姜爻踉跄冲出去，迎面撞进一片废校操场——铁网锈得发红，旗杆断成两截，半截国旗垂在地上，浸在雨水里，像一截剖开的血管。
教学楼只剩骨架，黑洞洞的窗口排成三行，像三排没有眼珠的眼眶，齐刷刷望向他。
铜铃声停在操场另一端。
六具尸体背对他站成一列，竹竿上的铜铃不再摇晃，却还在微微震颤，仿佛刚被什么无形的手指拨过。
姜爻不敢靠近，只能贴着操场边缘挪动。鞋底碾过碎玻璃，咯吱声被无限放大，像有人在他耳廓里嚼冰。
“叮——”
不是铃，是广播。
教学楼楼顶的破喇叭突然通电，电流杂音里传来一个女声，温柔而失真，像磁带倒带：
“下面播报寻人启事——
姜爻，男，二十二岁，身高一米八一，穿黑色冲锋衣，右肩破损。
知其下落者，请速与广播室联系。”
声音在操场上空盘旋，惊起几只夜蛾，扑棱棱掠过姜爻耳边。
他喉咙发紧，规则三在脑子里一字一顿浮现：
“活人不会与赶尸人说话；若有人搭话，当作没听见。”
他咬紧牙关，继续往前走。
广播却像能看见他似的，轻轻笑了一声。
那笑声被喇叭拉得极长，像一根铁丝慢慢缠上脖颈。
“姜爻同学，”
女声忽然压低，变成阿辽的声线，“别装听不见，我知道你在。”
紧接着，操场上的尸体齐刷刷侧过半张脸。黄符掀起，露出一条条苍白的耳廓——他们在听。
姜爻脚底发软，却强迫自己数步子：
一、二、三……
只要穿过操场，就能回到山道。
数到第七步时，广播里传来拖拽重物的声音，像有人把一台笨老录音机从走廊尽头拖向话筒。
“你不肯回答，那我替你答。”
录音机被按下播放键——
沙沙电流里，是他自己的声音，带着空旷的回响：
“阿辽，如果我真的走不出去，你就把我那份论文也写了吧。”
那是三天前，两人在帐篷里开着头灯吃泡面时的玩笑。
此刻却像从坟里翻出来的遗嘱。
尸体们开始原地踏步，脚尖擦过沙土，发出统一的沙沙声。
每踏一步，广播里的回声就更近一层，好像那台录音机正顺着尸体的脚步，一步一步，从教学楼里朝他逼近。
姜爻太阳穴突突直跳。
他死死闭上眼，堵住耳朵，念小学时被罚抄的课文当咒语：“燕子去了，有再来的时候……”
可声音仍旧钻进指缝，带着湿冷的呼吸：
“姜爻——”
“姜爻——”
一声比一声低，像有人贴在他背后耳语。
忽然，所有声音戛然而止。
只剩风。
他睁开眼，操场空空荡荡，尸体不见了，连铃声也消失。
只有那面泡水的国旗鼓动了一下，仿佛刚有人从旗下经过。
姜爻不敢停留，快步冲向出口。
就在他即将跨出铁网的瞬间，脚腕一紧——
一只从泥土里伸出的手，攥住他的鞋带。
手指惨白，指甲缝里嵌满黑泥，却带着熟悉的温度——活人的温度。
泥土下传来极轻极轻的一句话，像怕惊动夜色：
“别出声，他们还没走远。”
声音是阿辽的。
