宣判那天，上海下着雨。
不是那种淅淅沥沥、多愁善感的江南梅雨，也不是那种雷霆万钧、荡涤一切的盛夏暴雨。是那种不大不小、不疾不徐、灰蒙蒙、冷冰冰的、没有尽头的秋雨。它像一台生了锈的巨大机器，不知疲倦地、用一种单调到令人发疯的节奏，将天空中的铅灰色云块，碾碎成亿万根冰冷的、看不见的针，一根一根，锲而不舍地扎进这座城市的皮肤，扎进每一栋建筑的骨缝，扎进每一个行色匆匆的路人心里。
上海最高法院的法庭，是这座阴雨城市里最冷的一个洞穴。
穹顶很高，高得不真实，声音传到上面，就会被那片空旷的、没有人情味的黑暗吞噬掉，连一丝回音都懒得吐还给你。墙壁是冰冷的，厚重的大理石墙壁，它们唯一的职责，就是将外面那个活生生的世界，与这里这个只讲法条与证据的死亡世界，彻底隔绝。光线从高高的、窄长的窗户里挤进来，被雨水洗刷得失去了所有温度，变成一种惨白的、近乎病态的光，照在法官那张毫无表情的脸上，照在检察官那副闪着冷光的眼镜上，照在旁听席上一张张麻木、或好奇、或幸灾乐祸的陌生面孔上。
阿宝就坐在这片惨白的光里。
他穿着一身肮脏的、散发着霉味的囚衣，手腕和脚踝上都戴着沉重的镣铐。每一次轻微的挪动，都会发出一阵“哗啦”的、刺耳的金属摩擦声。这声音，是法庭里除了法官那单调的宣读声之外，唯一属于他的声音。他成了这声音的囚徒。
他的大脑是一片被大火烧过的、寸草不生的焦土。
自从在审讯室里，看到吴律师递给老K那方雪白的手帕开始，他就已经死了。精神上死了。他后来的沉默，不是因为恐惧，也不是因为绝望，而是一个死人对自己尸体上发生的事情，已经提不起任何兴趣。
他像一个木偶，被提审，被带上法庭。他听着那个戴着眼镜的检察官，用一种抑扬顿挫的、仿佛在朗诵一首抒情诗的语调，陈述着他的“罪行”。那些被老K精心编织、又被杜老板的势力完美润色过的谎言，此刻从一个代表着“公义”的嘴里说出来，竟然变得如此天衣无缝，如此掷地有声。
“……被告沈宝，心思缜密，预谋已久，以重金诱惑从犯锁匠王坤（即老K），潜入杜公馆……”
“……因被忠心耿耿的老管家当场识破身份，被告为杀人灭口，遂起杀心，以早已备好的凶器铁丝，残忍地将其勒毙……”
“……其作案手法之冷静，杀人手段之凶残，事后态度之顽劣，毫无悔改之意，实属罪大恶极，人神共愤！”
每一句话，都是一把淬了毒的、看不见的刀子，扎进阿宝的身体里。但他感觉不到疼。他只是觉得荒谬。他甚至有一瞬间，想要站起来，为这位检察官的精彩“创作”鼓掌。
他看到了老K。老K坐在证人席上，穿着一身干净的衣服，头发也梳理过了。他作为“污点证人”，因为“检举揭发主犯有功”，获得了宽大处理。他低着头，肩膀微微耸动，做出了一副悲痛和忏悔的姿态。他像一条嗅觉灵敏的狗，在闻到了死亡的气息后，毫不犹豫地、用最快的速度，咬断了同伴的喉咙，以此向新的主人摇尾乞怜。
阿宝还看到了吴律师。他坐在旁听席的第一排，代表着“受害者”杜崇山先生。他依旧穿着无可挑剔的西装，金丝眼镜后的眼神，像在看一出与己无关的戏剧。偶尔，他会和身边某个同样衣着光鲜的人物，低声交谈一两句，嘴角带着一丝礼貌而疏离的微笑。他不是在听审判，他是在验收自己的作品。
整个庭审的过程，快得像一场闹剧。或者说，是一场早就排练好的、只等主角上台念出最后一句台词的戏剧。阿宝的辩护律师，是一个由法庭指派的、睡眼惺忪的中年男人。他全程只说了三句话。第一句是“我的当事人要求从轻发落”，第二句是“我的当事人是初犯”，第三句是“我没什么要补充的了”。他说完，就重新坐下，打了个长长的哈欠，仿佛这一切，只是一场无关紧要的、打扰了他清梦的例行公事。
