“你看这牛腩，”阿乐拎着肉在她眼前晃，“肥瘦相间才好，炖出来才香，就像你们做牛排，三分熟的嫩，五分熟的香，得看客人喜欢啥。”
芳芳笑他把什么都比成吃的，心里却觉得，这大概就是他们的相处方式——用彼此最熟悉的语言，说着最贴心的话。
日子过得像慢火炖的汤，看似平淡，却在不知不觉中熬出了滋味。阿乐的刀工越来越稳，师傅开始让他独立掌勺做几道招牌菜；芳芳的烘焙手艺也进步了，老板把下午茶的甜点都交给她负责。他们的工资涨了些，不再需要为了省几块钱而走路回家，但每次见面，阿乐还是会提前买好打折的高铁票，芳芳也依旧在出站口等着，手里握着热豆浆。
7月的一个周六，阿乐来嘉兴时，脸色不太好。吃饭的时候，他总是盯着碗里的米饭发呆。
“怎么了？”芳芳戳了戳他的胳膊。
阿乐犹豫了半天，才低声说：“我们餐厅要裁员，师傅说……可能轮到我。”
芳芳的心猛地一沉。她知道阿乐有多珍惜这份工作，为了学一道松鼠鳜鱼，他下班后留在厨房练到半夜，被油烫了好几个泡。
“没事，”她夹了块排骨放进他碗里，“你手艺这么好，就算走了，也能找到更好的。实在不行，我们就提前开店，我这儿攒了点钱。”
阿乐抬头看她，眼眶红了：“我妈昨天打电话，说家里的麦子熟了，让我回去帮忙，我……”
“回去看看也好，”芳芳打断他，“正好尝尝新麦做的面条。”
那顿饭吃得很安静。晚上，阿乐躺在上铺，芳芳在下铺翻着菜谱，突然听见上铺传来压抑的哭声。她爬上去，看到阿乐用被子蒙着头，肩膀一抽一抽的。
“哭什么，”她拍着他的背，“多大点事，你忘了你说的，你们甘肃的草，冬天枯了春天还能长。”
阿乐掀开被子，眼睛红得像兔子：“我就是觉得，我连自己都养不活，还跟你说要开店……”
“谁说养不活？”芳芳从枕头底下掏出个存折，“你看，我攒了八千块了，够我们租个小门面的首付了。”
阿乐看着存折上的数字，突然把她抱住。他的肩膀很宽，带着厨房油烟的味道，芳芳把脸埋在他的衬衫里，听着他的心跳，突然觉得，就算天塌下来，他们也能一起扛。
第四章：烫伤的手腕，和连夜的高铁
8月的嘉兴，热得像个蒸笼。西餐厅的后厨没有空调，抽油烟机嗡嗡地转着，芳芳额头上的汗滴进煎锅，滋啦一声化成白烟。
“芳芳，这份菲力要七分熟，客人等着呢！”厨师长的声音从传菜口传来。
“知道了！”芳芳应着，加快了手上的动作。牛排煎到两面金黄，她用夹子夹起来，准备放进盘里，手腕突然撞到滚烫的锅沿。
“嘶——”她疼得倒吸一口冷气，手腕上瞬间起了个水泡，红得发亮。
“怎么了？”旁边的学徒凑过来。
“没事，”芳芳摆摆手，用凉水冲了冲，裹上创可贴，继续摆盘，“快给客人送过去。”
