他不知道，此刻的月窟里，月神正站在桂树下，望着凡间的方向，轻轻叹了口气。她指尖拂过一片飘落的桂花瓣，那花瓣化作流光，朝着灵均所在的方向飞去。
历练，从来不是受苦，是知苦，而后惜暖。这孩子，总算摸到点门了。
竹林里的月光带着竹露的清冽，落在灵均苍白的脸上。他昏睡了整整两天，醒来时发现自己躺在老妪的土炕上，身上盖着件打满补丁的旧棉絮，鼻尖萦绕着草药和米粥的香气。
“后生你醒了？”瞎眼老妪摸索着端来一碗热粥，粗瓷碗边缘缺了个小口，“快趁热喝，我孙儿好多了，多亏了你啊。”
灵均撑着坐起来，接过粥碗。米粥熬得很稠，里面掺了些碎南瓜，甜丝丝的暖意顺着喉咙往下淌，熨帖了空荡荡的胃。“婆婆，孩子怎么样了？”
“烧退了，刚睡着。”老妪坐在炕边，枯瘦的手在他手背上轻轻拍了拍，“你这孩子，怕是用了什么法子救他吧？我摸到你浑身发烫，跟火炭似的，可把我吓坏了。”
灵均笑了笑，没说话。他能感觉到体内的仙力又稀薄了些，像快要燃尽的烛火。那天渡给孩子的仙力，几乎抽干了他积攒的本源，此刻连维持人形都有些费力——夜里翻身时，他恍惚摸到自己耳后冒出了细密的白毛，惊得连忙按住，生怕被老妪察觉。
在竹林里又住了半月，灵均帮着老妪劈柴、采药、照看孩子。孩子名叫阿竹，约莫七八岁，眉眼像极了雨后的新竹，透着股倔强的灵气。他总爱缠着灵均，让他讲外面的故事。
“兔子哥哥，你见过大海吗？”阿竹趴在门槛上，手里攥着根竹枝在地上画圈，“我娘说，大海比天上的云还大，能装下所有的星星。”
灵均望着远处连绵的青山，想起鹿仙说过的“海阔凭鱼跃”。他摇了摇头：“没见过，但我知道，海再大，也装不下人间的眼泪和笑。”
阿竹似懂非懂，把竹枝往他手里塞：“那我给你画个大海吧。”
炭笔在地上画出歪歪扭扭的波浪，灵均看着那起伏的线条，忽然想起王寡妇包子铺的蒸笼，想起热气里人们的笑脸。他该走了，总不能守着一方竹林过一辈子。
临走前，他把老妪采来的草药分门别类，又在灶台上码好足够吃半月的干粮。阿竹抱着他的腰，哭得抽噎不止：“兔子哥哥，你还会回来吗？”
灵均蹲下身，帮他把眼泪擦干：“等你病好了，能自己上山采药了，我就回来。”他从怀里摸出那枚银镯子——是瘟疫村里的老婆婆送他的，此刻被体温焐得温热，“这个给你，能换些钱请个好大夫。”
老妪摸索着把镯子推回来：“后生，我们不能要你的东西。你救了阿竹，就是我们的再生父母。”
灵均把镯子塞进阿竹手里，转身快步走进竹林。竹影婆娑，身后传来阿竹的哭喊：“我会等你回来的！”他不敢回头，怕一回头，就舍不得走了。
走出竹林，天地忽然开阔起来。官道上尘土飞扬，南来北往的商队络绎不绝，驼铃声在风里荡出很远。灵均混在赶路的人群中，听他们说都城的繁华，说边关的战事，说哪个州府出了清官，哪个地方闹了饥荒。
