两人走到巷口时，雨忽然停了，天边露出一抹淡淡的霞光。沈清砚抬头看着天，嘴角露出了久违的笑容：“你看，天晴了。”
陈砚也笑了，他看了看手里的怀表，表针正指着下午四点半，阳光透过怀表的玻璃盖，在地上投下一个小小的“清”字。
“沈奶奶，”陈砚忽然想起什么，从包里拿出个笔记本，“我爷爷生前有个习惯，喜欢把每天发生的事记在本子上，这里面说不定有您想知道的事。”
沈清砚接过笔记本，指尖轻轻抚摸着封面，眼里满是期待。她翻开第一页，里面的字迹和纸条上的一模一样，清瘦而有力。第一行写着：“1957年9月12日，雨，清砚送我到巷口，她哭了，我没敢回头。”
沈清砚的眼泪又掉了下来，可这次，她的嘴角却带着笑。她一页一页地翻着，笔记本里的字迹从清瘦变得潦草，又从潦草变得颤抖，最后一页的日期是2023年9月30日，上面写着：“砚儿长大了，能替我去看清砚了。怀表在他身上，她一定能认出来。”
陈砚看着沈清砚，忽然觉得，爷爷虽然走了，却用这种方式，让他和沈清砚有了交集。他想起爷爷常说的一句话：“有些缘分，不是错过了就没了，而是换了种方式，继续陪着你。”
两人走到公交车站，陈砚正要去买票，沈清砚忽然拉住他，指了指对面的咖啡馆：“我请你喝杯咖啡吧，就当是谢谢你，把景明的消息带给我。”
陈砚点点头，跟着沈清砚走进咖啡馆。咖啡馆里人不多，舒缓的音乐在空气中流淌。沈清砚点了杯拿铁，陈砚点了杯美式，两人坐在靠窗的位置，看着窗外的车水马龙。
“砚儿，”沈清砚忽然开口，“你爷爷的笔记本，我能借回去看看吗？我想慢慢看，把他这些年的事，都记在心里。”
“当然可以，”陈砚把笔记本递过去，“您要是想看，随时都可以拿。”
沈清砚接过笔记本，像宝贝一样抱在怀里。她喝了口咖啡，忽然想起什么，从包里拿出个小小的丝绒盒子，递给陈砚：“这个给你，是我年轻时绣的，本来想送给景明，后来没来得及。现在送给你，就当是个纪念。”
陈砚打开盒子，里面是个小小的刺绣手帕，上面绣着一朵槐花，花蕊里绣着两个小小的字——“景清”。
“谢谢沈奶奶，”陈砚把盒子收好，心里暖暖的，“我会好好珍藏的。”
两人又聊了一会儿，大多是关于爷爷年轻时的事。沈清砚说起爷爷以前喜欢在巷口的老槐树下拉二胡，说起他第一次给她写信时写错了地址，说起他送她的第一支钢笔……那些细碎的往事，在她的讲述里，变得鲜活而温暖。
天色渐渐暗了下来，陈砚看了看时间，起身说：“沈奶奶，时间不早了，我送您回去吧。”
沈清砚点点头，跟着陈砚走出咖啡馆。两人走到槐安巷口时，沈清砚忽然停住脚步，看着巷尾的修表铺，轻声说：“砚儿，明天你还来吗？我想跟你说说，我和景明第一次见面的事。”
陈砚愣了愣，随即笑了：“当然来，明天我还来陪您聊天，听您讲过去的事。”
