老宅的木板不时发出“咯吱”声，仿佛这座百年老宅在睡梦中翻身，又似在诉说着不为人知的秘密。
昏黄的台灯下，梦洁的手指轻轻抚过那些泛黄的纸张，每一件遗物都承载着一段尘封的记忆。
她翻出一本泛黄的日记，封面上用毛笔工整地写着“1949-1992”，墨迹虽已褪色，却依然清晰可辨。
日记本的边角已经磨损，露出粗糙的纸纤维，仿佛诉说着七十余年的风雨沧桑。
窗外，一轮弯月被薄云半遮，洒下斑驳的光影。梦洁轻轻翻开日记本，纸页发出细微的“沙沙”声，如同岁月的低语。
第一页上，爷爷年轻时的字迹遒劲有力：“一九四九年十月一日，新中国成立。今日，我站在明水镇的城楼上，看红旗招展，心中百感交集...”字里行间透露出一个历史见证者的激动与思考。
她继续翻阅，发现日记中夹着几张泛黄的老照片：年轻的爷爷站在老宅门前，身后是青石板路和斑驳的灰墙；
一张黑白毕业照上，爷爷与同学们站在明水中学的校门前，笑容灿烂；
还有一张模糊的全家福，太爷爷站在中央，神情肃穆。
突然，墙上的挂钟敲响十一下，清脆的钟声在寂静的夜里格外清晰。
梦洁合上日记，轻轻叹了口气，将它放在床头柜上。
她伸了个懒腰，准备休息。
刚躺下，一阵清晰的“滴答”声从堂屋传来，规律而缓慢，却异常清晰。
她以为是座钟开始走动，但爷爷生前说过，这钟早已停摆多年，连修钟表的李师傅都束手无策。
声音越来越响，仿佛有人在钟内敲击，每一声都敲在她的心上。
梦洁披衣起身，手电筒的光束在黑暗中颤抖，如同她此刻不安的心绪。
走廊两侧的墙上挂着几幅泛黄的字画，在手电筒的光线下投下摇曳的影子，仿佛随时会从墙上走下来。
她一步步走向堂屋，每一步都小心翼翼，生怕惊扰了这座沉睡的老宅。
推开堂屋的门，一股凉意扑面而来。月光透过天井洒下，照亮了空气中漂浮的微尘。堂屋中央，那座红木座钟在月光下泛着幽幽的光泽。
梦洁的手电筒光束照向钟面，她倒吸一口冷气——座钟的指针正逆时针旋转！
从十二点倒回到十一点，再回到十点...钟摆剧烈摆动，发出不自然的“咔咔”声，仿佛在与时间抗争。
铜制的麒麟在月光下闪烁着诡异的光芒，仿佛活了过来，正冷冷地注视着她。
梦洁后退几步，冷汗浸透睡衣，心跳如鼓。
她清楚记得，进屋时钟面停在九点十五分。
而现在，指针已退到七点，仿佛时光倒流。
她想起王伯的话：“你爷爷临终前一直念叨着‘钟声’，说午夜十二点必须有人守着。”当时她不以为然，此刻却感到一阵莫名的寒意。
“爷爷，您在告诉我什么？”她喃喃自语，声音在空旷的堂屋里回荡。
就在此时，钟声突兀响起——不是十二下，而是七下。
每一声都沉重而悠长，仿佛穿越了七十年的时光。
当第七声钟响消散在夜空中，梦洁突然明白了什么。
她急忙奔回卧室，翻开那本日记，翻到1949年7月的那一页。
泛黄的纸页上，爷爷的字迹清晰可见：“一九四九年七月十五日，父亲病逝于家中，时钟停在七点整...”
