小组背书，我硬是把她拉到我这个组，利用课间十分钟逼着她念《出师表》。“先帝创业未半而中道崩殂……”她念得磕磕巴巴，心不在焉，眼睛到处乱瞟。念到“苟全性命于乱世，不求闻达于诸侯”时，她突然停下来，看着我：“喂，陆言，你说诸葛亮那么厉害，他小时候会不会也爬树掏鸟窝啊？”
我被她这跳跃性的思维弄得一愣：“……应该，不会吧。”
“怎么会不会？”她来了兴致，干脆把语文书合上，“你看啊，他住在隆中，那地方肯定有好多树，有树就有鸟窝。他那么聪明，爬树肯定也厉害。”
我哭笑不得：“这是两码事。”
“怎么是两码事呢？”她振振有词，“会玩的人才会学啊！像你，整天就知道看书做题，多没意思。”
我一时语塞，看着她亮晶晶的眼睛，竟然找不到话来反驳。阳光透过玻璃窗，在她脸上跳跃，她鼻尖上有几颗小小的、可爱的雀斑。
有时候，我甚至会把自己整理得工工整整、条理清晰的数学笔记“借”给她看。她接过去，随手翻两下，嘴里敷衍着“哦，谢谢班长”，然后下次考试，成绩依旧稳定地徘徊在及格线边缘。
我们的关系，就在这种我单方面的“穷追猛打”和她游刃有余的“消极抵抗”中，变得微妙起来。她不再像一开始那样完全无视我或者直接表示反感，但也没有变得多“热爱学习”。她只是……习惯了我的存在，像习惯了她窗外那棵梧桐树上每天叽叽喳喳的麻雀。
而我，却在一次又一次的“交锋”中，窥见了另一个世界。
那是她眼里的世界。
有一次，下午自习课，教室里安静得只剩下笔尖摩擦纸张和偶尔翻书的声音。我正对着一道物理电路图苦思冥想，忽然感觉有人轻轻戳了戳我的胳膊。是沈桐。她不知什么时候溜到了我旁边的空位上。
“陆言，快看。”她压低声音，手指悄悄指向窗外。
我顺着她指的方向看去。窗外那棵老梧桐树，枝叶繁茂。在靠近我们窗户的一根枝桠上，不知何时多了一个小小的、用细枝和枯草垒成的鸟窝。一只灰扑扑的麻雀正站在窝边，叼着一只小虫子，小心翼翼地喂给窝里伸出来的、几张嫩黄的小嘴。
“看到没？那只最胖的小鸟，老是抢吃的，像不像张胖？”她凑在我耳边，气息拂过我的耳廓，有点痒。张胖是我们班那个有点胖胖的、很爱吃的男生。
我忍不住笑了出来，看着她近在咫尺的侧脸，那双眼睛因为发现了“秘密”而闪着光，比讨论数学题时生动一万倍。
“你每天就光看这些了？”我小声说。
“不然呢？”她理直气壮地收回目光，瞥了一眼我摊在桌上的物理卷子，“看那些弯弯绕绕的线，还有一堆符号？多没劲。”
她顿了顿，看着窗外，语气忽然变得有点轻，像梦呓：“你看它们，多自由啊。想飞就飞，想叫就叫，不用考试，不用写作业。”
那一刻，我看着她被夕阳余晖勾勒出柔和光晕的侧脸，心里某个地方，忽然被轻轻地触动了一下。我好像有点明白，为什么她总爱看着窗外了。那片小小的天空，那棵沉默的梧桐树，那个叽叽喳喳的鸟窝，是她对抗这个充斥着公式、考题和压力的世界的唯一堡垒。
