他几乎是爬过去的。冰冷的湿衣服贴在皮肤上，摩擦着粗糙的水泥地。他凭着感觉在黑暗中摸索，手指被桌角撞了一下，也没觉得疼。终于，指尖触到了那个熟悉的、边缘有些卷曲的硬纸壳文件夹。
他把它拖出来，紧紧地攥在手里，仿佛那是最后的救命稻草。然后，他用尽全身力气，拖着灌了铅的身体挪到窗边。一道长长的、惨白狰狞的闪电撕裂了厚重的云层，短暂照亮了阁楼下湿漉漉、空无一人的街道。
趁着这转瞬即逝的光，陈默低下头，手指哆嗦着翻开文件夹。雨水浸湿的纸张有些粘连，他粗暴地撕开。应急灯惨白的光透过窗户，正好落在那张打印出来的、字迹密密麻麻的“相声续命时刻表”上。他贪婪地、死死地盯着那个被红笔反复圈出的时间点——晚上九点整，《文章会》，马三立。
他手忙脚乱地掏出手机。冰冷的屏幕被雨水浸湿，触控有些不灵敏。他用力地擦拭屏幕上的水渍，手指因为紧张和寒冷而僵硬。屏幕终于亮起幽幽的蓝光，锁屏界面上方，清晰显示着此刻的时间：
22:47。
这个数字像烧红的烙铁，狠狠烫在他的视网膜上。
超过了一个小时四十七分钟。远远超过了那个致命时限。
陈默拿着手机的手猛地一抖，冰冷的机身几乎脱手。他抬起头，望向窗外沉沉的、依旧泼洒着雨水的黑夜，又茫然地低头看了看自己摊开的、微微颤抖的双手。一股寒意，比刚才淋透全身的雨水更甚，从脚底板直窜天灵盖，瞬间冻结了四肢百骸。他身体里的血液仿佛在这一刻凝固了。
不是没死……而是……根本就没有那个“不听相声就会死”的病？
这个念头像一道无声的惊雷，猝不及防地劈开了他混乱的脑海。紧接着，一股无法遏制的、被欺骗的怒火混杂着巨大的荒谬感，如同火山熔岩般汹涌喷发！他猛地将那张湿透的“时刻表”狠狠摔在地上！纸片无助地飘落，粘在湿漉漉的地面。
“啊——！！！”
一声嘶哑、扭曲、不似人声的咆哮，猛地从他喉咙深处迸发出来，在狭小死寂的阁楼里横冲直撞，撞在墙壁上，又反弹回来，震得他自己耳膜嗡嗡作响。这声音里包含了太多的东西：愤怒、绝望、被愚弄的屈辱，还有长久以来积压的恐惧瞬间崩塌后产生的巨大眩晕。他像一头受伤的困兽，疯狂地挥舞着手臂，一脚踢翻了旁边的小板凳，抓起桌上一个空矿泉水瓶狠狠砸向墙角！
“骗子！骗子！骗子！！！”他吼叫着，声音因为剧烈的情绪冲击而变调破碎，在狭小的空间里回荡，“庸医！狗屁医生！狗屁生命维系依赖症！狗屁！！！”
空瓶子撞在墙上，发出空洞的闷响，又无力地弹开，滚到一边。仿佛在嘲笑他的歇斯底里。阁楼里只剩下他粗重如牛喘的呼吸声和窗外依旧不知疲倦的风雨声。
他喘着粗气，胸膛剧烈起伏，眼睛在黑暗中死死瞪着那张摔在地上的纸片，视线却渐渐模糊。不是因为泪水，而是大脑一片空白后翻涌上来的、更深沉的无边疲惫和空虚。他双腿一软，高大的身躯靠着冰冷的墙壁，缓缓滑坐下去，蜷缩在肮脏湿冷的地板上。愤怒的火短暂燃烧后，留下的是冰冷的灰烬，一种无力到极点的茫然。
