我的目光在那枚小小的邮票和他明亮的眼睛之间来回逡巡。那抹淡青，像一颗投入心湖的石子，漾开的涟漪一圈圈扩大。他掌心的纹路，那几道浅浅的油污印痕，此刻都变得无比清晰。一种奇异的、混合着荒谬、悸动和巨大诱惑的感觉牢牢攫住了我。
终于，我深深地吸了一口气，仿佛做出了一个重大的决定。没有再看他的眼睛，我飞快地转过身，蹲下，打开柜台下面那个属于我的小木箱。手指因为激动而有点笨拙，翻找了几下，才从一个自制的简易集邮袋里，准确地抽出了那张浅棕色底、印着典型徽派民居的普通邮票——T.23，面值壹分。
我直起身，重新面对他，伸出手，将那张“普通民居”轻轻放在他摊开的掌心里，就在那枚错版蝴蝶邮票的旁边。两张小小的纸片，价值天差地别，此刻却静静地躺在一处。
“喏，”我的声音还有点不稳，带着点豁出去的意味，“换吧。”
他看着我，脸上的笑容瞬间像被点亮的灯盏，灿烂得晃眼。他没有丝毫犹豫，用另一只手极其小心地捏起那枚错版蝴蝶邮票的边缘，像对待一件稀世珍宝，轻轻地、郑重地放进了我同样摊开的手心。
那微凉的、带着纸张特有触感的方寸之物落入掌心的刹那，我的心尖也跟着轻轻一颤。低头看去，鹅黄底色上，那抹独一无二的淡青，仿佛真的在微微扇动翅膀。
“谢谢！”他的声音透着由衷的喜悦，目光在我脸上停留了片刻，又落到我手心那枚小小的蝴蝶上，眼神温柔得像在看一件失而复得的宝物。然后，他利落地将那枚民居邮票收进工装上衣口袋，对我点了点头，笑容依旧明亮：“走了，苏晓梅同志。”
说完，他转身，肩上的工具包随着动作晃了一下，大步流星地走向书店门口。阳光追着他的背影，消失在门外。
我站在原地，掌心紧紧攥着那枚小小的邮票，边缘硌着皮肤，传来清晰的触感。它不再是冰冷的纸片，仿佛带着他掌心残留的温度。脸颊依旧滚烫，书店里纸张和油墨的气味似乎也变得不同了。王姐的声音带着浓浓的笑意，像隔着一层水幕般模糊地传来：“哟，晓梅，脸怎么红得跟熟虾子似的？那小伙子……有点意思哈？”
我慌忙低下头，假装整理柜台上的诗集，手指却不听使唤地摩挲着口袋里那枚小小的、带着淡青色印记的蝴蝶。诗集翻开的页面上，《致橡树》的诗句静静流淌：“我们分担寒潮、风雷、霹雳；我们共享雾霭、流岚、虹霓……” 心湖里，那只淡青色的蝴蝶，正轻盈地扇动着翅膀，搅起一圈圈再也无法平息的涟漪。
* * *
那枚带着淡青色印记的错版蝴蝶邮票，被我小心翼翼地夹进了一本簇新的、塑料薄膜页的集邮册里，放在了最显眼的第一页。每次翻开，那抹意外的青就像一滴浓缩的秋色，总能轻易地把我拉回那个阳光斜照的下午，带回他掌心摊开、眼神明亮的瞬间。
日子像厂区广播里流淌的舒缓音乐，平顺地滑过。秋意渐浓，行道树的叶子染上了深深浅浅的黄与红。我和陈向阳的交集，如同被那枚小小的邮票悄悄系上了一根无形的线，开始有了自然而然的延伸。
