行，也是第一次，为自己活一次。
青岛的海比她想象中更蓝，更辽阔。她住在一家靠海的民宿里，推开窗就能看到海平面。第一天下午，她沿着海岸线慢慢走，沙滩上的沙子很软，踩上去像踩在棉花上。
潮水漫过脚背时，带着海水特有的咸湿凉意，顺着血管往骨头里钻，她却没躲开，反而往前挪了挪脚，让更多海水裹住脚踝。
远处的海平面和天空连在一起，蓝得像一块没有边际的绸缎，偶尔有海鸥低低掠过，翅膀划过水面，留下一道浅浅的白痕，又很快被潮水抚平。
沈凌瑶坐在沙滩上，从背包里拿出那本书，翻到他们上次看到的地方。阳光透过树叶的缝隙洒在书页上，字里行间都是他们曾经的影子——顾晨总说她看书太慢，却还是会等她；她总说顾晨看书太急，却还是会听他讲书里的故事。
看到一半时，她忽然听到身后有人在说话。转头一看，是一对老夫妻，爷爷推着轮椅，奶奶坐在上面，手里拿着一个相机，正在拍远处的海。
“你看，这海多好看，比咱们上次去的北戴河还蓝。”奶奶笑着说，眼角的皱纹挤在一起，像盛开的菊花。
爷爷点点头，伸手帮奶奶理了理被风吹乱的头发：“是啊，等你腿好了，咱们再去看三亚的海，听说那里的海更漂亮。”
“好啊，”奶奶握住爷爷的手，“不过不管去哪里，只要和你一起，我就开心。”
沈凌瑶看着他们，心里忽然暖暖的。她想起顾晨曾经也说过“等忙完这阵，带你去看海”，当时她信了，却没想到这一等，就是一年多。现在她自己来了，虽然身边没有顾晨，但看到这样的风景，听到这样的对话，她忽然觉得，或许有些风景，自己来看也很好。