没有质证，没有辩论，没有对那些漏洞百出的“证据”提出任何一丝合理的怀疑。一切，都像在一条被预设好的轨道上，高速滑行。
滑向那个唯一的、早已注定的终点。
当法官拿起那柄小小的法槌时，阿宝的心，那颗早已麻木的心，还是不合时宜地、重重地跳了一下。
他抬起头，目光越过法庭里所有的人，望向那扇高高的、被雨水模糊的窗户。他什么也看不见，只能看到一片无边无际的、令人窒息的铅灰色。他突然想起了云哥。
云哥此刻在哪里？他是不是正在某处，像一个无所不能的神，指挥着一场惊天动地的营救？还是说，他也像自己一样，被困在了某个更大的、看不见的笼子里，动弹不得？
阿宝不知道。他只知道，自己这艘即将沉没的破船，最后的希望，就在那个名叫龙飞云的、看不见的港口。
“全体起立。”法警的声音，像一把生锈的铁锥，刺入所有人的耳朵。
法庭里响起一片衣料的摩擦声和椅子的挪动声。
法官站起身，拿起一张纸，开始宣读。他的声音，比窗外的秋雨还要冷，还要没有感情。
＞ “……兹审理被告沈宝，入室抢劫、蓄意杀人一案，事实清楚，证据确凿。被告人沈宝，正当壮年，不思劳作，心生歹念，为谋钱财，主谋策划入室盗窃。在罪行败露之际，非但不知悔改，反而凶相毕露，为杀人灭口，以极其残忍之手段，杀害被害人……”
＞
＞ “……其罪行之恶劣，影响之败坏，对社会治安造成之巨大危害，实属法理难容，天理不彰。为维护法纪，警示后人，安抚良善，本庭依据《中华民国民法典》及《刑法》相关条款，判决如下……”
阿宝听不清后面的话了。那些冰冷的、由一个个方块字组成的法律条文，像一群黑色的、没有生命的甲虫，嗡嗡地钻进他的耳朵，啃噬着他最后一点残存的意识。
他只听到了最后那几个字。
那几个字，像几颗从地狱里射出的、烧得通红的子弹，精准地、毫不留情地，射穿了他的头颅。
“……判处死刑，立即执行。为彰显司法程序之完善，给予三周上诉期，期满即刻执行枪决。钦此。”
“砰！”
法槌落下。声音不大，却像一座无形的大山，轰然砸下，将他整个人，连同他十九岁的生命，他那还没来得及展开的人生，他所有关于未来的幻想，他那一点点关于云哥会来救他的希望，全部，砸成了齑粉。
世界，在一瞬间，失去了所有的声音和颜色。
他感觉不到自己是被法警架起来的，也感觉不到镣铐在他皮开肉绽的手腕上留下的冰冷触感。他像一个被抽走了所有零件的木偶，被拖拽着，穿过人群，走向那扇通往地狱的大门。
在他被拖出法庭的最后一刻，他看到，吴律师站起身，正在慢条斯理地整理着自己的领带，然后，对着旁听席里某个方向，露出了一个功成身退的、满意的微笑。
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龙飞云的秘密据点，是一家位于闸北区的、已经停产的印刷作坊。
空气中永远弥漫着一股浓重的、混杂着油墨、松节油、生锈的铁和潮湿纸张的复杂气味。这种味道，对于普通人来说是刺鼻的，但对龙飞云来说，它是一种能让他感到安心的保护色。它能掩盖住他身上昂贵的古龙水味，也能掩盖住他内心那股焦灼得快要燃烧起来的血腥味。
巨大的、德国造的海德堡印刷机，像一头史前巨兽，沉默地趴在作坊的中央，身上落满了灰尘。只有在它的阴影里，才藏着几部可以随时与外界联系的电话，和一部功率强大的短波电台。
龙飞云已经在这里，不眠不休地待了快半个月了。
