......
颜料的气味渗进指甲缝里，松节油、亚麻籽油、还有某种无法言说的焦灼气息，混合成他每一次呼吸的底色。程漠。他的世界里，只有画布、色彩，以及一种近乎偏执的牵引——去描绘一种他从未真正看清，却夜夜在梦里徘徊的轮廓。
那是一道模糊的侧影。光线总是很微妙，有时是黄昏从窗格斜切进来，在她脸颊与发丝边缘镀上一层毛茸茸的金晕；有时是图书馆顶灯惨白的光，将她低垂的睫毛在下眼睑投出小片青灰的阴影。
他看不清她的五官，只知道那姿态里有种小心翼翼的收敛，一种把自己藏进背景里的习惯。那低垂的眼眸，像两潭深水，倒映不出任何具体的光，却盛满了整个世界的寂静。
起初，程漠以为这只是某种艺术家的抽象臆想，一种对“神秘感”的追求。他画她站在地铁呼啸而过的站台边缘，画她蜷在旧书店高耸的书架角落里，画她的背影融入人群，像一滴水消失在海中。他用大面积的、沉郁的色块涂抹背景，用刮刀堆砌出厚重的肌理，唯独在描绘那个侧影和眼眸时，换成最纤细的笔，蘸着几乎透明的颜料，一遍遍薄涂、罩染，试图让那模糊变得“精确”，让那虚幻获得实体。
然而，无论尝试多少次，结果都一样。她的面容永远笼罩在一层薄雾之后，那低垂的眼帘永远拒绝与程漠直视。他的画室里堆满了这样的画作，成百上千。朋友来看，先是惊叹于画面的氛围和技巧，继而困惑：“程漠，你这个‘缪斯’……到底是谁？为什么从来不画清楚呢？”
程漠不知道。他也答不上来。那种牵引力并非来自理智，而是来自胸腔左侧一种生理性的空洞，一种必须用画笔去填补的、焦灼的痒。他就像患上了一种怪病，只有不断描绘她，才能暂时缓解那种溺水般的缺失感。
终于，经纪人说服了他。“程漠，是时候了。你需要一个主题展，一个能让你在圈子里站稳脚跟的展览。就把这些……这些‘她’，拿出来把。”
于是，“侧影与低语”个人画展，在一家颇负盛名的当代艺术画廊开幕。程漠将自己囚禁在画室里三年的成果，全部悬挂于纯白的墙壁之上。巨大的展厅里，无数个“她”以不同的姿态、处于不同的场景，却带着同一种模糊与静默，注视着每一个走进来的人。画作都没有命名，只有编号。《侧影 No. 1》《低眸 No. 37》《消失点 No. 102》……像一份份没有收件人、没有内容的机密档案。
开幕夜，名流云集。衣香鬓影在香槟塔的光晕中晃动，赞美与探讨声嗡嗡作响。人们在画前驻足，用专业的术语分析着构图、色彩、情感投射，讨论着“他者”的凝视与主体的消解。闪光灯不时亮起，捕捉着程漠与某位收藏家或评论家站在画前的合影。程漠穿着得体的西装，脸上挂着微笑，应酬着，寒暄着。
但他的全部感官，都像雷达一样，紧张地扫描着展厅的每一个入口，每一处角落。他在等待。等待一个或许我自己都未曾清晰定义的身影，能在这无数个模糊的“她”面前停下，露出惊愕的、了然的、或是任何一点“认出来了”的神情。
他在等待有人能穿过这重重迷雾，指着其中任何一幅画，哪怕只是最微弱地说一句：“我好像……见过她。”
他甚至荒谬地想象，会不会有人径直走到他的面前，对他说：“你画的是我。”
一夜过去。宾客散尽，只留下满室狼藉和更深的寂静。清洁工开始收拾空酒杯，灯光一盏盏熄灭，最终只剩下几盏射灯，孤独地照亮着画布上那些永恒的侧影。他独自一人，站在空旷的展厅中央，从这一幅，走到那一幅。松节油和颜料的气味在清冷的空气中愈发清晰。那些他用尽心血描绘的轮廓，在此时看来，像一个个无声的嘲讽。
