雨停了。
街角的铁皮屋檐还在滴水，一滴一滴砸在锈蚀的排水管上。空气里有股铁锈混着湿泥的味道，风吹过来，带着凉意。顾隐靠墙站着，手指掐进掌心，疼得清晰。他睁开眼，眼前是斑驳的砖墙，墙皮剥落了一半，露出底下灰黑的水泥。路灯昏黄，照在他脸上，影子拉得很长。
他低头看了看自己的手。修长，指节分明，皮肤冷白。这具身体还年轻，不是十年前坠海时那副重伤的模样。他动了动手腕，没有纹身——萧家的家徽已经被他用激光抹去。现在他是顾隐，不是萧砚。
他没动，也没说话，只是站在那儿，听着巷子里细微的动静。远处有车驶过，轮胎碾过积水的声音断断续续。他知道这个地方。十年前，他逃亡途中曾在这里躲过追杀。这条后巷通往老城区，监控少，人也杂，房东多是本地老人，不查身份，只认现金。
他抬脚往前走。
步子很稳，没有回头。穿过两条小街，地面还有积水，倒映着破碎的灯光。他避开主路，专挑窄巷走。第三条街尽头，一栋六层旧楼立在角落，外墙刷过的漆早已褪色，爬着几根老旧电线。一楼大门虚掩着，门锁早就坏了，用一根铁丝缠着固定。
他推门进去。
楼道里一股霉味，灯不亮，只有安全出口的绿光微微发亮。他摸黑上了六楼，走廊尽头那间房门上贴着一张纸：出租。
他敲了两下。
屋里传来拖鞋踩地的声音，接着门开了一条缝，一个老头探出头，眯着眼看他。
“租房。”顾隐说。
老头上下打量他，“一个人住？”
“嗯。”
“要长期？”
“先住一阵。”
老头没再问，转身从桌上拿了个钥匙递出来，“顶楼最里面那间，一百块一天，押一付一，现金。”
顾隐从背包侧袋掏出四张百元钞，递过去。老头接过钱，数了数，点头，“水电自己记表，月底算。”
“好。”
钥匙是老式的铜制，有点沉。他拎着包往走廊尽头走，脚步声在空荡的楼道里回响。门锁有些涩，他拧了几下才打开。
屋内很小，不到二十平。一张单人床靠墙，一张木桌摆在窗下，椅子缺了角，用书垫着。窗户蒙着灰，玻璃裂了一道缝。他把包放在床上，拉开拉链，取出牙刷、毛巾、折叠水壶、速食面、充电宝。
他走到窗边，伸手推开窗。
风灌进来，吹散了屋里的闷气。楼下街道安静，只有远处路口还有车声。他看了眼时间——手机显示凌晨一点十七分。天亮前他必须安顿下来，不能被人注意到行踪。
他关窗，拉上窗帘，然后开始检查屋子。床底下扫了一眼，没有异物。墙角没有摄像头，插座也没被改装过。他拆开充电宝外壳，确认里面没有追踪芯片——这是他重生后养成的习惯，每件随身物品都必须绝对干净。
做完这些，他坐到床沿。
没开灯，也没喝水。他就这么坐着，背挺直，眼睛盯着对面墙壁。记忆一点点涌上来：父亲站在楼顶边缘，身后是赵家主冷笑的脸；账本被公开那天，媒体围堵萧家大门；他跳海前，看到谢临川站在岸边，却没有救他……不对，那时候谢临川还不知道他还活着。
他闭了下眼。
现在不是想这些的时候。他现在是顾隐，一个刚来这座城市谋生的程序员。没有背景，没有关系，没人认识他。他必须像一粒尘一样落在这座城市里，不起眼，不发声，慢慢生长。
他从背包夹层取出一本笔记本，封面空白。翻开第一页，他写下三个字：赵、周、林。
笔尖顿了顿，又划掉“周”和“林”，只留下“赵”。现在只能盯一个目标。赵家是主谋，也是当年直接下令追杀他的人。只要赵家乱，另外两家迟早会内斗。
他合上本子，塞回包里。
窗外天色微微发亮，灰蒙蒙的。他起身脱下湿外套，搭在椅背上。衣服还在滴水，在地板上积了一小滩。他没管，转身从包里拿出一条干毛巾，擦了擦头发。
然后他躺上床。
床板有点硬，被子薄，但足够遮体。他闭上眼，调整呼吸。心跳平稳，体温正常。身体状态良好，精神清醒。他需要休息，但不能睡太久。白天还得出去买些必需品：SIM卡、二手手机、基础工具。
他脑子里过了一遍今天的计划：七点出门，去旧货市场；中午前办完通讯设备；下午找份临时工登记信息，建立本地身份痕迹；晚上回来，检查周边环境，确认安全区范围。
不能急。十年都等了，不差这一天。
他翻身侧躺，面朝墙。墙上有一道裂缝，从天花板斜着划到墙角，像一道旧伤疤。他盯着那道缝，忽然想起小时候，萧家老宅书房的墙上也有这样一道裂痕。那年他八岁，父亲抱着他看族谱，说：“顾隐，这是我们家的根。”
那是他第一次听父亲叫他“顾隐”。
后来他才知道，那是母亲临终前给他取的小名，只有至亲才会叫。父亲很少提，但每次叫，语气都软三分。
他闭上眼。
不能再用了。那个名字，那段人生，都已经烧成灰了。现在的他，只能是顾隐。一个普通得不能再普通的男人，穿着旧卫衣，背着旧包，走在街上不会有人多看一眼。
这才是活下去的方式。
他睡了两个小时。
醒来时天已大亮。阳光从窗帘缝隙透进来，在地上投出一条细长的光带。他坐起身，摸出手机看了眼时间：七点零三分。
准时。
他换下湿裤子，穿上黑色工装裤和灰色连帽卫衣。帽子拉起来，遮住半张脸。镜子里的男人眉骨深邃，眼尾一颗泪痣，戴了副黑框眼镜。看起来像个熬夜加班的码农，疲惫，沉默，不起眼。
他背起包，开门出去。
楼道依旧安静。他锁好门，把钥匙放进口袋。下楼时脚步放轻，经过一楼门口，瞥见老头正坐在小凳上抽烟。对方抬头看了他一眼，没说话，他又低头走了。
走出楼栋，阳光照在脸上。他抬手挡了下，适应光线。街道开始热闹，早点摊冒烟，上班族匆匆赶路。他混进人群，走向地铁口。
没有人知道他是谁。
也没有人知道，十年前那个被称为“华国最年轻财阀继承人”的萧砚，已经回来了。
他走进地铁站。
闸机打开，他刷卡通过。
背后那栋旧楼静静立在晨光里，顶层那扇蒙尘的小窗，缓缓落下一道影子。
屋内桌上，那本空白笔记本摊开着，第一页上只写着一个名字：
赵。
