话音刚落，后脑勺就挨了重重一下。是爷爷的铜烟袋锅子。他不知何时站在我身后，脸色铁青，浑浊的眼睛里布满了血丝，烟锅里的火星因为他急促的动作溅出来，烫在窗纸上，发出“嗤嗤”的轻响，留下几个焦黑的点子。
“小兔崽子！叫你多嘴！”爷爷的声音嘶哑，带着一种我从未听过的惊怒，“那不是唱给活人听的！那是唱给‘台下客’的！”
“台下客？什么台下客？”我捂着发痛的后脑勺，委屈又不解。
爷爷没有回答，他只是死死地盯着窗外戏台的方向，嘴唇哆嗦着，反复摩挲着手里那根冰冷的铜烟袋，指节因为用力而发白。屋里的煤油灯灯光摇曳，将他苍老的身影投在墙壁上，扭曲晃动，仿佛也在不安地颤抖。
第三章 夜半戏文
中元节当晚，月亮被薄薄的乌云遮住，只透出一点朦胧惨白的光晕，给整个槐荫村罩上了一层诡异的纱幔。空气黏稠而沉闷，连虫鸣狗吠都消失了，死寂得让人心慌。
爷爷早早把我赶回里屋床上，反复检查了窗户是否插好，又把我那块裂了纹的老玉塞进我手里，叮嘱我无论如何不能松开。他自己则坐在外间的堂屋里，吧嗒吧嗒地抽着旱烟，烟雾缭绕，也遮不住他脸上那浓得化不开的忧虑和恐惧。
子时刚过，一阵若有若无的乐声，飘飘忽忽地传了过来。
那调子怪极了。既不是高亢激越的梆子，也不是婉转悠扬的黄梅戏，而是一种从未听过的、咿咿呀呀的腔调，声音不高，却极具穿透力，像是能直接钻进人的脑髓里。它忽远忽近，时而像在耳边低语，时而又像从地底深处传来。那旋律缓慢、拖沓，每一个尾音都带着令人牙酸的颤抖，与其说是唱戏，不如说更像是在……哭丧。
我蜷缩在被子里，手心紧紧攥着那块老玉，玉的冰凉似乎能稍微压制住我狂跳的心脏。我努力分辨着戏文里的词，但那声音含混不清，像是隔着一层水，又像是很多人在同时呜咽，只能偶尔抓住几个破碎的字眼——“血……债……”、“填……数……”、“……河……”。每一个字都带着阴冷的寒意，让我汗毛倒竖。
强烈的好奇心，像一只小猫，不停地抓挠着我的心脏。爷爷的警告言犹在耳，可那诡异的戏文，那空荡荡的戏台，那“台下客”……它们到底是什么样子？
挣扎了许久，恐惧最终没能战胜少年人旺盛的探知欲。我像一只偷食的老鼠，小心翼翼地、极其缓慢地从被窝里钻出来，赤着脚，一点点挪到窗边。窗户纸有些年头了，上面有不少细微的裂缝。我屏住呼吸，颤抖着，将右眼凑近了一条稍大些的缝隙，向外窥去。
目光越过院墙，勉强能看到祠堂后方戏台的那个方向。
只看了一眼，我全身的血液仿佛瞬间冻结了！
戏台前面，不再空荡！
不知何时，那里密密麻麻地摆满了一张张椅子！那些椅子，分明是纸扎的！就是用竹篾做骨架，外面糊上白纸做成的，给死人用的那种纸椅子！每一张纸椅子的做工都粗糙而诡异，在惨淡的月光下，泛着一种瘆人的白光。
