她把那本湿漉漉的笔记本又往怀里藏了藏，转身就要走。
“喂——！”
我急了，不知哪里来的勇气叫住她。
她脚步顿住，微侧过身，雨丝模糊了她的侧脸轮廓。
“那个……”
我指着她怀里那颗湿透的绿壳“宝石”。
“陆馨……你写的字……真好。”
她微微一怔，没有任何回应，便跑进了雨中。
天台上只剩下我一个人，雨丝还在密密地斜织着，但空气里有什么东西不一样了。
2
第二天放学，我抱着撞大运的心态又去了顶楼。
雨水顺着生锈的管道滴落，发出单调的“嗒、嗒”声。
水泥台边缘的夹缝里，安静地躺着一本薄薄的旧书——泛黄的书页，正是《红楼梦》。
我的心跳猛地快了起来。
几乎是屏着呼吸把它拿起来。
果然，翻开封面，里面夹着一张便签纸，是那熟悉的纤细笔迹：
“这版注释很细。”
“昨天写得仓促了，你接着看？”
后面是一个小小的、带点试探意味的问号。
我颤抖着手翻开。
书页在黛玉葬花处停留着。
页边她昨日的批注下面，竟多了一条新鲜的回复——是我那句关于“心冢”的胡言乱语。
此刻，我的歪歪扭扭的字迹旁边，是她新添的、工整如刻的小字：
“心冢？倒不如说是她的水晶壁垒，外人只见流光溢彩，却不知她困守其中，独自看那壁垒之内寸寸冰裂，终成齑粉。”
“她何尝不想放自己出来？”
她竟回应了我！
不是敷衍，是在认真地“对话”。
一种奇异的联结感穿透冰凉的雨雾，悄然建立。
我立刻掏出钢笔，手因为激动有些发抖，墨水在纸边洇开一小团犹豫的蓝影。
思忖片刻，我小心翼翼地在她批注旁的空隙落笔：
“壁垒？那这壁垒，是她的保护，还是她的囚笼？”
“若贾府是座大观园，她孤傲的壁垒，反而让她成了园中唯一的不自由人。”
写完最后一个字，像完成了一个庄重的仪式。
我小心翼翼地把书放回原处，离开时脚步轻快，仿佛踩着的不是湿滑的水泥，而是云絮。
从此，顶楼那个潮湿、尘封、无人问津的角落，成了我们秘密的文字圣殿。
那本《红楼》是第一块基石。
后来是沈从文的《边城》，我们争论翠翠最终会不会等到那个人；是鲁迅的《伤逝》，我们为子君和涓生无解的悲剧在书页边上画满了问号和叹息；是张爱玲的《倾城之恋》，在白流苏与范柳原那精明算计又暗涌情潮的城池攻防边，留下无数交锋或共鸣的墨痕……
她的字总如刀锋般精准，剔透，直抵核心。
我的则常常冲动、跳跃，带着少年气的棱角和笨拙。
那些书本的空白处、甚至有时只能挤在页眉页脚的零星角落里，成了我们驰骋思想的疆场，交换着彼此灵魂深处的热情。
她的批注像是月光，冷静地照亮故事的褶皱：
“《边城》的纯美，底色是时代车轮下无法抗拒的碾轧之声。”
“翠翠的等待，从一开始就注定是一场空。”
我则像个莽撞的闯入者，挥洒着滚烫的情感痕迹：
“可有些‘注定’，不正是人偏要去撞的头破血流，才不枉活这一场吗？”
