一盏，两盏……无数盏写着“癸亥”字样的河灯，顺流而来，接住她的身体。
灯油味混着血腥，冷得刺骨。
阿萤抓住最近一盏灯，灯纸上墨迹未干，写着：
“癸亥年，藏海欠阿萤一条命。”
她怔住，指尖颤抖。
河灯尽头，一座倒立的山城在幽绿中浮现，城门上悬着“空桑”二字。
笔迹是她再熟悉不过的——师父的手书。
城门无风自开，里头传来少年们朗朗的读书声：
“天地不仁，以万物为刍狗……”
阿萤抬头，看见城头飘下一瓣白梅，落在她掌心，冰凉如雪。
她忽然明白了什么，攥紧梅瓣，朝城门奔去。
就在她即将踏入的瞬间，背后传来藏海极轻极轻的声音，像隔着十年光阴：
“阿萤，别回头。”
她脚步一顿，梅瓣在掌心化成一滴水，顺着指缝滑落。
城门内，读书声戛然而止，取而代之的是一声悠长的叹息。
那叹息像雪落在刀锋上，又像血滴进火里，带着滚烫的悔意与冰冷的决绝。
阿萤深吸一口气，抬脚踏过门槛。
门槛后，是一片白梅林，梅枝上挂满锈剑，剑尖齐指苍穹，像一场永不融化的雪。
风过林梢，锈剑齐鸣，声音苍凉如祭。
阿萤听见自己心跳，一下，两下，像被冻住的鼓。
她握紧鹤嘴锄，一步一步走进梅林深处。
雪落无声，梅香如刃。
而在她身后，巨木封门缓缓合拢，发出最后一声叹息，像在为谁送行。
门缝闭合前，最后一缕赤雾逸出，凝成一张人脸，左颊带疤，对她笑了笑，轻声道：
“阿萤，好久不见。”
声音却是藏锋的。
阿萤猛地回头，门已紧闭，雪地上只剩她一个人的脚印。
风卷起梅瓣，像一场无声的雪崩。
她低头，看见自己掌心那滴未化的水，不知何时已凝成冰，冰里封着一枚铜铃碎片。
碎片上，隐约可见一道裂痕，像一道未愈的伤。
5 归墟之剑
阿萤握紧冰铃，朝梅林深处走去。
雪落无声，梅香如刃。
而在她看不见的地方，一只戴着铜铃的手，正缓缓从雪下伸出，指尖苍白，像十年前的旧雪。
雾是冷的，像蛇信子舔过后颈，一层层往骨头缝里钻。
藏海立在青铜悬棺前，袖口的血已冻成冰珠，偶尔掉落。
砸在铜绿斑驳的地板上，发出脆生生的“叮”。
棺中人睁着眼，眸色与他如出一辙，只是更暗，像两盏被水浸灭的灯。
那张脸——他自己的脸——微微扬起，仿佛隔着十年光阴，对他无声质问：
“为何让我替你死？”
藏海没有退，反而更近一步。
他伸手，指尖尚未触及棺沿，棺内黑铜罗盘“嗒”地一声，指针骤停，直直对准了他的眉心。
一瞬死寂。
下一瞬，罗盘中心浮起细小裂纹，裂纹里渗出赤雾，似血非血，凝而不散，沿着棺壁蜿蜒，像无数细小的红蛇。
老猫的声音从背后飘来，轻佻里带着抖：“小债主，这棺材是给你量身定做的吧？连眉毛都一模一样。”
他嘴上打趣，手里却扣紧了毒蒺藜，指节泛青。
回答他的不是藏海，而是棺中人。
