手一扬，那画便轻飘飘地落入火盆。
“滋啦——”
纸张遇火，瞬间卷了起来，彩色的雀儿在火光中扭曲、焦黑，最后化为一缕青烟。空气中弥漫开一股焦糊味，刺得人鼻腔发酸。
云岫的心脏猛地一抽。她认得那画风，是晚明的路子，笔法细腻，透着一股子文人的雅趣。可现在，就这么被轻易地付之一炬。
其木格没再动手，只是冷冷地看着太监们将那些画一卷卷扔进火盆。噼啪的燃烧声里，夹杂着秀女们压抑的抽气声。云岫死死盯着火盆，袖中的《溪山清远图》仿佛变成了烙铁，烫得她骨头缝都在疼。
她想起父亲书房里那满架的书，想起他教她辨认笔锋、赏析题跋时的样子，想起他临终前那句没说完的话。
“这不是一张纸，是文脉……”
文脉，此刻正在火中呻吟、死去。
她强迫自己低下头，指甲深深掐进掌心，用疼痛压制着几乎要冲出去的冲动。眼前跳跃的火光，和袖中那温润的触感，形成了最残酷的对比。
云岫被分到了景阳宫偏殿。说是偏殿，其实更像个废弃的耳房。房间狭小，陈设简单得可怜：一张床，一张桌，一个掉漆的柜子，还有一个小小的炭盆，里面的火奄奄一息，连手都暖不热。
伺候她的宫女叫竹心，是个十六岁的姑娘，手脚麻利，却不爱说话。云岫注意到，她的袖口总是拉得很低，遮住手腕，干活时偶尔露出一点，能看到一小块暗红色的印记，像是胎记，形状有点像只飞鸟。有一次云岫无意中瞥见，竹心立刻就拉下了袖子，头垂得更低了。
“这景阳宫，平日里人不多吧？”云岫状似随意地问。
竹心手上的动作顿了顿，低声回道：“是，娘娘们都不爱来这儿，偏，还冷。”
云岫点点头，没再问。她已经观察了几天，这景阳宫确实偏僻，后院更是荒草丛生，靠近西北角的地方，似乎还有几间废弃的库房，门窗都烂了，透着一股陈旧的霉味。
夜里，寒风穿过窗棂，呜呜作响，像有人在哭。云岫裹紧被子，却怎么也睡不着。白天其木格焚画的场景，总在眼前晃。她悄悄起身，从枕下摸出那半卷《溪山清远图》，借着微弱的月光展开一角。董其昌的字，疏朗秀逸，山水勾勒得简洁却意境深远。墨香混着纸张的陈旧气息，钻入鼻腔，让她紧绷的心绪稍稍舒缓。
忽然，院外传来扫地的声音。
云岫赶紧将画收好，吹熄了油灯，凑到窗边往外看。月光下，一个佝偻的身影正在扫雪，动作迟缓，像是耗尽了力气。是个老太监，穿着洗得发白的衣服，背驼得厉害，几乎要弯到地上。云岫认出他，是景阳宫的管事太监，姓赵，叫赵得禄，听说是前朝留下来的人，平日里沉默寡言，见了谁都低着头。
接下来的几天，云岫总能“偶遇”赵得禄。有时是在去内务府领东西的路上，有时是在景阳宫的后院。她试着搭话，老人总是寥寥数语，眼神浑浊，仿佛什么都不关心。直到那天，云岫在院子里晒太阳，看到墙角堆着的杂物里，有半张被撕碎的画，看风格像是明代的。她捡起来，轻声念了上面残留的题跋：“清风明月本无价……”
