样本。顾昭桢觉得这个词，比任何辱骂都更让他感到寒冷。他和他母亲的性命，在他眼中，不过是一场实验里，等待观察结果的白鼠。
“如果我不选呢？”顾昭桢盯着他，一字一句地说。
“哦，那很遗憾。”白立轻描淡写地说，“那就意味着您放弃了选择权。那么，按照游戏规则，视为您选择了B。”
空气仿佛凝固了。顾昭桢的呼吸停滞了一瞬。他明白了，这个魔鬼，根本没给他留下任何退路。不选择，就是选择。沉默，就是默许。
他看着白立那张斯文的脸，忽然有一种掀翻桌子，将那张脸砸烂的冲动。但他不能。他强迫自己冷静下来，大脑飞速运转。他试图从白立的言谈举止中，找到一丝破绽。
“你调查过我。”顾昭使是陈述句。
“当然。”白立大方承认，“顾昭桢，三十六岁，古物修复师，未婚。父亲顾年，三年前死于心肌梗塞。母亲何袖，六十二岁，原苏绣厂一级绣工，现患有严重白内障。您有一笔七十八万的银行贷款，下个月到期。您母亲的眼疾，最佳治疗方案在美国，费用大概在一百五十万左右。您手头正在修复的青铜鼎，是您翻身的唯一希望，但您遇到了瓶颈。”
每一个字，都像一颗钉子，钉进顾昭桢的血肉里。他引以为傲的平静生活，在对方面前，是完全透明的。
“所以，你认为，钱对我来说，比我母亲更重要？”
“不，我从不做预设。”白立微笑，“我只提供可能性。一千万，可以解决您所有的困境，还能让您下半生衣食无忧，甚至可以去世界上任何一个地方，开一间属于您自己的、顶级的修复工作室。而您的母亲，恕我直言，她年事已高，疾病缠身，对于您的人生而言，更多的是一份责任，或者说，负担。”
“闭嘴！”顾昭桢终于无法忍受，低吼出声。
白立却不以为意，他站起身，走到那张“九霄环佩”前，伸出手指，轻轻拨了一下琴弦。一声沉闷的、喑哑的声音在屋里响起，没有丝毫韵味，像一声临终的叹息。
“你看，再好的琴，无人弹奏，也只是一截木头。”他回过头，看着顾昭桢，“顾先生，时间不多了。我很有耐心，但我的下属们，可能没那么好的脾气。”
他留下这句话，转身离去。
顾昭桢颓然坐倒在椅子上。他感觉自己所有的力气都被抽空了。对方不是一个冲动的绑匪，他是一个精密、冷酷的布局者。他所做的一切，都是为了将他逼到那个唯一的、他亲口说出的选择上。
他看着桌上那张古琴，父亲临终前，曾抚摸着这张琴对他说：“昭桢，咱们修东西的人，修的是物，守的是心。物有价，心无价。无论什么时候，都别把自己的心，搁在秤上称。”
父亲，可如今，有人拿着一把刀，架在我母亲的脖子上，逼我去称自己的心。
他闭上眼，脑海里一片混乱。突然，一个细节闪过他的脑海。
白立。他说他叫白立。这个名字，似乎在哪里听过。
他猛地睁开眼，冲到里屋的书架前，开始疯狂地翻找。那里堆放着父亲留下的所有旧物，日记、信件、工作笔记……他有一种强烈的直觉，答案，或许就藏在这些泛黄的纸页里。
