我吓得脸都白了，那本书的封皮已经磨得起了毛边，想来是他极为珍视的。
“对不住！对不住！”
我慌忙去捡，手指却被湿冷的书页烫到似的缩回。
他却只是抬起头，对我温和一笑。
那笑容像雨后初晴的阳光，从云缝里漏下来，恰好落在他眼底，瞬间驱散了我心头的慌乱。
“无妨，”
他的声音清朗如玉石相击，混着雨声，格外好听。
“姑娘小心些，地上滑。”
后来我才知道，他叫云寄舟，是个寒门书生。
家乡遭了灾，父母双亡，他背着一捆书流落至此，便借住在这文昌庙里，一边温习功课，一边靠给城里的书铺抄书度日。
自那以后，我便常常找借口溜出府去。
有时让丫鬟提着食盒，装着刚出炉的枣泥糕，说是去慈安寺还愿，路过文昌庙，顺手给他；
有时挑几卷府中珍藏的孤本，说自己读不懂那些晦涩的注疏，想请他指点。
他总是温和地应着，接过枣泥糕时会笑着说“劳烦姑娘”，讲书时会把椅子往我这边挪些，怕我听不清。
他讲《论语》时眉飞色舞，说“士不可以不弘毅”，眼睛里像落了星子；
讲《楚辞》时会轻叹，说“路漫漫其修远兮”，语气里带着少年人的孤勇。
偶尔，他也会和我说起他的志向——他想考中进士，入朝为官，不为权势，只为能让天下像他一样的寒门子弟，都能有出头之日，不必再为几两银子折腰。
他说话时，手指会无意识地敲着桌面，指节泛白，眼睛里闪烁着光芒，那是我在府中那些锦衣玉食的公子哥身上从未见过的。
那些人谈论的是斗蛐蛐、玩骨牌，眼神里只有算计和骄矜，而云寄舟的眼里，有山川湖海，有黎民百姓。
我知道，我们之间隔着云泥之别。我的父亲是当朝宰相，门生故吏遍布朝野；他是一无所有的穷书生，连一件像样的长衫都没有。
这段感情，就像镜中花、水中月，注定不会被世人看好，若被父亲知晓，恐怕会给他带来灭顶之灾。
可我控制不住自己的心。
每次和他相处的时光，都像偷来的蜜糖，甜得让我甘愿沉溺。
我们会坐在文昌庙的石阶上，看夕阳把天空染成金红色，云层像被火烧过，连他青衫上的补丁都镀上一层暖光；
会在月光下，听他念自己写的诗，“雨打杏花湿，风牵柳絮长”，念到“相逢若可期，不负好春光”时，他的目光会落在我脸上，烫得我耳尖发红；
会在下雨时，一起躲在屋檐下，听雨声淅淅沥沥，他会讲他家乡的趣事，说他小时候爬树掏鸟窝，被先生罚抄《劝学》，我便笑他顽皮，他也不恼，只是看着我笑，眼里的温柔能化开这暮春的雨。
有一次，雨后初晴，院子里的青苔泛着水光。
他忽然小心翼翼地握住我的手，他的手掌有些粗糙，带着常年握笔和帮庙里的老和尚劈柴的痕迹，却异常温暖。
“琬璃，”
他低声唤我的名字，声音里带着一丝不易察觉的颤抖，像风吹过琴弦。
