我张了张嘴，最后，只从牙缝里挤出了三个字。
“你，是谁？”
3. 你是谁
苏夏没有直接回答我的问题。
她默默地把摔碎的花盆收拾好，然后站起来，拉着我的手，走回了客厅。她的手心很凉，带着一点细微的汗。
客厅里，窗帘拉着，光线很暗，隔绝了外面那个能照出真相的、残酷的阳光。
她让我坐在沙发上，然后去厨房给我倒了一杯水。她把水杯放在我面前，自己则在我对面，隔着一张茶几的距离，坐了下来。这个距离，不远，但足以让我感觉到一种前所未有的疏离。
我们沉默了很久。
我看着她。在昏暗的光线下，她又变回了我熟悉的那个苏夏。温柔，恬静，找不出一丝破绽。阳台上发生的一切，都像一场荒诞的噩梦。
可是，那个孤零零的影子，已经像烙印一样，刻在了我的视网膜上。
“我……”她终于开口了，双手紧张地绞在一起，“我有一种很罕见的病。叫‘光感性缺失综合症’。”
我看着她，没有说话。
她像是受到了鼓励，继续说了下去：“这是一种……基因上的缺陷。我的身体，对特定波长的光线，会产生一种……吸收效应。所以，在某些角度的强光下，影子……会变得非常非常淡，淡到几乎看不见。”
她说的很慢，每一个字都像是在脑子里精心编排过的。
“所以，我才不喜欢在阳光下拍照。”她抬起眼，看着我，眼神里充满了恳切，“我怕……我怕吓到你。我怕你觉得我是个怪物。”
说到最后两个字的时候，她的声音里带上了一丝哭腔。
如果是在今天之前，我一定会毫不犹豫地相信她。我会把她搂在怀里，告诉她别怕，告诉她不管她有什么病，我都不会离开她。
但是现在，我的脑子里，只有一个声音在盘旋：
她在说谎。
一个建筑设计师的职业病，让我对光影、结构和逻辑，有着近乎偏执的敏感。影子是光的遮蔽物，只要物体存在，有光源，就一定有影子。淡？可以。看不见？绝无可能。除非……除非那个物体本身是透明的。
我没有戳穿她。
我只是端起水杯，喝了一口水，来掩饰我内心的惊涛骇浪。
我看着她那张写满了“脆弱”和“哀求”的脸，心里第一次，升起了一股彻骨的寒意。
她在演戏。
她在用我最熟悉、最无法抗拒的温柔，来编织一个巨大的谎言，试图把我重新拉回那个她为我构建的、完美的幻象里。
“原来是这样。”我听到自己的声音，平静得像一个陌生人，“为什么不早点告诉我？”
她像是松了一口气，脸上露出一个泫然欲泣的笑容：“我不敢。我太害怕失去你了。”
我点了点头，表示理解。
然后，我站了起来，走到她身边，坐下，把她轻轻地搂在怀里。她顺从地靠在我的肩膀上，身体还在微微发抖。
“傻瓜，”我用我这辈子最温柔的语气，在她耳边说，“我怎么会因为这个离开你。别怕，我在这儿。”
她在我怀里，小声地哭了。
我抱着她，闻着她身上熟悉的栀子花香，感受着她身体的温度。我的心里，却是一片冰冷的、荒芜的废墟。
