而那位港商，就是她无意中看到过的，住在那个院子里的一个“残疾”男人。
她记得，那个男人叫顾淮。
她死的那一年，他因为腿伤，被人从重要的位置上换了下来，终日与轮椅为伴，性情孤僻，人人避之不及。
可姜宁知道，他的腿伤只是暂时的。不出两年，他就会痊愈，并且一飞冲天，成为京市举足轻重的大人物。
如果……她能在这个时候买下那个院子……
不仅能给自己和儿子一个安稳的家，更能为未来搏一个泼天的富贵！
这个念头一旦升起，就像野草一样疯狂生长。
姜宁把三千块钱缝进贴身的衣兜里，又准备了一些粮票和肉票，哄睡了安安，第二天一早，便直奔南锣鼓巷。
七十年代末的巷子，还保留着古朴的风貌，青砖灰瓦，处处透着一股子宁静。
姜宁凭着记忆，七拐八拐，终于找到了那个挂着斑驳门环的院门。
院门虚掩着，她轻轻一推，一股陈旧的木头味和淡淡的草药味扑面而来。
院子里种着一架葡萄藤，只是无人打理，显得有些杂乱。
一个男人正坐在葡萄藤下的轮椅上，背对着她，手里拿着一把刻刀，正在雕刻一块木头。
他穿着一件洗得发白的旧衬衫，身形清瘦，却透着一股说不出的孤寂与落寞。
听到动静，他没有回头。
“滚。”
一个字，清冷，沙哑，像是从喉咙深处碾磨出来的。
姜宁的心跳漏了一拍。
就是他，顾淮。
她定了定神，走上前去，尽量让自己的声音听起来温和无害。
“您好，请问，是您要卖这个院子吗？”
3
男人雕刻的动作停了下来。
他缓缓转动轮椅，一张清俊却毫无血色的脸，转向了姜宁。
他的眉眼深邃，鼻梁高挺，是那种极具攻击性的长相，但此刻，那双漆黑的眸子里，却是一片死寂，仿佛深不见底的寒潭。
他的视线落在姜宁身上，带着审视和不加掩饰的厌恶。
“我说了，滚。”
他似乎懒得再多说一个字。
姜宁毫不怀疑，如果她再不走，他手里的刻刀下一秒可能就会飞向自己。
但她不能走。
“我很有诚意。”姜宁深吸一口气，从口袋里掏出用手帕包着的一沓钱，放在院子里的石桌上，“这里是五百块定金。我知道这个院子是您祖上传下来的，您肯定舍不得。但我真的很需要一个地方安身，我还有一个两岁的儿子。”
她试图用示弱来博取同情。
然而，顾淮只是冷冷地瞥了一眼那沓钱，眼神没有丝毫波动。
“拿走你的钱，在我发火之前，离开这里。”
这个院子，确实是他最后的栖身之所了。腿废了，前途没了，众叛亲离，如果再没了这个地方，他真不知道自己还能去哪。
所以，不管谁来，出多少钱，他都不会卖。
姜宁看着他眼底的决绝，知道自己用错了方法。
对顾淮这样骄傲到骨子里的人来说，同情是最无用的东西。
她咬了咬牙，决定赌一把。
“顾淮同志，”她一字一句，清晰地说道，“我知道你是谁。我也知道，你的腿不是意外，是被人陷害的。”
轮椅上的男人，身体猛地一震。