他像一头被困在笼子里的、焦躁的野兽。他不停地抽烟，烟灰缸里堆满了扭曲的、像尸体一样的烟头。他动用他过去十几年里，在上海滩用金钱、人情、秘密和鲜血编织起来的所有关系网，结果却像一拳打在棉花上，悄无声息，却震得自己手骨发麻。
他找了公共租界的巡捕房督察，一个曾经和他分过赃的苏格兰胖子。胖子在电话里支支吾吾，说这件事是法租界的事，他插不上手，而且，“听上面的意思，这个案子是铁案，没人敢碰”。
他甚至动用了一条最隐秘的、直通南京政府内部的线。电话那头，是他用一箱金条喂饱了多年的一个机要秘书。对方只说了一句话，就匆匆挂断了电话：“杜老板这次要办的，不是一个小毛贼，是一只用来儆猴的鸡。你们，就是那只鸡。别再打电话来了。”
所有的门路，似乎都在指向同一个名字，同一个无法撼动的存在。走投无路之下，龙飞云决定去见一个人。一个他轻易不愿去求的人。
南市，豫园，湖心亭茶楼。
这里是老上海的地界，时光仿佛在这里流淌得慢一些。茶楼里没有爵士乐，只有咿咿呀呀的评弹和若有若无的檀香味。龙飞云在一个最偏僻的雅间里，见到了青帮里辈分极高的方老太爷。
方老太爷七十多岁了，穿着一身熨帖的暗色绸衫，手里盘着两颗核桃，眼皮耷拉着，仿佛对世间万物都提不起兴趣。龙飞云曾经救过他最心爱的小老婆的命，这是一份天大的人情。
“方老，”龙飞云亲自为他沏上一杯碧螺春，茶雾袅袅，模糊了他眼中的焦急，“您都知道了。”
方老太爷没有看他，只是低头抿了一口茶，慢悠悠地开口，声音沙哑得像被砂纸打磨过：“小龙，今年这秋雨，下得有点早，也忒长了些。天要下雨，娘要嫁人，由不得人呐。”
龙飞云的心一沉，但他仍不甘心：“方老，阿宝是我的人，他不懂事，一脚踩进了不该进的地方。但罪不至死。杜崇山这事做得太绝，他这是不给我们这些在水里刨食的人留活路。”
方老太爷放下茶杯，终于抬起眼皮看了他一眼。那双眼睛浑浊，却藏着洞悉一切的精光。“活路？”他冷笑一声，“你以为杜崇山还是当年那个在十六铺码头扛包的杜根？他现在不是人了，他是上海滩的一尊神。一尊用金条和人命堆起来的、会吃人的神。”
他用盘核桃的手指，蘸着茶水，在红木桌上画了三个圈。“法租界，公共租界，华界，”他又在三个圈的上面，画了一个更大的圈，把它们都罩了进去，“这是南京。杜崇山拜的，是这尊更大的神。他每年孝敬上去的银子，比得上法兰西银行一年的进账。他手里捏着的那些账本子，能让半个南京政府的人头落下来，陪他一起喝茶。”
方老太爷顿了顿，拿起茶杯，将桌上的水渍尽数盖住，仿佛在掩盖一个可怕的秘密。“你的人，不是偷了他的东西，是想掀他的神龛。你说，他能让你活着走出庙门吗？”
龙飞云的后背渗出一层冷汗。他知道杜崇山势大，却没想到已经大到了这个地步。
“小龙，”方老太爷的语气软了下来，带着一丝长辈的怜悯，“听我一句劝。这个孩子，就当是丢了。你还年轻，以后还有的是人。为了一个死人，把自己搭进去，不值当。上海滩这片天，要变了。变得我们这些老骨头，都看不懂了。”
龙飞云沉默了。他看着方老太爷那张布满皱纹的脸，知道这扇门，也对他彻底关上了。而且，是以一种让他感到不寒而栗的方式关上的。
他站起身，对着方老太爷深深鞠了一躬：“谢方老指点。”
他转身离开，身后传来方老太爷幽幽的叹息：“这雨，怕是停不了喽……”
走出茶楼，冰冷的雨水扑面而来，龙飞云却感觉不到冷。他的心，已经沉到了比这深秋的雨水更冷、更深的冰窖里。那只名叫杜崇山的、看不见的手，像一张巨大无比的、带着倒刺的网，已经将整个上海滩笼罩得密不透风。任何试图在这张网上撕开一个口子的努力，都显得如此可笑，如此不自量力。
