饭后，顾昭桢抢着收拾碗筷。在厨房昏黄的灯光下，他看到母亲正坐在小板凳上，借着光，费力地缝补他的一件旧外套。那件外套的袖口磨破了，他本想扔掉。
针在她手里，走得很慢，很吃力。她时不时要把针线拿到眼前，眯着眼看半天，才能找准位置。曾经名动苏城的“绣神”何袖，如今，连缝补一件衣服都如此艰难。
顾昭召的心，像被那根针，密密麻麻地扎着。
他走过去，从后面轻轻抱住母亲瘦弱的肩膀。“妈，别缝了，明天我买新的。”
“新的哪有旧的穿着舒服。”何袖没有停下手里的活，“还能穿，扔了可惜。你这孩子，从小就不知道爱惜东西。”
是啊，他不知道爱惜东西。他只知道修复东西。可有些东西，一旦碎了，就再也无法复原。比如生命，比如人心。
夜深了，顾昭桢躺在床上，毫无睡意。白立的身影，那箱刺眼的红钞，母亲在灯下缝补的背影，在他脑中交替出现。他像被放在一个巨大的天平上，一边是唾手可得的、能解决所有困境的未来；另一边，是生他养他、已经一无所有的母亲。
这根本不是一道选择题。这是一场审判。审判他被生活磨损后，那颗心，还剩下几分原来的成色。
他起身，走到窗边。院子里，那件他下午晾上去的白衬衫，在月光下，像一个孤单的魂魄，轻轻飘荡。
3
第二天，顾昭桢没有开门营业。他在稽古斋里坐了一整天，面前摊着那幅待修的山水画，手里的笔却重若千斤，迟迟无法落下。画上的山水依旧，笔墨间的意境清远，可他看在眼里，只觉得一片灰败。
他试着给一个在警局工作的老同学打电话，想旁敲侧击地问一些事情。电话接通，他却一个字都说不出来。白立那句“您生活里的每一处缝隙，都在我的视线之内”如同魔咒，让他喉咙发紧。他能想象，一旦报警，最先出事的，一定是母亲。他赌不起。
时间一分一秒地流逝，像沙漏里的沙，无情又均匀。每一次秒针的跳动，都像在催促他走向那个不得不做的决定。
午后，约定的时间快到了。顾昭জানিয়েছেন，比昨天更准时，铜铃响起，白立的身影出现在门口。依旧是那身白西装，脸上挂着温和的、公式化的微笑。
“顾先生，考虑得怎么样了？”他施施然坐下，仿佛只是来拜访一位老友。
顾昭桢没有回答。他站起身，走到里屋，端出一个长条形的锦盒，放在白立面前。
“这是唐代的‘九霄环佩’琴，我父亲生前最珍爱的收藏。”顾昭桢打开锦盒，一张古朴的桐木琴静静地躺在里面，琴身布满了细密的蛇腹断纹，诉说着千年的沧桑。“它的价值，远不止一千万。我把它给你，你放过我母亲。”
白立看了一眼古琴，眼神里没有丝毫波澜，甚至连一丝欣赏都没有。“顾先生，看来您没明白游戏规则。”他摇摇头，语气里带着一丝惋SA，“我不是来和您做交易的。我是来让您做选择的。这琴很好，但它不是选项之一。”
“你到底想要什么？”顾昭桢的声音压抑着怒火，“钱，我已经给你了。你为什么非要逼我？”
“我想要的，是您的答案。”白立的目光穿过镜片，直视着顾昭桢，“我只是好奇，当所有的道德外衣被剥去，当亲情被量化成一个具体的数字，一个现代的、受过教育的文明人，他的选择，会遵循原始的血缘本能，还是会屈从于现实的利益考量。您，顾先生，是我挑选的一个非常完美的样本。”
