法律。
在乱世这东西就是当权者嘴里的一句话。
杀了官兵，哪怕只是打伤也已是重罪。
齐小路知道，必须需要尽快离开天津卫了。
街上的阳光有些刺眼。
眯起眼睛，感受着体内龙纹稳定的温热。
安德森的话像一面镜子，让齐小路清晰的看到了这个时代的绝望。
也让齐小路更清晰的看到了自己的路。
不能去美洲。
不能依附于任何洋人。
齐小路要找詹天佑，不仅仅是为了一个安身之所，不仅仅是为了接近可能的“时空节点”。
更因为，詹天佑是这个黑暗时代里，少数几个还在试图点亮火把的人之一。
哪怕那火把微弱，随时可能熄灭。
但齐小路决定成为那簇火把里的一根柴。
或者，一阵风。
怎么去？
身无分文，形迹可疑，前路受阻。
齐小路站在租界与华界的交界处。
一边是相对整洁的街道，西装革履的洋人；
一边是肮脏混乱的街巷，面有菜色的同胞。
一条无形的线，划分了两个世界。
......
一阵更加刺耳的喧哗从华界那边传来，夹杂着哭喊和呵斥。
齐小路看了过去。
只见一队如狼似虎的官差，正押解着几个用铁链锁着的犯人游街。
犯人衣衫褴褛，身上带着伤，但眼神却异常明亮，甚至带着一种狂热。
他们一边走，一边竭力高喊着什么。
周围的人群骚动着，有的恐惧的后退，有的则眼中流露出同情和激动。
“……变法图强！驱逐鞑虏！……”
“……天下为公！……”
断断续续的词语，像火星一样溅入齐小路的耳中。
变法？维新？
齐小路的心狂跳。
光绪二十四年。
戊戌年。
齐小路差点忘了。
就在这个夏天，就在北京，一场短暂而悲壮的维新运动正走向它的高潮和结局。
这几个犯人，恐怕就是所谓的“维新志士”了。
自己是不是可以加入他们，改变他们的命运？
押解的官差头目骑在马上，趾高气扬，用马鞭指着犯人对周围百姓吼道：“都看清楚了！这些个乱党敢非议朝政，妄图祸乱天下，这个就是下场。抄家问斩，株连九族！”
人群一片寂静。
只有那几个犯人还在嘶哑的喊着。
齐小路看着那些年轻而激动的面孔，看着他们眼中那种为了理想不惜燃烧自己的光芒，心里五味杂陈。
齐小路知道他们的结局。
知道这场运动很快就会以流血而告终。
更知道他们此刻的呼喊，听起来是多么的苍白和无力。
“妈的。”
齐小路低声骂了一句，不知道是在骂那个官差头目，还是在骂这个时代。
亦或在骂自己的无能为力？
这年头讲道理的地方没有，讲拳头的人又太多了些。
齐小路没有再回头，大步流星的一路向北而去。
......
人，有时候觉得自己就是守墓人，可一回头，却发现自个儿也躺在坟里，半截身子都入了土，还得自己给自己撒两把纸钱。
齐小路现在就觉得自己在给自己撒纸钱。
无端惹来麻烦，然后再寻求解决麻烦。
站在天津卫北边的一个土坡上，看着下面那条蜿蜒北去的土路，齐小路就像在看条死透了多时的黄蛇。
风一吹，尘土飞扬，迷得齐小路睁不开眼。
也被迷了心。
口袋比脸干净，前途比夜黑。
杀官差的事，估计已经像臭鱼的味道，传得比脚程还快。
通往山海关的路，现在恐怕布满了比饿狼还警惕的眼睛。
齐小路再次掂了掂手里的刀。
刀是好刀，钢口不错。
可惜饮的不是英雄血，是几个兵痞的腌臜气。
这刀现在不是武器。
是累赘。
是明晃晃告诉所有人，是“我有问题”的招牌。
“伙计，”齐小路对着刀说。
“你跟错人了。”
刀不会说话，只在夕阳下反射着冷光，像是在用冷笑回应。
齐小路需要钱，需要路引，需要一个不那么扎眼的身份。
安德森那条路断了，詹天佑远在天边，估计还在为断了粮草的事发愁。
这世道，想堂堂正正做点事，比让骆驼穿过针眼还难。
“那就只能走偏门。”
偏门在哪里？
齐小路把目光投向了土坡下不远处，那片在暮色中渐渐亮起灯火的地方。
那不是正经的村落，更像是一个自发形成的集市。
或者说，巢穴。
简陋的窝棚挨挨挤挤，破烂的旗帜在风中抖动，上面写着模糊不清的字号。
人声、马嘶、骰子落在碗里的脆响、女人的浪笑、男人的咒骂……
各种声音混杂在一起，形成一种病态虚假的繁荣。
这是一个法外之地。
三不管。
这里的气息比天津卫城里更加直白，更加赤裸。
贪婪、欲望、绝望、凶狠，像无数条滑腻的触手在昏暗的灯光下舞动。
齐小路提着刀走了进去。
齐小路的出现，像一滴冰水滴进了滚油锅。
喧闹声瞬间低了下去。
无数道目光黏了上来，像苍蝇盯上了腐肉。
有审视，有好奇，有毫不掩饰的恶意。
齐小路那头短发，那身与周遭格格不入的姿态，还有手里那把明显不是摆设的刀，都在无声宣告着他的“不同”。
“这小子是哪儿来的？头发怎么这么短？”
“看着不像好人，说不定是江洋大盗。”
“你看他那把刀，磨得锃亮，肯定沾过血。”
齐小路不在意这些议论。
也不在乎。
走到一个看起来最热闹的窝棚前，门口挂着一个破旧的灯笼，上面写着一个歪歪扭扭的“赌”字。
里面烟雾缭绕，汗臭和劣质烟草的味道几乎能让人窒息。
齐小路掀开脏得看不出颜色的布帘，走了进去。
窝棚不大，里面挤满了人。
中央一张破桌子围着一群眼睛通红、脖子青筋暴起的赌徒。
庄家是个独眼龙，脑袋剃得锃亮，剩下的一只眼睛鹰隼一样扫视着全场，手里熟练的摇着一个海碗，里面骰子哗啦作响。
“买定离手！买定离手！”
独眼龙的声音沙哑。
齐小路没去看赌局，目光在窝棚里扫了一圈，最后落在角落一个独自喝酒的老头身上。
老头很瘦，干瘪得像颗风干了的枣核。
穿着件油光锃亮的破旧棉袍，眯着眼睛，小口啜着碗里浑浊的液体。
老头看起来普普通通，但齐小路注意到，从自己进来开始，这老头的眼皮就微微抬了一下，那眼神浑浊，却像针一样在他身上停留了一瞬。
直觉告诉齐小路，这人，可能比那个咋咋呼呼的独眼龙更有意思。
