我看到的，不是她对着数位板抓狂的背影。
地上，床上，散落着十几张画稿。不是她平时画的那些色彩鲜艳、造型夸张的商业插画，而是……素描。
铅笔的线条，勾勒出我们楼下那个卖煎饼果子的大叔，他额头的皱纹和围裙上的油渍都清晰可见。
还有一张，画的是傍晚时分，小区里追逐打闹的小孩，光影从老旧的居民楼缝隙里切下来，落在他们奔跑的脚边。
每一张，都是我们这个老小区的市井烟火。
我愣住了。 这些画，跟我之前偶然瞥见的、她电脑上那些为了五斗米折腰的“作品”完全不同。
那些是商品，冷冰冰，没有灵魂。而眼前的这些，有温度，在呼吸。
我一个搞销售的，不懂什么叫艺术。
但我懂什么叫“好东西”。
这玩意儿，能打动人。
一个念头，像电流一样窜过我的大脑。
我客户里，有一家出版社的编辑，姓王，前阵子还跟我抱怨，说现在市面上的绘本都一个模子刻出来的，找不到有灵气的新人。
心脏“砰砰”跳得飞快。
我这是疯了吗？一个销售，要去跟一个插画师谈艺术？
谈推荐？
可我看着那满地的画稿，看着画里那个叼着烟、眼神落寞的保安大爷——那不就是楼下门口的老李吗？
一种冲动压倒了所有理智。
我抬手，敲了敲她虚掩的门。
“咚、咚。” 里面悉悉索索一阵响动，门被猛地拉开。
陈默站在门口，一脸戒备地看着我，好像我是一个上门催债的。
她眼睛里还有没散去的红血丝，显然又熬过一个通宵。
“有事？”她的声音又冷又硬。
我清了清嗓子，指了指她身后的画稿，尽量让自己的语气听起来专业又诚恳：“我刚才……不小心看到了。
你这些画，画得真好。”
她没说话，只是抱着手臂，眼神里的怀疑几乎要溢出来。
我硬着头皮继续说：“比你平时画的那些强多了。
我认识一个出版社的编辑，他们最近在找原创绘本作者。
你要不要……我帮你推荐试试？”
空气瞬间凝固了。
她歪着头，像看一个天外来客一样看着我，嘴角扯出一个讥诮的弧度。
“你一个销售，懂什么艺术？” 这
话像一根针，扎得我有点疼。
是啊，我懂什么？我只懂 KPI，懂怎么跟客户喝酒套近乎，懂怎么把一份平平无奇的方案吹出花来。
但我没退缩。
“我不懂艺术。”我迎着她的目光，一字一句地说，“但我知道，你画的楼下那个卖煎饼的大叔，他收钱的时候会习惯性地少找五毛。
你画的那个保安老李，他儿子上周刚赌钱输了房子。
你画的东西是真的，能让人看进去。我那个客户，就想要这种东西。”
她脸上的讥诮慢慢消失了，取而代之的是一种混杂着惊讶和迷茫的表情。
我们对视了十几秒。
最后，她垂下眼，声音很轻地说了一句：“……我凭什么信你？”
“你不用信我。”我从口袋里摸出手机，调出那个王编辑的微信名片，
“你把作品集发我邮箱，我当着你的面，现在就发给他。
成不成，看运气。你没什么损失，不是吗？”
