“可以。但东区展墙的投影角度，再低五度。”
秦浩一愣，随即重调。
改完再发，芮宁秒回：
“行。辛苦。”
两个字，轻如尘埃，却让秦浩心头一暖。
他回：“您也辛苦。”
芮宁盯着“辛苦”二字，忽然觉得眼眶发热。
他想起从前在公司，熬夜改稿，发给上司，石沉大海。
可在这荒原，在这深夜，
一个素未谋面的人，
因他一句意见，立刻修改；
而他，也因对方一句“辛苦”，
立刻回了“辛苦”。
他放下手机，走到窗前。
月光洒在黄土坡上，像铺了一层霜。
他举起相机，拍下这一幕，
却没发朋友圈，也没私信谁。
他只是想——
这世界，还有人认真对待你的话，真好。
次日，两人在窑址碰面。
芮宁递过一张照片：“昨晚拍的，月光下的展墙，你觉得用作主视觉如何？”
秦浩接过，细看，点头：“好。但若在图上加一行小字——‘光不伤物，言不伤人’，如何？”
芮宁一怔。
他原想用“千年不灭”之类，可“光不伤物，言不伤人”——
既合文物保护，又暗喻人际。
他盯着秦浩，良久，道：“好，就用这句。”
他声音低，却字字清晰，像山谷中的回声，
你说了，它便回来。
午后，风歇。
两人坐在窑口阴影下喝水。
芮宁忽然开口：“你……总是这么快回人消息？”
秦浩笑：“习惯了。怕对方等。”
“可有些人，”芮宁望着远方，“不值得等。”
“可万一值得呢？”秦浩说，“我宁可多回一句，
也不愿让谁，
在夜里，
对着黑屏，
等一个音。”
芮宁沉默。
良久，他掏出手机，翻出一个尘封的号码。
那是他母亲。
三年未联系。
他打过几次电话，没人接。
他发过几条短信，无回音。
他以为——
她不愿见他。
可此刻，他忽然想：
若我再说一次呢？
他低头，打字：
“妈，我到张掖了。
风大，但天亮。
我很好。”
发送。
他没抬头，只将手机倒扣在膝上，
像一个交出心事的孩子。
秦浩没问，只递过一瓶水。
两人并肩坐着，
等风，也等回音。
黄昏，手机震了。
芮宁一颤，翻开。
是母亲。
“瘦了？
记得多吃饭。
别晒着。”
他盯着屏幕，眼眶骤热。
原来她不是不回，
是等他先开口；
原来她不是不关心，
是怕他嫌她啰嗦。
他回：“嗯。
您也按时吃药。”
母亲回：“好。
我看着你朋友圈。”
他一愣。
他从不发生活，只发工作、摄影。
可她，
一直看着。
他忽然想起李煜词：“小楼昨夜又东风，故国不堪回首月明中。”
可此刻，
东风不是愁，
是母亲的一句“多吃点”；
月明不是恨，
是手机屏幕里，
那句“我看着你”。
夜，秦浩写日记：
“今日与芮宁共事，方知——
回应，不只是对爱人，
也是对同事，
