手指头还在焦躁地敲着桌子，笃笃声越来越急。
那吊扇的噪音好像也在这沉闷和乱七八糟的声响里变大了，嗡嗡声里混着越来越清楚的金属轴承干磨的吱呀声，跟一根慢慢收紧的弦，绷在每个人快断了的神经上。
陈默缩在角落的椅子里，快成背景板了。
他死死攥着那张从菜单里抠出来的规则纸条，指关节绷得发白。纸条边都被汗浸湿了，字迹糊了一片。
他没再看上面的字，每个字都跟烙铁似的烫在脑子里。
汗顺着额角、鬓角往下淌，滴进领口，又痒又腻。他使劲憋着呼吸，可胸口跟个破风箱似的，每回起伏都费劲得要命，喉咙里发出小而急的嘶嘶声。
规则三，规则三...... 他眼角的余光死死盯着还在干呕的苏皖，身子更僵硬地贴紧椅背，恨不得化成一滩水融进去。
每回苏皖憋不住的咳嗽和抽噎声，都像个小锤子，狠狠砸在他紧绷的神经上。
他感觉背后冰凉的墙好像都变烫了。这让人窒息的空气不光是环境的事，更像是从他自己心里攒的恐惧里发酵出来的。
他使劲吸了口气，想对抗那看不见的挤压，可吸进来的全是更浓的油污味，还有点...... 说不清道不明的、像是动物脂肪在热烘烘的地方慢慢化了的怪味？是幻觉吗？还是......
乱哄哄的，他都不知道该看哪儿，视线跟受惊的水银珠似的在地上乱滚，忽然定住了。
在他卡座斜对面，靠近后厨那头的墙角落里，那道厚重的金属防火卷帘门底下，好像...... 裂了道特细的缝？
那缝比他缩起来之前看到的好像宽了一点点？
一丝几乎感觉不到的冷气，正从那缝里丝丝缕缕地钻进来，混进这黏糊糊、停住不动的热空气里。
第四章：破釜
暑气跟刚开的蒸锅似的往上冒，空气稠得能当粥喝，每吸一口气都像有团棉花堵在嗓子眼。
陆远脑门上的汗珠跟黄豆似的往下滚，"啪嗒" 砸在油光锃亮的桌面上，眨眼就被燥热啃得没影了。
他胸脯跟个风箱似的猛劲儿起伏，呼出来的气都带着火苗子。
后厨那布帘，墨绿底子上像糊了八百年的老油，沉甸甸地耷拉着，帘后面静得能听见自己心跳，不知道是不是在偷偷嘲笑他的火冒三丈。
饥饿跟条恶狗似的，死咬着他的胃不放，把他闹得越来越坐不住。
邻桌那半盘没人碰的炸物，金黄酥脆的皮在闷热里凝了层厚厚的油，散发出一股又甜又腥的怪味儿。
规则二的字在他脑子里嗡嗡叫：
"盘中餐，请务必吃完。"
可他瞅了眼苏皖那惨白又吓破胆的脸，鼻子里喷出一声含混不清、裹着满肚子嫌弃的冷哼：
"啧！"
就这一眼，这一哼，跟往死水里扔了块石头似的，一下子把他最后那点犹豫给砸没了。
那双布满红血丝的凶眼睛里，重新燃起了豁出去的火苗子。
桌子上还摊着他吃完的空盘子，上面孤零零躺着个沉甸甸的金属柱子 —— 不锈钢盐瓶。
陆远猛地伸手抄起来，冰凉坚硬的金属手感好像给他那烧得旺旺的怒火镀上了层凶器的光。
五个手指头一收，手背上青筋暴起来，指节因为太使劲都白得没了血色。
