那一刻，破庙外风雪依旧，庙内残破寒冷，我却觉得心口被一种难以言喻的暖流击中，滚烫而酸涩。这世上，竟有人能如此用心去“看”一幅画。
往后的日子，这荒郊破败的庙宇，竟成了我每日必至之处。风雪稍霁的日子，溶月也会来。她似乎就住在附近的山脚，家里只有一位久病的母亲相依为命。她常挎着一个半旧的竹篮，里面装着新采的草药，有些是给她母亲用的，有些……她说是晒干了，预备春天配那杏花药方。
她来时，我便继续画那幅《踏雪寻梅图》。不是重画，而是在那张画上，一点一滴地增添着细节。我画她俯身拾起一根落梅的枯枝，指尖冻得微红；画她侧耳倾听雪压断枯枝的脆响时，唇角那抹清浅的笑意；画她发间沾着晶莹的雪粒，如同簪了细碎的星子……每一笔，都带着一种近乎虔诚的细致。而她，总是安静地站在我身侧偏右一点的位置，覆眼的白绢对着画案的方向。有时我画得入神，偶一抬头，便见她微微侧着头，唇角含笑，仿佛真的在用另一种方式，“看”着我笔下的世界一点点丰盈起来。
“这里的墨，深了些？”有一次，她忽然轻声问，指尖在离画纸半寸的虚空处，指向画中她裙裾的一角。我惊讶地看去，那处的墨色确实因我反复皴染而显得略重。
“溶月姑娘如何得知？”我忍不住问。
她唇角的笑意加深了些，像初春湖面漾开的涟漪：“听出来的。”她顿了顿，似乎在斟酌词句，“墨浓处，笔锋滞涩，落在纸上的声音……更沉，更实。墨淡处，笔尖轻盈，声音也……更飘忽些。像……像不同轻重的脚步踩在雪地上。”
我怔住，望着她覆眼的白绢，第一次如此真切地感受到那层薄薄绢布之后，是怎样一个寂静却又无比丰富、敏锐的世界。她捕捉着常人忽略的声响，在黑暗里构建出独属于她的、色彩斑斓的天地。这份感知力，近乎通灵。
“还有呢？”我放下笔，心绪难平，像被投入石子的湖面，“你……还听出些什么？”
“还听……”她微微仰起脸，白绢下的鼻翼翕动了一下，仿佛在捕捉无形的气息，“听你画到梅花时，呼吸会变得很轻很缓……画到我衣带被风吹动的地方，笔尖会快一点，带着点……欢欣？像小雀儿在枝头跳……”她的声音轻柔地流淌着，像月光下无声滑过山涧的清溪，“最安静的时候……是你画我的眼睛。”她顿住了，唇边的笑意淡了下去，覆着白绢的脸上，只余一片沉静的空白，“那时，只有心跳的声音……你的，和我的……沉得很。”
她的话语，如同最细的针，猝不及防地刺入我心底最柔软也最脆弱的地方。庙宇残破，四壁透风，寒意砭骨，可我握着笔的手指，却微微发起烫来。原来我所有细微的迟疑、专注、无言的期待，甚至那深藏心底、连自己都未曾清晰察觉的悸动，都未曾逃过她“听”的耳朵。
沉默在破庙里弥漫开来，带着一种令人窒息的暖意和酸楚。良久，我才找回自己的声音，低哑而干涩：“那……等杏花开时……点睛的那一笔……你预备听出什么？”
