那本《飘》被他藏在顶层书架，压在几本厚重的《二十四史》底下。后来有回梯子晃了晃，书掉下来，照片滑出来，边角磕出个小坑，他心疼了好几天，用透明胶带小心粘好，又塞回书里。
“吱呀”，门又开了。王婶端着盘糖糕走进来，油星子在盘子里晃：“广林，吃块热乎的。小周跟我说了，你还没松口？”
陈广林接过糖糕，咬了口，甜得发腻。王婶的糖糕总放桂花，说是跟他娘学的——他娘在世时爱做点心，王婶总来讨方子，两个女人围着灶台忙，蒸汽把窗户糊得白茫茫的，他和王婶家的小子就在灶台边捡掉下来的糖渣吃。后来他娘走了，王婶还总按老方子做，说“怕你忘了味儿”。
“你这犟脾气随你爹。”王婶叹口气，用围裙擦了擦手，“可时代不一样了。你看咱这条街，前几年还有粮店、布店，现在不都关了？就你这书店撑到现在，不容易了。”她往书架上瞅了瞅，指着最下层那排小人书：“还记得不？你小时候总蹲这儿看《大闹天宫》，你爹喊你吃饭都不动。”
3 父子心结
他知道不容易。这几年买书的人越来越少，有时一天都开不了张。电费水费靠老李帮衬着垫——老李总说“修鞋挣得够花，你先用着”，粮食就吃王婶送来的馒头。可他总觉得，只要书店还开着，父亲就还坐在藤椅上哼评剧，阿梅就还站在门口等他，老街坊们就还有个地方能寻着点老日子的影子。上周张老师来借《茶馆》，翻到某页突然笑了：“你看这页，是当年我划的——‘我爱咱们的国呀，可是谁爱我呢？’那天正好跟你爹聊起学校要合并，俩人对着这话叹半天气。”老书就像面镜子，照得见过去的日子。
“我听说……”王婶压低声音，“你儿子回来了？”
陈广林的手顿了顿。儿子陈阳在深圳工作，去年结了婚，打电话让他去养老，他没去。父子俩隔着千里路，话总说不到一块儿——陈阳说他守着破书店没出
