男人的声音温润磁性，带着一种令人信服的力量。
可我的视线，却像两把尖刀，穿透了手机屏幕，穿透了那层厚重的油彩，死死地钉在了画中人那双漆黑的瞳孔深处。
那里，有一点比尘埃更细小的蓝色。
像一颗坠入无尽黑洞的星辰。
那是沈修的签名。
他用一颗磨成粉末的青金石，混入颜料，点在他的每一幅得意之作上，一个只有我才知道的秘密。
他没死。
这个认知像一道惊雷，在我脑海里炸开。
他不仅没死，他还算准了我出狱的时间，算准了我会看到这条新闻，用这种极其傲慢、极其残忍的方式，宣告他的回归。
他把我这个他亲手塑造又亲手毁灭的“作品”，重新拖回了他的棋局。
阿诚的微笑依旧得体：“苏小姐，请上车吧，沈先生已经为您安排好了一切。”
我猛地合上盒子，将它塞回阿诚怀里。
“滚。”我只说了一个字。
我没有上那辆通往金丝雀笼的豪车。
我转身，挤上了一辆最破旧、车厢里满是汗味的公交车。
车子晃晃悠悠，载着我穿过繁华的市区，驶向荒芜的郊外。
那片废墟，曾经是沈修的画室，也是我们的家。
七年前那场大火，把它烧得只剩下一片焦黑的残骸，像一具被开膛破肚的巨兽骨架。
我在瓦砾堆里疯狂地刨着，锋利的碎石和玻璃划破了我的手指，我却感觉不到丝毫疼痛。
直到指甲缝里塞满了混着血的黑泥，我才从深处挖出一个被烧得严重变形的小铁盒。
颤抖着打开它。
里面，是我当年偷偷画的一张沈修的素-描。
那是我唯一一次，也是最后一次画他。
画上的男人，眉眼温柔，嘴角噙着淡淡的笑意，正低头看着画外的我。
画的背面，是我用娟秀的字迹写下的三个字：“我的神”。
我从口袋里摸出一个在狱中用半包方便面换来的打火机，“咔哒”一声，点燃了那张画。
橘红色的火苗，从他那双含笑的眼睛开始烧起，一点点吞噬掉那张我曾爱到骨子里、也恨到骨子里的脸。
风一吹，灰烬四散，了无痕迹。
从今天起，那个爱着沈修的苏默，死了。
活下来的，只有一把名为复仇的，刀。
我拿出那部崭新的手机，开机，从SIM卡里调出一个刻在脑子里七年，却从未拨出过的号码。
电话响了三声，那边接了。
一个沙哑、警惕的声音响起：“谁？”
“我，苏默。”
对面陷入了死一般的沉默，只有粗重的呼吸声传来。
我声音平静，听不出一丝波澜。
“我出来了。金老板，想跟你做笔生意。”
02
电话那头的人叫金万年，道上的人都叫他老金，是这座城市灰色地带里，最大的古玩“缝合师”。
说白了，就是做旧、仿制、销赃一条龙的总瓢把子。
我按照他给的地址，七拐八绕，钻进了一条连外卖小哥都得骂娘的后巷。
巷子尽头，“聚宝斋”三个字的牌匾歪歪斜斜，其中一个角还破了，露出里面黑乎乎的棉絮。
牌匾底下，坐着个摇着蒲扇的胖子，正是老金。
他穿着一件洗得发黄的白背心，大裤衩，趿拉着一双人字拖，和传闻中那个呼风唤雨的大佬形象，判若两人。