龙飞云第一次感觉到了无力。一种深入骨髓的、近乎绝望的无力感。他习惯了做那个操纵棋局的人，可现在，他发现自己和阿宝一样，都只是一颗身不由己的、随时可能被对方从棋盘上拿掉的棋子。
那天，他回到闸北的印刷作坊。他的一个手下，阿海，浑身湿透地从外面跑了进来，将一叠还带着湿气和油墨香气的报纸，放在了他面前。那是刚刚印出来的《申报》。
龙飞云没有立刻去拿。他只是看着那叠报纸，心里有一种不祥的预感。他缓缓地吐出一口烟圈，烟雾缭绕中，他的手伸了过去，拿起了最上面的一份。
报纸的社会版头条，用一个巨大到触目惊心的、黑色的铅字标题，写着：
【杜公馆窃杀案昨宣判，主犯沈宝罪大恶极，判处死刑！】
那几个字，像一排被烧红的烙铁，狠狠地烫在了龙飞云的视网膜上。
他的呼吸，在一瞬间，停滞了。
时间也仿佛在这一刻凝固。窗外的雨声，作坊里的霉味，手里报纸的触感，所有的一切都消失了。他的世界里，只剩下那行冰冷的、散发着死亡气息的铅字。
死刑。
他不是没想过这个结果。但当它真的以这种最直接、最粗暴、最不容置疑的方式呈现在他眼前时，那种冲击力，还是像一把千斤重的铁锤，狠狠地砸在了他的胸口，让他几乎喘不过气来。
他的手指，不自觉地收紧，那张薄薄的、廉价的报纸，在他手里被捏成了一团扭曲的、丑陋的纸球。
报纸的角落，还有一张小小的配图。是杜崇山。他正与法租界公董局的一位法籍董事，在一场慈善晚宴上亲切握手。照片上的杜老板，笑容可掬，眼神中充满了成功人士的自信和悲天悯人的温和。
这张笑脸，和那个黑色的标题，形成了一种极度残忍的、血淋淋的对比。
龙飞云将那团纸球，狠狠地砸在了地上。他猛地站起身，像一头被彻底激怒的狮子，一脚踹翻了身边的椅子。木制的椅子撞在冰冷的印刷机上，发出一声巨响，摔得四分五裂。
“杜、崇、山！”
他的名字，从龙飞云的牙缝里，一个字一个字地挤了出来。那声音里，压抑着火山爆发般的愤怒和杀意。
这已经不是一桩失手的买卖了。这是一场羞辱。一场杜崇山针对他龙飞云的、赤裸裸的、毫不留情的羞辱和宣战。他用一个孩子的命，来向整个上海滩宣告：谁是这里真正的主人。
接下来的三天，龙飞云陷入了一种可怕的沉默。
他不再打电话，也不再见任何人。他就一个人，坐在那台冰冷的、像野兽尸体一样的印刷机旁，一根接一根地抽烟。作坊里的空气，压抑得仿佛能凝固成实体。阿海他们几个手下，谁也不敢靠近他，他们能感觉到，他们的云哥，正在酝酿着一场足以将自己和所有人都烧成灰烬的风暴。
他睡不着。一闭上眼，就是阿宝那张脸。不是法庭上那张死灰色的脸，而是几年前的一张脸。
那是个春天，他刚教会阿宝怎么开汽车。阿宝拿到了驾照，兴奋得像个孩子，非要开着那辆新买的福特轿车带他去兜风。车开得歪歪扭扭，好几次差点撞到路边的电线杆。龙飞云坐在副驾上，嘴里骂着“你个小瘪三是想把我们俩都送去见阎王吗”，脸上却带着笑。阿宝一边手忙脚乱地打着方向盘，一边回头冲他傻笑，露出一口白牙，说：“云哥，你坐稳了！等我练好了，以后就给你当司机，带你去任何你想去的地方！”
阳光从车窗照进来，照在少年那张朝气蓬勃的脸上，明亮得晃眼。
“云哥，以后就给你当司机……”
龙飞云猛地睁开眼，眼前只有作坊里昏暗的灯光和冰冷的机器。那句不经意的承诺，此刻像一根烧红的针，扎在他的心脏上。
