5 唇印的真相
空气仿佛在那一瞬间凝固了。
沈泽脸上那混合着心虚、恼怒和试图掌控局面的复杂表情，在我吐出“离婚”两个字的瞬间，彻底僵住。
他像是没听清，又像是听到了什么极其荒谬的笑话，眼睛难以置信地瞪大，直勾勾地盯着我。
“你说什么？”他的声音拔高了八度，带着一种被冒犯的尖锐和荒谬感，“离婚？苏晚，你脑子是不是真被门夹了？还是刚才撞柜子撞傻了？”
他往前逼近一步，浓重的酒气和那股甜腻的香水味再次扑面而来，熏得我胃里一阵翻涌。
他上下打量着我，眼神里充满了毫不掩饰的轻蔑和嘲讽，仿佛在看一个不自量力的疯子。
“离了我，你拿什么活？”他嗤笑一声，那笑声尖锐刺耳，“就凭你这副样子？黄脸婆一个，要能力没能力，要人脉没人脉，离了我沈泽，你连市中心的一间厕所都租不起！你以为你还是当年那个有点姿色的小姑娘？”
他越说越激动，仿佛离婚对我而言是灭顶之灾，对他而言则是甩掉了一个巨大的包袱，“我养了你三年，供你吃供你穿，你现在翅膀硬了，想飞了？苏晚，你掂量掂量自己几斤几两！”
他的话语像淬了毒的冰雹，劈头盖脸地砸下来，每一个字都在试图将我贬低到尘埃里，碾碎我最后一点站立的勇气。
若是以前，这番话足以让我痛不欲生，自我怀疑到窒息。
但此刻，听着他急切的、试图用物质和羞辱将我重新锁回牢笼的威胁，心底那片冰原反而裂开了一道缝隙，涌出的不是痛苦，而是一种近乎悲悯的荒诞。
原来在他眼中，我从来不是妻子，而是一个需要他“养”、依附他生存、离了他就活不下去的寄生虫。
他所谓的“爱”，不过是一场居高临下的施舍。
我看着他那张因为激动和酒精而微微扭曲的脸，看着他眼中那份笃定我会被吓退的自信，忽然觉得很累，累到连一丝愤怒的情绪都提不起来。
解释？反驳？证明自己？毫无意义。
对着一个认定你是垃圾的人，你做什么都是徒劳。
我甚至懒得再看他一眼，绕过他因激动而微微颤抖的身体，径直走向属于我的那个小小的梳妆台。
脚步有些虚浮，但方向明确。拉开抽屉，最底层，压在一叠旧杂志下面，是一个薄薄的、边缘有些磨损的浅紫色文件夹。
我把它抽了出来。
文件夹的封面，用娟秀的字迹写着一个早已被我尘封的名字——“晚风工作室策划案”。
指尖抚过那有些褪色的字迹，一种遥远而陌生的悸动，伴随着纸张特有的气味，悄然复苏。
6 冷暴力的牢笼
接下来的日子，房子变成了一个巨大而冰冷的战场遗迹。
我和沈泽之间，隔着一道无形的、布满寒冰的堑壕。
他大概是认定我那晚的“离婚”只是气头上的胡话，或者更恶劣地认为是我欲擒故纵的把戏。
他依旧晚归，甚至变本加厉，身上带着不同香味的女人气息，有时是甜腻的花果香，有时是浓烈的木质香。
每一次开门带进来的风，都裹挟着外面世界的声色犬马，也裹挟着对我的无声羞辱和挑衅。
