华清校考的余震，远比燕京翰林画院那次来得更加隐秘，却也更加深远。没有当场宣布的分数，没有喧嚣的议论，只有那幅在风雪天光画室里诞生的《界》，如同一个沉默的传说，在有限的圈子里悄然流传。那一点混合着鲜血与西洋红的朱砂，灼痛了所有见证者的视网膜，也点燃了无数关于“天才”、“疯子”、“殉道者”的猜测。
曹树贵却像一块投入深海的石头，再次沉入了寂静。他带着指尖未愈的伤口和那幅《界》的底稿照片，回到了邕州。画室里，他依旧是那个沉默坐在角落的身影，只是身上那股孤狼般的执拗，沉淀为一种山岳般的沉稳。他不再需要疯狂地证明什么，笔下的线条却愈发凝练厚重，色彩也多了几分历经淬火后的温润与深邃。偶尔与林砚秋目光相接，两人都飞快地移开视线，空气里却流动着一种心照不宣的、沉甸甸的暖流。那场风雪中的“血祭”，早已在他们之间，划下了一道比任何言语都更深刻的“界”——一道通往灵魂深处的桥梁。
日子在平静中滑向年关。联考成绩早已公布，曹树贵那曾经被视为耻辱的分数，在《破壁》与《界》的光芒下，已无人提及。华清的校考结果，却如同悬在头顶的达摩克利斯之剑，让这份平静的表面下，暗流涌动。
秦教授的画室，墨香依旧。老人似乎更加苍老了，背佝偻得厉害，但眼神却比以往任何时候都更加锐利，如同即将熄灭的炭火，迸发出最后也是最亮的光芒。他不再给曹树贵布置具体的作业，只是让他临摹八大山人，临摹石涛，临摹他所能找到的所有宋元小品。更多的时候，是沉默的对坐。秦教授会泡一壶极酽的苦丁茶，看着窗外萧索的冬景，讲一些陈年旧事，关于他祖父收藏那锭熙宁墨的颠沛，关于华清艺苑初创时的筚路蓝缕，关于艺术这条路上的孤寂与背叛。曹树贵则安静地听着，研磨着古墨，在毛边纸上信笔写着心得，或是用炭笔勾勒着秦教授在灯下愈发瘦削的侧影。一老一少，一壶苦茶，满室墨香，在无声中传递着比言语更沉重的托付与理解。
“墨，是有命的。”一次，秦教授摩挲着那锭熙宁墨，声音沙哑，“千年不坏，靠的是烟胶相融，千锤百炼。人……也一样。”他抬眼，目光如炬，穿透镜片，直抵曹树贵心底，“你那一点血，点破了《界》，也点醒了我这把老骨头。华清……不是终点，只是起点。真正的‘界’，在心里，在笔端，在往后这漫长一生的……每一滴墨里。”
腊月二十三，小年。邕州下起了淅淅沥沥的冷雨，空气湿冷刺骨。画室放了假，只剩下零星几个家远的学员。曹树贵在宿舍整理画稿，窗外雨打芭蕉，更显寂静。手机在桌角震动起来，屏幕亮起一个陌生的燕京区号。
他心猛地一跳，指尖微微发凉。深吸一口气，按下接听键。
“喂，您好，是曹树贵同学吗？”电话那头传来一个温和而清晰的女声，“这里是华清大学招生办公室。恭喜你，你的校考专业成绩已经通过，综合排名……第一。正式录取通知书将在春节后寄出。请保持通讯畅通。”
“第一”两个字，如同两颗投入深潭的石子，在曹树贵心中激起一圈涟漪，随即又迅速归于平静。没有预想中的狂喜，没有激动的呐喊，只有一种长途跋涉后终于抵达目的地的、巨大的疲惫和……尘埃落定般的释然。仿佛这个结果，早在《界》完成的那一刻，在那一点血墨落下之时，就已经注定。
