“雪落的声音？”我有些诧异，不由得重复了一句。这雪细碎无声，何来声响？
她唇角似乎极轻地弯了一下，那弧度淡得几乎只是雪光映在肌肤上的错觉。“嗯，”她轻轻应着，微微仰起脸，让更多的雪粒拂过她的面颊，“落在睫毛上时，是极细极细的‘沙沙’声……像蚕在吃桑叶。”
她的声音很轻，带着一种近乎虔诚的专注，“落在绢带上，声音又不同了，闷闷的，像隔着一层布听人说话……你听不见么？”
我屏息凝神，试图捕捉她描述的那种微响，耳中却只有风掠过断壁残垣的呜咽。
我哑然，只得摇摇头，随即想起她看不见，便道：“姑娘耳力通神，在下……凡俗得很。”
她不再言语，只是静静地站在那里，如同雪地里悄然绽放的一枝素梅。
风雪卷过她单薄的衣袂，她却站得笔直，带着一种无端让人心折的沉静。
“外面风雪大，”我迟疑片刻，终是开口，“姑娘若不嫌弃这破庙寒陋，不妨进来暂避？”
她侧耳听了听风声，那风声确实比方才更紧了些。
她轻轻颔首：“多谢。”说罢，便朝着我出声的方向，缓步走来。
她的脚步很稳，落在那薄薄的积雪上，发出的声响竟比我方才还要轻些。
走到门槛前，她微微顿了顿，并未伸手摸索，只是略略抬高了脚，便准确地跨过了那道腐朽的门槛，径直走了进来。
庙内空间不大，除了我方才待的角落，便只有几尊残破的神像和散乱的干草。她停在我几步之外，面朝着我放置画具的那张破木案方向，安静地站着。
“姑娘……如何称呼？”我回到案前，重新坐下，忍不住问道。
“溶月。”她回答得很简单。声音依旧清冷，却似投入寒潭的石子，在我心头漾开一圈涟漪。“谢溶月。”
谢溶月。我在心中默念了一遍这名字，恰似三月的春水在冰层下悄然流动，带着一点不易察觉的温软。“好名字。”我由衷道，目光不自觉地落在她覆着白绢的脸上。那绢带下，是怎样的一双眼？为何要用白绢覆住？
“你呢？”她微微侧头，白绢下的轮廓柔和。
“在下姓沈，单名一个砚字。”我回道，随手拿起案上冰冷的墨锭，在陶碟里缓缓研磨起来。墨块与粗粝的碟底摩擦，发出单调而干涩的声响，在空旷的破庙里回荡。
“沈砚……”她低低念了一遍，唇角那抹极淡的弧度似乎清晰了些，“砚台，磨墨的砚台？你……在写字？还是作画？”
“作画。”我答道，目光投向窗外那几株积了雪的老梅，“画……这雪中残梅。”
“雪中梅？”溶月的声音里透出一点不易察觉的向往，“一定……很美吧？”
她问得极认真，仿佛“美”这个字眼，对她而言，是某种只能想象而无法触及的存在。一股莫名的冲动涌上心头，我脱口而出：“姑娘若想看，在下可为姑娘画一幅。”
话一出口，我便有些后悔。她目不能视，画得再像又有何用？不过是徒增伤感罢了。
然而，她却轻轻地点了点头，声音里带着一种不容置疑的肯定：“好。”
