“我的‘活着’不是罪。”
“你父亲的不幸，不是我造成的，你也不必如此折磨我，和你自己……”
傅纯的电话打来时，我正在擦地板。
电话是匿名号码。
我接了。
“姐……我毁容了。”
我手一抖。
抹布掉在地上。
“怎么回事？”
“是林烬。”她哭，“他介绍的医院……他说能贷款……可手术时，医生切歪了……我现在像鬼一样……”
我没出声。
地板上的水，慢慢晕开。
像血。
“你帮帮我……我不想活了……”
“啪。”
电话断了。
我握着手机。
站在原地。
五分钟后，我走进书房。
打开保险柜翻找。
“丽颜整形医院”的财务记录。
一笔笔，全是林烬的暗股。
手术排期表上，傅纯的名字，被红笔圈出。
旁边批注：“重点关照，确保失败。”
我盯着那四个字，心像被刀剜。
我忍着没有哭，把文件复印塞进内衣。
去了医院。
心理科。
我匿名捐了100本哲学书。
尼采、萨特、波伏娃。
每本都夹着书签。
统一写着：
“美是自由，不是脸。”
护士收下书，好奇：“谁捐的？”
“一个不想被定义的人。”我说。
我走了。
没回头。
我知道，林烬会知道。
他掌控这家医院，每天都会看捐赠记录。
我赌他看到书时会失控。
我赌对了。
第二天，管家来报：“太太，林先生摔了杯子。”
“玻璃扎进手，流了血。”
我没问。
只低着头，继续切菜。
可我知道——
他在痛。
不是因为手。
是因为那句话。
“美是自由，不是脸。”
他囚我两年，毁我妹妹。
可他忘了。
真正的美，不在皮相。
在灵魂不跪。
在伤痕里开花。
在绝望中，依然选择清醒。
晚上，我照常做饭。
糖醋排骨。
只做一次。
我端上桌。
他依旧坐在那里。
手缠着纱布，血渗出来一点。
我依旧坐下吃饭，像是没有发生任何事。
吃到一半，他忽然开口：“那些书……是你捐的？”
我抬头。
直视他。
“是。”
“你什么意思？”
7
我放下筷子。
“意思是你错了。”
“你以为毁了脸，就等于毁了人？”
“你以为让我妹妹变丑，我就痛？”
“可你忘了——”
我站起身。
“我们傅家的女人。”
“骨头是硬的。”
“心是自由的。”
“你毁得了皮相。”
“毁不了命。”
他猛地抬头，眼底，有震惊，有痛，有……一丝裂痕。