“谢谢。”他听到自己的声音平静无波，“我知道了。”
挂断电话，宿舍里只剩下雨打芭蕉的单调声响。他走到窗边，推开窗。冰冷的雨丝夹杂着湿气扑面而来。远处，笼罩在烟雨朦胧中的邕江大桥若隐若现，江面上船只往来，如同浮动的剪影。他拿出手机，手指在按键上停顿片刻，只发出了两条极其简短的信息。
一条给秦教授：“华清，第一。叩谢师恩。”
一条给林砚秋：“过了。”
几乎在信息发出的瞬间，秦教授的电话就打了进来。老人没有说话，听筒里只有粗重而压抑的喘息声，良久，才传来一声极其短促、仿佛用尽全身力气的哽咽，随即电话被挂断。曹树贵握着手机，仿佛能透过电波，看到画室昏黄灯光下，那个佝偻老人摘下眼镜，用布满老茧的手背，狠狠抹去眼角浑浊泪水的画面。
片刻后，手机再次震动，是林砚秋的回复，只有一个字：
“好。”
后面紧跟着一个笨拙的、由字符组成的笑脸符号： “：）”
曹树贵看着那个简陋的笑脸，嘴角终于抑制不住地向上弯起。他仿佛看到电话那头，林砚秋咬着嘴唇，强忍着眼泪和尖叫，笨拙地按出这个符号时，那染上红晕的脸颊。
消息如同长了翅膀，瞬间点燃了沉寂的画室。祝贺、惊叹、难以置信的询问蜂拥而至。曹树贵的手机几乎被打爆。他索性关了机，披上一件旧外套，撑起一把黑伞，走进了迷蒙的雨幕中。
他没有回宿舍，也没有去画室。而是凭着记忆，沿着湿漉漉的街道，走向那个在雷雨之夜刻下血誓的培训中心旧画室。那里早已人去楼空，门锁着，窗户蒙尘。
他站在屋檐下，收起伞。雨水顺着瓦檐滴落，在脚边的青石板上溅起细小的水花。隔着蒙尘的玻璃，他仿佛又看到了那个暴雨倾盆的夜晚，看到了那个在满地狼藉和刺目灯光下，用染血的手指在狰狞颜料废墟中刻下“清美”的、疯狂而绝望的自己。
他伸出手指，隔着冰冷的玻璃，轻轻触碰着窗内那片曾经放置画板的、如今空荡荡的区域。指尖传来玻璃的凉意。
“清美……”
他无声地念出这两个字，唇齿间再无昨日的血腥与沉重，只剩下一种被岁月和墨香浸润过的、沉甸甸的平静。
雨丝渐密，天色愈发昏暗。他转过身，准备离开。视线无意间扫过画室门口那斑驳的墙角。
一抹极其微弱、却顽强的新绿，撞入眼帘。
那是一株不知名的野草嫩芽，从墙根潮湿的缝隙里钻了出来，在凄风冷雨中微微颤抖着，却倔强地舒展着两片细小的叶子，绿得那样鲜亮，那样充满生机。
曹树贵脚步顿住，静静地看着那抹新绿。看了很久。
然后，他缓缓蹲下身，用指尖极其轻柔地拂去嫩芽叶片上沾着的泥水。动作小心得如同对待一件稀世珍宝。
起身，撑开黑伞。
伞骨划开连绵的雨幕。
他最后看了一眼那蒙尘的画室窗户，看了一眼墙角那抹在风雨中摇曳的嫩绿，转身，步履沉稳地走进了苍茫的雨雾深处。
背影在湿漉漉的青石板路上渐渐模糊，最终与这座被冬雨浸润的南方小城融为一体。唯有怀中那锭熙宁古墨紧贴心口，传来一丝穿越千年时光的、恒久的微凉。
墨痕惊雷处，风雪叩门时。
血染丹青志，终见青山姿。
前路犹漫漫，墨海无尽期。
一点初心在，笔底自生春。
