再访桃花源，村民热情如旧，却禁止我踏入村东祠堂。 深夜，我潜入祠堂，发现一本以人皮为纸、血为墨的村志。 上面记载：每五十年，需有外人自愿献祭，方可维持此地永生。 而这次祭品，正是我。 村民在月光下包围祠堂，面带微笑：“陶先生既已知晓，可否自愿长留？” 我笑答：“若我不愿呢？” 村长躬身：“那只好请先生，非自愿长留了。” 我抽出怀中匕首：“巧了，我此次归来，正是为五十年前被你们‘长留’的亡妻。” “今夜，要么毁约，要么流血。”
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我是在一个恍惚的午后，再度想起那条通往桃花源的水路的。
武陵的寻常巷陌，日头晒得人骨头发酥，河水蒸腾着闷热的土腥气。手中的酒碗空了，劣酒的余味烧灼着喉咙，眼前是市井的喧嚣，却又隔着一层看不见的膜，纷乱而遥远。就是在那一阵突如其来的眩晕里，岸边疯长的杂草，浑浊的水流，忽然就与记忆中那条落英缤纷的溪流重叠了起来。
那么清晰，又那么不真切。
渔人？不，哪有什么渔人。那是我自己，很多年前，我自己摇着那条破旧的小船，逆着那仿佛没有尽头的溪水，闯进去的。
起初，只是为避一场骤然而至的夏雨。乌云压顶，雷声在远山滚动，豆大的雨点砸在船篷上，噼啪作响。我急于寻一处靠岸，慌乱间，船头撞进了一片极其茂密的桃花林。两岸的桃树虬枝盘结，花开得正盛，纷扬的花瓣被雨打得零落，铺满了水面，也迷了我的眼。那香气甜腻得有些霸道，混着雨水和泥土的气息，直往鼻子里钻。
我划了许久，久到雨都停了，夕阳从云缝里漏出些许残光，才终于到了林的尽头，望见了那座山。山脚下有个小洞口，里面隐隐透着光，像是邀请，又像是某种沉默的注视。
把船系在洞外一截枯木上，我弯腰走了进去。洞口狭窄，仅容一人通过，初极狭，才通人，每一步都踏在潮湿的苔藓上，滑腻，幽深。走了几十步，那股憋闷感骤然一空。
然后，我便看见了它。
土地平旷，屋舍俨然，有良田、美池、桑竹之属。阡陌交通，鸡犬相闻。往来种作的男女，衣着古朴，神情是那样安然自得，见到我，先是惊讶，随即都露出友善淳朴的笑容，围拢过来问询。
那是第一次。
我记得他们的热情，记得那场为我这个不速之客设下的简陋却真诚的宴席，记得自酿的米酒那温醇的甜意，记得老人们捋着胡须，用缓慢的语调诉说先世避秦时乱，率妻子邑人来此绝境，不复出焉，遂与外人间隔的往事。他们问起今是何世，乃不知有汉，无论魏晋。我一一作答，他们便都慨叹惋惜，不知是惋惜外界的纷扰，还是惋惜我们的“不幸”。
那时，我心中只有震撼，与一种近乎眩晕的欣羡。这难道不是乱世之中的至福？这不正是我所追寻的远离兵燹、自给自足的理想国么？
我盘桓数日，终究辞别。他们叮嘱我：“不足为外人道也。”我应下了。
归途顺利，我做了标记，想着日后或许还能再访。可等我回到武陵，向郡守禀告此事，再带人按图索骥前去寻找时，那些标记却如同被一只无形的手抹去了，怎么也找不到那条溪流，那片桃林，那个洞口。仿佛一切只是我午后小憩时的一场迷梦。
