一个念头突然冒了出来。
我深吸一口气，拖着依旧有些虚软的身体，走进了灶房。
洗米，蒸饭，炒豆沙……动作因为生疏而有些笨拙，但刻在灵魂里的某种记忆仿佛苏醒了。前世卧病在床，唯一的消遣就是看各种美食节目，幻想自己能做出那些诱人的点心。
糯米蒸熟，晾到温热，反复揉压增加韧性。洗净手，沾上凉水，揪下一小块糯米团，压扁，包入一团红亮的豆沙，再在炒香的黄豆粉里那么一滚——
一个个圆滚滚、沾满香甜豆粉的驴打滚就在我手里成了型。
过程并不顺利，灶火候掌握不好，手上也没力气，做得满头是汗。但看着盘子里那几个算不上精致、却实实在在是自己做出来的点心，一种久违的、微弱的成就感悄悄滋生。
傍晚，陆振华的摩托车声准时在院外响起。
他走进来，照例带着一身风尘。目光扫过灶房，看到站在灶台边的我，以及我面前盘子里的东西，脚步顿住了。
“做了什么？”他问，声音里带着一丝不易察觉的疑惑。
我的心一下子提了起来，手指无意识地绞着衣角，声音小得像蚊子哼：“……驴打滚。用了点糯米和豆沙……”
他没说话，走过来，高大的身影笼罩着我。他低头看着盘子里那几个胖乎乎、沾着豆粉的点心，看了好几秒。
然后，他伸出手，直接拿起一个，塞进了嘴里。
我紧张地看着他咀嚼，喉结滚动，然后咽了下去。
时间好像凝固了。他脸上没什么表情，只是沉默着。
就在我以为他不喜欢，或者嫌我浪费粮食的时候，他突然抬起头，眼睛亮得惊人，紧紧盯着我。
“你做的？”他的声音有点哑，带着一种难以置信的力度。
我怯生生地点了下头。
他又盯着我看了好久，那目光锐利得像要剥开我表面这层怯懦的皮，看到内里去。空气安静得能听到窗外风吹过树叶的沙沙声。
突然，他猛地凑近了一步，几乎贴到我面前，带着一股强烈的、属于他的气息——烟草、机油和阳光的味道。
“林晚，”他连名带姓地叫我，语气是前所未有的认真和一种压抑着的兴奋，“这比县里供销社卖的点心，好吃多了。”
我的心跳漏了一拍。
他眼睛里的光越来越盛，像是发现了什么宝藏。他抓住我的胳膊，力道有些大，攥得我微微发疼，但话语却带着一种灼热的温度：
“晚晚，你想不想……做点小买卖？”
陆振华那句话，像一颗投入平静湖面的石子，在我心里激起了滔天巨浪。
做买卖？在这1980年的乡下？我本能地感到恐慌。“投机倒把”的阴影还笼罩在许多人头上，我一个怯懦惯了、连大声说话都不敢的人，怎么敢去集市上抛头露面？
“我……我不行……”我下意识地摇头，往后缩了缩，“别人会说闲话，而且……”
“怕什么？”陆振华打断我，眉头习惯性地皱起，但眼神却异常亮，带着一种不容置疑的笃定，“有我在，看谁敢嚼舌根？你只管做，其他的，我来。”
他的语气还是那么硬，甚至有点凶，却奇异地给了我一丝虚无的勇气。他眼睛里闪烁的光，是一种看到机会的、属于商人的精明光采，和他平时那副冷硬的样子截然不同。
