胃里一阵剧烈的翻搅，酸苦的胆汁猛地涌上喉咙口。我死死捂住嘴，指甲深深掐进掌心，才将那令人作呕的冲动压了下去。身体不受控制地沿着冰冷的土墙滑坐在地，额头抵着同样冰冷的泥地，粗粝的颗粒磨着皮肤。
不是梦。那不是梦。
我回来了。回到了三年前，屠刀尚未举起，李家坳尚在喘息的时候。而我，不再是带来死亡的百夫长萧厉。我是林风，一个肩不能挑、手不能提的教书先生。
窗外，孩子们追逐打闹的嬉笑声再次清晰地传来，像一根根烧红的针，扎进我的耳朵里，刺进心里。
赎罪。这两个字，沉甸甸地，带着前世未干的血腥气，刻进了我的骨髓。我该怎么做？我能做什么？
“先生！先生！开课啦！”
石头那特有的大嗓门在院门外炸响，带着孩子特有的、没心没肺的活力。紧接着是“砰砰砰”毫不客气的拍门声，震得门框上的尘土簌簌往下落。
我深吸一口气，冰凉的空气灌入肺腑，强行压下胸腔里翻涌的血气。扶着冰冷的土墙站起来，腿还有些发软。打开吱呀作响的木门，门外站着石头和另外几个半大孩子，小脸蛋被秋风吹得红扑扑，眼睛亮晶晶地望着我，满是纯粹的信赖和期待。
“先生，您今儿脸色咋这么白？”石头眼尖，歪着脑袋问。
“无妨，昨夜看书晚了些。”我勉强挤出一个笑容，侧身让他们进来。声音出口，带着连自己都陌生的沙哑温和。
孩子们挤进我那间同样低矮昏暗、兼做书房的卧房，熟练地搬来小木墩当凳子，一个个坐得端端正正，腰板挺得笔直，像一株株渴望雨露的小苗。石头尤其坐得靠前，仰着脸，眼神热切。这些孩子，前世连长大的机会都没有。
“先生，”石头忍不住开口，声音压得低低的，带着点神秘，“俺娘说……外头好像又不太平了？北边……又闹饥荒了？”
其他孩子也竖起了耳朵，小小的脸上浮现出与年龄不符的忧虑。乱世的消息，如同荒野上的风，无孔不入，早已吹进了这个闭塞的山坳。恐惧像看不见的藤蔓，缠绕着每一个角落。
我放下手里那本翻得卷了边的《千字文》。纸页泛黄，墨迹也淡了，那些教人安分守己的圣贤道理，在即将到来的铁蹄和刀锋面前，脆弱得像一张薄纸。
“石头说得对，”我的目光扫过一张张稚嫩却隐含惊惶的脸，“世道艰难。光靠圣人书里的道理，护不住我们李家坳的房舍田地，护不住我们的爹娘亲人。”
孩子们面面相觑，迷惑不解。不读书？那学什么？
“从今日起，”我拿起一根烧焦的细柴棍，在脚下相对平整的泥地上用力画下第一道，“我们学点不一样的。”
“先生，这……这是啥？”石头第一个凑过来，指着地上我画的歪歪扭扭的图形，那是一个简易的蒸馏装置草图。
