蛇并不理他，冷冷吐信，往更深处钻。林山慢慢吐出一口气，正要去捡草，余光里却看见草丛深处一抹不自然的亮。那亮不是露，是一种在阴影里也不肯暗下去的光。他伸手拨开三撮草，指尖触到一个粗糙的边角——一只小木匣，半截埋在泥里，匣面裂纹像干涸的河床，裂缝里嵌着细细的黑线，像老假的符。
这东西看着就不像凡物。林山的喉咙“咕咚”滚了一下。他把匣子四周的泥掘松，小心翼翼地拎出来，拂开表面的泥渣。木匣很旧，沉却不笨，像空了又像装着什么。他把指甲掀进盖子的缝，轻轻一撬，盖子“吱呀”一声开了半寸，冷气从缝里冒出来，指腹起了一层细小的鸡皮。匣中躺着一截玉简，只有半根头指长，断口参差，边缘有被粗暴扯裂的痕迹。玉色不透，温润却暗，像压住了亮光。
他犹豫了一息，还是捏起那截玉简。玉面冰凉，贴上指腹的那一刻，耳边像有人在极远处说话，声音又像从自己骨头里冒出来。
“炼体诀，骨为根，筋为弦，血为泉。以息贯骨，以意摄筋，以力催血；三者调一，凡躯可御。”
短短十余字，每一笔每一划都像烙进他脑子里。他仿佛看见一只看不见的手在他骨缝里抹了一遍药，冷、辣、热一齐涌上来，顺着脊梁骨往下淌，淌到他腿弯，淌到他脚心。他握着玉简的手抖了一下，差点脱手。
炼体。他在心里默念，目光定在玉简上，眼里慢慢有了亮。三清门外门给过他一本《聚气篇》，叫人盘膝敛息，循着篇里图谱一点点引灵入体。他按着做过，做了半个月，丹田里像一块死石，冷、硬、空。夜里他盘腿坐在木屋里，腿麻得发抖，脑袋里却只有“我不行”三个字在翻滚。那三个字像石头，压着他，压到他背直不起来，压到他见到内门弟子都会躲。
若不能引灵，那就不用灵。玉简上的字像一条去年冬天被冻在井里的水，今日初融，冰沿落得飞快。他把玉简翻了个面，另一侧也有字——不是完整的，只剩半段句子和两三个被割裂的字：“……以痛为路，不可贪进；筋不过三成，骨不过二——”
后面断了。他盯着那“痛为路”三个字，喉咙里干得像塞了把糠。痛他不怕，从小到大，最熟的就是痛：冬天的霜裂手、夏天的抽筋、被扁担压出的青紫、被同门踹肋骨那一脚……但“不可贪进”他记住了。他不能像昨夜那样，为了一口气跟赵魁顶，结果白添活计。
风穿过林叶，叶脉在光里清楚得像掌纹。他把玉简用破布裹了两层，塞进贴身内衣，贴在心口。那一小截石头大小的东西贴在肉上，像一枚烫过的铜钱，又像一眼枯井里难得还剩了半瓢的水。他低下头，把散在地上的柴胡一根根捡起来，轻轻拍去泥，放回篓里。他动作慢，却稳，像怕惊醒什么。
回去的路上，他尽量走那些旧路，避人多的径。山风过处带着微苦的药香，混着早晨斋堂里熬粥的气。他经过演武场时，听见里面“嘿哈”声起伏，一两个内门少年正在练剑，剑锋擦过木桩，木屑飞。那剑光掠过他眼角，他不敢多看，脚步却不由得停了半寸。
“外门的，别挡道。”一个穿青衫的少年收剑，垂眼瞥他一眼，眉梢里有习以为常的傲意。林山忙把身子往旁边缩，肩膀抵上廊柱，柱面潮，带着苔味。他垂着眼，像一块被风磨细的石头，没棱角，只有一片灰。他从少年身边绕过去，拐进灶房，肩上的扁担这才轻了半分。
