晚读书店的暮色，总裹着股焦糖味。
江澈把最后一本旧书摆上书架时，窗外的天已经擦黑。街角“顾盼咖啡”的灯亮了起来，暖黄的光透过玻璃窗漫出来，混着烘焙咖啡豆的香气，在晚读街的石板路上铺了层温柔的膜。他刚摘下手套，玻璃门被推开，风铃“叮”地响了一声，带着满身的咖啡香。
“还没打烊？”
顾盼站在门口，米色围裙上沾着点可可粉，像落了场小小的雪。她手里端着个白瓷盘，盘里放着两块曲奇，边缘烤得有点焦，却透着股黄油的甜香。她是咖啡店的老板娘，也是外婆生前的老主顾，总说“晚读书店的书和我家的咖啡最配，都是熬出来的味道”。
“等你送曲奇呢。”江澈笑了笑，注意到她的发梢沾着片梧桐叶，大概是从巷口一路走过来时沾上的。
顾盼把曲奇放在柜台上，盘子边缘印着朵小小的栀子花，和她咖啡店的招牌一样。“今天烤糊了，本来想扔的，”她用围裙擦了擦手，指尖在盘沿划了个圈，“林薇说你不挑，让我送来给你当晚饭。”
江澈拿起块曲奇，咬了一小口。外皮有点脆，内里却很软，黄油味混着点海盐的咸，意外地好吃。“比上次的还香。”
“就你会说话。”顾盼的嘴角弯起来，眼角有两道浅浅的笑纹，“上周沈律师来买咖啡，说你帮她找的那本《国际法》，帮她赢了个案子。”
“举手之劳。”江澈想起沈知意那天来还书时，递给他的那杯没加糖的咖啡，苦里带着点回甘，像她的人。
顾盼忽然从围裙口袋里掏出张便签，上面用钢笔写着串电话号码：“这是我表妹的，她在宠物医院工作，”她指了指柜台底下熟睡的小猫，“你带它去做个体检，打个疫苗，花不了多少钱。”
“谢谢。”江澈把便签夹进外婆的笔记本，正好夹在写着“顾盼喜欢喝手冲，不加奶”的那页。
“跟我客气什么。”顾盼走到书架前，指尖划过本1980年版的《围城》，“这本书我找了好久，当年在你外婆这儿借过，还没看完就被我妈收走了，说‘小姑娘家看这些情情爱爱的没用’。”
江澈从书架上取下那本书，翻开扉页，上面有行娟秀的字迹：“盼，1985年4月7日，读到‘婚姻是围城’，不懂，却觉得难过。”字迹旁边画着个小小的哭脸。
“是你写的？”
顾盼的脸微微泛红，接过书翻了两页，忽然笑了：“那时候才十六岁，懂什么难过。”她合上书，递回来时，江澈发现她的指尖在“盼”字上轻轻碰了碰。
傍晚的咖啡店总是很忙，顾盼看了眼腕表：“得回去了，晚高峰要来了。”她走到门口，忽然回头，“对了，秦悦导演今天来买咖啡，说拍了好多你的镜头，剪辑好了让我提醒你去看。”
“她还说什么了？”江澈问。
“说你修书的时候，侧脸比老照片里的人还耐看。”顾盼笑着眨了眨眼，转身走进暮色里，米色的围裙在暖黄的灯光里晃了晃，像只归巢的鸽子。
江澈拿起剩下的那块曲奇，慢慢嚼着。咖啡香混着曲奇的甜，在舌尖慢慢散开，让他想起外婆常说的“日子就该这样，有点苦，有点甜，才叫滋味”。柜台底下的小猫醒了，打了个哈欠，慢悠悠地爬到他脚边，用脑袋蹭他的裤腿，发出细小的呼噜声。
窗外的梧桐叶被风吹得沙沙响，“顾盼咖啡”的灯还亮着，隐约能看见顾盼在吧台后忙碌的身影，她的动作熟练又温柔，像在调制一杯名为“晚读街”的咖啡，把所有细碎的温暖都熬了进去。
江澈摸了摸口袋里的便签，上面的电话号码被体温焐得有点烫。他忽然觉得，这些围绕着书店的人，就像这曲奇的味道——看似平常，却在不经意间，把日子烘得暖暖的，带着让人安心的甜。
