我在破庙画雪景时，遇见个眼睛蒙着白绢的姑娘。 她说自己叫溶月，能听见雪落在睫毛上的声音。
我为她画了幅《踏雪寻梅图》，却始终不敢点染那双看不见的眼睛。
“等春天吧，”她抚过未干的墨迹，“等杏花开时，我的眼睛就能看见了。”
战乱忽至，我被迫远行，将画留在她手中。 三年后重回故地，满城杏花如雪。
老尼交给我一方褪色锦帕：“施主来晚了，溶月姑娘哭瞎了最后一只眼，去年冬天就走了。”
帕里裹着她为我采药时摔断的肋骨，和一缕用红绳系紧的青丝。
我展开那幅画，背面是她摸黑写下的字：“愿君笔墨长新，妾目虽盲，心灯不灭。”
当夜，我抱着画走入初遇时的江心。 雪落无声，像极了她第一次蒙着眼站在我面前的模样。
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承平二十三年的冬，雪来得格外早，也格外细碎。
那雪沫子，不似鹅毛，倒像是老天爷不耐烦了，随手将一把把碾碎了的白玉屑子，撒向这寂寥的人间。
风不大，却透骨地凉，挟着雪粉，往人脖颈里、袖口里钻，带着一种无所事事的刁钻。
我缩在破庙漏风的角落里，对着眼前一方残破的窗棂发怔。
窗外那几株瘦骨嶙峋的老梅树，虬枝上积了薄薄一层雪，远看倒像是开了疏落的花。
案上铺着一张半旧的宣纸，墨已研好，搁在破陶碟里，凝滞不动，如同我此刻冻僵的心思。
画笔在指尖转了几转，迟迟落不下去。
这萧瑟的景，这冻彻骨髓的寒意，竟比京城暖阁里那些精描细摹的富贵牡丹图更难对付，空落落的，抓不住一点神髓。
寒风在庙宇的残骸间呜咽，如同幽灵低徊的叹息。
我呵了口白气在几乎冻僵的手上，指尖的麻木感稍稍退却，却依旧沉重得不听使唤。
正欲放弃这徒劳的尝试，忽闻门外细微声响，极轻极轻，像一片羽毛坠地，又像枯叶被风悄悄卷过石阶。
若非这庙宇死寂如墓，绝难察觉。
心下一动，我搁下笔，起身走到那扇半倾颓的庙门边，小心探出半个身子。
门外风雪依旧，天地间一片混沌的灰白。
一个纤细的身影，正立在离庙门几步远的空地上。
她穿着一身洗得发白的素色袄裙，身影单薄得仿佛一阵风就能吹散。
最奇的是，她眼睛上，覆着一条干净的白绢带，在脑后轻轻打了个结，绢带两端垂落在肩上，随风微微飘动。
她似乎并未察觉我的窥探，微微侧着头，像是在专注地听着什么。
雪花无声地落在她乌黑的发顶、纤弱的肩上，也落在她覆眼的绢带上，积了薄薄一层。
“谁在那里？”我终是忍不住，放轻了声音问了一句。
她闻声，缓缓转过脸来。白绢覆眼，看不见她的神情，只觉那小巧的下颌微微抬起，正对着我出声的方向。
风雪吹动她额前散落的几缕碎发，拂过白绢的边缘。
“过路人。”她的声音响起来，清清泠泠，如同初融的雪水敲击着薄冰，在这死寂的雪天里显得格外干净，又带着一种奇异的空灵，“听见雪落的声音，便停一停。”