她“们”很美，很忧伤，充满了动人的氛围。但她们是空的。她们是他依据一个幻影，制造出的更多幻影。没有一个，是他真正想要捕捉的那个“真实”。
经纪人走过来，拍拍程漠的肩，语气是掩饰不住的兴奋与如释重负：程漠，成功了！评论界的反响超出了预期！好几幅画已经被预定了，价格非常不错。你的‘模糊美学’，成了！”
程漠扯了扯嘴角，尝到一丝苦涩。成功了？是的，在世俗的标准里，一个画家梦寐以求的名声、认可、金钱，似乎正在向他招手。可他心里那个巨大的空洞，非但没有被填满，反而因为这一夜徒劳的等待，呼啸着刮起了更冷的风。
失败。
这个词语清晰地浮现在程漠的脑海，冰冷而确凿。不是画展的失败，是他整个“寻找”的失败。他把内心那种无法言说的牵引，当成了创作的源泉，他把填补空洞的希望，寄托在了这些画布上。他以为当他将“她”呈现出来，世界会给他一个答案。可世界只给了他掌声和支票。
他走近那幅《低眸 No. 19》，画中的“她”坐在窗边，手里似乎虚虚地握着一支笔，面前摊着一本打开的书。他画了很久，修改了无数次那个握笔的姿势和书页的弧度，总觉得哪里不对。
一阵尖锐的刺痛猝不及防地刺穿太阳穴。一些更加破碎、完全无法连缀的碎片掠过脑海：工整细密的小字，纸张边缘磨损的触感，还有……一种混合了旧纸、阳光和尘埃的、令人心头发紧的气味。快得像错觉。
程漠踉跄了一步，扶住冰冷的墙壁。
经纪人还在身后说着未来的规划，巡展，访谈，下一个系列，声音越来越远。程漠看着满墙的“她”，那些画了无数次的侧影与低眸，第一次感到一种彻底的无力与荒谬。“我画了无数个“她”，却连“她”是否真的存在，都无法确认。”
他只是被一种源自生命本能的、巨大的失落感驱使着，在画布上留下一个又一个苍白的、无人认领的倒影。
展览大获成功。程漠的名字开始出现在艺术杂志上，画作价格水涨船高。人们称他为“捕捉都市孤独与隐秘情感的天才”。他接受采访，谈论创作理念，说着连自己都不完全相信的、关于“现代人精神肖像”的诠释。
只有他自己知道，每次走进那间已经变得昂贵而空旷的画室，面对崭新洁白的画布时，那股牵引力依然在。它没有因为画展的“成功”而减弱分毫。它依然在空洞地疼痛，焦灼地催促。可他却再也提不起笔了。
因为他知道，无论再画多少张，都只是重复。重复那种模糊，重复那种低垂，重复那种永无止境的、无人应和的寻觅。
画笔从指间滑落，掉在昂贵的手工羊毛地毯上，没有发出一点声音。就像他这场盛大画展背后，那个无人知晓的、彻底溃败的寻找。
窗外，城市华灯初上。展厅里那些被买走、被运往不同方向的“她”，此刻正在某个陌生的客厅、书房或仓库里，继续着她“们”永恒的静默与低垂。
而他，程漠，这个被赞誉包围的年轻画家，站在人生的“成功”顶点，却感到前所未有的寒冷与迷失。
他缓缓蹲下身，捡起那支笔。笔杆上还沾着未洗净的、描绘她眼眸时用的那抹极淡的灰蓝色。
原来，有些东西，是画笔永远无法触及的。有些人的轮廓，是记忆的迷雾也无法完全遮掩的，但你若遗忘了她的一切，便只能永远在画布上，留下未署名的、孤独的轮廓。
这一世，他依旧是，那个失败的寻觅者。只是失败的形式变成了喧嚣中的，无人认领。
第三百一十四次轮回...失败...
