暮春的雨，总带着几分缠绵悱恻的意味。
淅淅沥沥打在宰相府的琉璃瓦上，溅起的水花碎成星子，又顺着飞檐的龙纹滑落，在青石板上洇出一片片深色的痕迹，像宣纸上晕开的淡墨。
我坐在窗前，指尖无意识地划过紫檀木桌面，那里放着一方素白的笺纸，墨迹早已干透，却依旧能嗅到那日他研墨时，砚台里飘出的松烟香——混着雨气的清苦，竟比府中熏炉里名贵的龙涎香更让人牵念。
我是沈琬璃，当朝宰相沈敬之的独女。自出生起，便住着这雕梁画栋的深宅大院。
廊下的朱漆永远簇新，廊柱上的缠枝莲纹被匠人摩挲得发亮，连阶前的青苔都长得分寸合宜。
穿的是苏绣的绫罗绸缎，针脚细得像春日的蛛丝；
吃的是御厨亲传弟子做的山珍海味，一道莲子羹要剥去三层莲衣；
身边永远围着一群低眉顺眼的丫鬟仆妇，我轻蹙眉头，便有人捧着茶盏跪侍上来。
旁人都说我是含着金汤匙出生的天之骄女，未来的夫婿定是王侯将相，一生荣华富贵享用不尽。
可只有我自己知道，这朱红高墙于我而言，更像一座精致的囚笼。
墙内的春光是画师调出来的，连风都带着规矩的味道，锁住了真正的草长莺飞，也锁住了那颗总想往外闯的心。
我的心，早在三个月前那个杏花微雨的午后，遗落在了城郊那座破败的文昌庙里。
那日我随母亲去城外的慈安寺上香，回程时马车忽然“咯噔”一声，辕木断了。
母亲让管事快马加鞭去城中叫人，自己则带着我往附近的文昌庙避雨。
庙宇虽旧，墙皮剥落得露出里面的黄土，却打扫得干净。
…正堂里供着文昌帝君的塑像，泥胎上的金漆掉了大半，露出斑驳的底色，案前却燃着几炷残香，烟气袅袅地缠上梁间的蛛网。
我百无聊赖地在院子里踱步，青砖地凹凸不平，脚边的青苔吸饱了雨水，滑溜溜的。
忽见西厢房的窗棂后，坐着一个青衫落拓的书生。
他正临窗读书，侧脸的轮廓在雨雾中显得格外清俊。
眉峰如墨画，不浓不淡，恰好压在那双沉静的眼上；
鼻梁挺直，像被春雨洗过的玉；
唇线分明，抿着时带着几分倔强。
尤其是那双眼睛，专注地落在书页上时，仿佛盛着一汪秋水，映着窗外的雨丝，亮得能照见人的心。
雨丝被风斜斜吹进窗内，打湿了他的袖口，青布衫洇出深色的痕，他却浑然不觉，只是偶尔抬手，用骨节分明的手指拂去书页上的潮气——那手指瘦长，指腹带着薄茧，想来是常年握笔磨出来的。
那一刻，我仿佛听见了自己心跳的声音，擂鼓般，撞得胸腔发疼。
檐角的铁马被风吹得叮当响，雨声、风声、铃声，都成了这心跳的背景，让周遭的一切都变得模糊，只剩下窗后那个清瘦的身影。
母亲在正堂唤我进屋时，我慌慌张张转身，不小心撞翻了门口的水桶。
“哗啦”
一声，水花泼了满地，大半溅湿了他摊在窗台上的书。