他把他带进了这个吃人的世界，教了他一身屠龙的本事，却没有告诉他，这个世界上的龙，多到杀不完，而且有的龙，是你根本碰都不能碰的。他把他变成了一把锋利的刀，可他忘了，刀再锋利，也只是持刀人手里的工具。现在，这把刀，要被别人折断了。而他这个持刀人，却只能眼睁睁看着。
“千门之王”？他自嘲地笑了。真是天大的笑话。一个连自己的人都护不住的王，算什么王？
就在这种自我折磨到了顶点的时候，那个被他用金条买通的、在提篮桥监狱当差的狱警，冒着雨，像一只鬼祟的老鼠，溜进了作坊。
他带来了一个东西。
不是一封信，也不是一句口信。
是一小块布。一小块从那种最粗糙的、蓝灰色的囚衣上，硬生生撕下来的布片。布片已经被浆洗得发白，边缘还带着撕扯下来的毛边。它被那个狱警用油纸小心地包着，递到龙飞云面前时，还带着一丝监狱里特有的、混杂着消毒水和绝望的阴冷气息。
龙飞云接过那块小小的布片，展开。
布片上，没有字。只有几个用某种暗红色的、已经凝固干涸的液体，画出来的、歪歪扭扭的符号。那颜色，是血。那液体，是一个年轻人在彻底的黑暗和绝望中，用牙刷柄磨尖了，刺破自己的指尖，蘸着自己的血，写下的最后遗言。
只有三个字。
云哥，救我！
那三个字，写得极其用力，血迹几乎要渗透布料的背面。每一个笔画，都充满了无助的哀求和最后的希望。那个“救”字，因为书写者的激动和颤抖，显得有些模糊，像一个溺水的人，在沉入水底前，伸出的最后一只、徒劳的手。
龙飞云看着这三个血字，感觉自己的心脏，像是被一只无形的、冰冷的手，狠狠地、毫不留情地攥住了，然后，再一点一点地，揉碎。
他想起第一次见到阿宝的时候。那是在一个下雪的冬天，一个十几岁的孩子，衣衫褴褛，饿得只剩下一双大得吓人的眼睛，正因为偷了一个肉包子，被店家吊起来打。他当时路过，看那孩子的眼神，又倔又狠，像一头还没长大的狼。他一时心软，丢下几块大洋，把人买了回来。
他教他读书，教他本事，教他这个江湖的规矩。他把他从一个街头的小混混，变成了一个身手利落、心思敏捷的年轻人。他一直把他当成自己的影子，当成一件自己最得意的作品。
可现在，这件作品，即将被别人，以一种最残忍、最羞辱的方式，当着他的面，彻底摔碎。而他，无能为力。
不。
一个念头，像一道黑色的闪电，划破了他脑中那片混沌的绝望。
他龙飞云，什么时候变得这么没用了？
他看着那块泣血的布片，那股一直压抑在他心底的、属于“千门之王”的滔天傲气和疯狂，在这一刻，被彻底点燃了。
寻找琉璃樽的秘密？扳倒杜崇山的商业帝国？那些，都不重要了。
从这一刻起，这个世界上，只剩下一件事。一件他必须去做，也只有他能去做的事。
三周。二十一天。五百零四个小时。
他要在这座被杜崇山的天罗地网笼罩的、固若金汤的城市里，从法律的铁壁中，从黑道的重围下，从阎王的判决书上，抢回一个人的命。
龙飞云将那块血布，小心翼翼地折好，贴身放进了胸口的口袋里。那里，是离他心脏最近的地方。
他抬起头，看向窗外。雨，不知道什么时候已经停了。乌云散去，一轮惨白的、像死人脸一样的月亮，挂在天边。
他眼中的焦虑、愤怒和无力，已经消失得无影无踪。取而代之的，是一种比这月光更冷、比这深渊更静的、钢铁般的决绝。
他转身，对一直等在旁边的阿海，用一种不带任何感情的、如同机器般冷静的声音，下达了第一个命令。
“去查。我要知道杜崇山从出生到现在，所有能查到的资料。他的敌人，他的朋友，他的女人，他每天抽什么牌子的雪茄，他有几颗蛀牙。挖地三尺，我也要知道。”
“还有，”他顿了顿，补充道，“把报纸上那张照片给我找出来。我要放大，放大到能看清楚上面每一个人的脸。”
战争，现在才真正开始。
