清晨的井台边，水桶搁在脚旁，秦慕雪低头盯着水面倒影。昨夜掌柜抓住她手腕的一幕还在脑子里回响。铜杖还放在厨房角落，她没再碰它。
她提起桶，转身走开，脚步比平时快半分。路过晒架时，眼角扫过地上那片湿痕，已经干了，边缘卷起一点灰土。她没停，也没多看。
回到厨房，案台上那本炭笔记册还在原地。她抽出最后一页，用指甲在“别急”两个字上划了一下，纸面裂开细缝。她把册子塞进柜底，起身去取今日要用的药筐。
刚出门，就在台阶前看见了那个人。
洛千山站在阳光里，衣角被风吹得轻轻摆动。他没有穿门派制式长袍，只一身青灰短打，腰间挂着一个布囊。看见她出来，他点了点头。
秦慕雪脚步一顿，袖口微微收紧。玉瓶贴着手腕，冰凉。
“你还记得我。”他说。
她点头。“是你救了我。”
“药铺的人说你最近常来丹房。”他语气平淡，像是随口一问，“掌柜让你控火？”
“试了两次。”她说，“我不太稳。”
他看着她，目光不躲也不逼。“那你现在能做什么？”
她没回答。不是不想，是不知道怎么说。灵泉的事不能提，玉瓶里的水也不能说，她能做的，只是让快烧坏的药材重新活过来。可这话讲出去，没人会信。
“你会御器吗？”他换了问题。
“不会。”她答得直接，“没人教。”
他从布囊里取出一物，递过来。
是一柄短剑，青鞘，剑身不出三尺。她没接。
“拿着。”他说，“这不是什么好东西，只是能保命。”
她抬头看他。
“我知道你在怕什么。”他说，“你怕欠人情，怕被人盯上，怕一举一动都被人看穿。可你总得有个防身的东西。”
她还是不动。
“我不是掌柜。”他声音没变，“我没有追着问你那些草为什么死而复生。我只看到你活着不容易，也看到你想活下去。”
风从巷口吹进来，掀动她的衣领。她终于伸手，接过剑。
剑入手轻，比她想的还要轻。鞘身有几道浅纹，摸上去有些粗糙，但握感正好。
“它叫流萤。”他说，“不重，出鞘快，适合躲闪。你力气小，不用强攻。”
她低头看着剑，手指顺着鞘身滑了一圈。
“为什么给我这个？”
“因为我见过太多人死在不会跑的路上。”他说，“你也一样。你现在能控火，说明有点灵气，可光有这点本事，不够。”
她沉默。
“你不想谢我？”他问。
“谢谢。”她说了，声音不大，但清楚。
他点头，像是早就知道她会说。
她站在原地，把剑横在身前，试着调整握法。左手扶鞘，右手扣柄，拇指顶开卡扣——动作生疏，但没出错。
“你练过？”他问。
“看过别人练。”她说，“以前在书上。”
他没再说什么，只是退后一步，给她腾出空间。
她试着拔出一寸剑刃。银白的锋口露出，映着天光，不刺眼，却亮。
“每天练半个时辰。”他说，“先学收剑，再学出剑。别一开始就想着砍人。”
她点头。
“还有。”他从怀里摸出一块布巾，“裹在剑柄上，手出汗容易滑。”
她接过，布是旧的，洗过很多次，软。
她把布缠上剑柄，一圈，两圈，打了个结。手指压紧最后一道褶皱。
“你接下来打算去哪儿？”他问。
“还没定。”她说，“药铺还能待几天。”
“别太久。”他说，“掌柜已经看出你不简单。他没揭你，不代表别人也不会看。”
她抬眼。
“我不是警告你。”他说，“我是说，你该为自己打算了。有剑在手，至少能选往哪走。”
她把剑插回鞘中，抱在胸前。
远处传来集市的喧闹声，有人吆喝卖菜，有孩子跑过石板路，踢起尘土。她站在这里，抱着一把不属于她的剑，却第一次觉得，自己不是非逃不可。
“你还会来吗？”她忽然问。
“看你能不能活到下次见面。”他说完，转身走了。
她没追问他这话什么意思，也没喊他回来。她就站在药铺门口，看着他的背影穿过人群，走进街角的树影里，然后消失。
风又吹起来，把她的头发吹到脸侧。她抬起手，把发丝别到耳后，另一只手始终没松开剑。
她低头看剑柄上的布巾，指腹摩挲着打结的地方。线头有点翘，她用指甲压了压。
然后她松开左手，单手握住剑柄，抬起，横在身前。
手臂有点抖，但她没放下。
她换了个姿势，左脚往前迈一小步，膝盖微弯，剑尖朝前。
这是书上写的起手式。
她保持这个动作，呼吸慢慢放平。
路过的行人看了她一眼，加快脚步走开。她不在乎。
她又试了一次出剑，手腕一抖，剑刃弹出半尺，停住。
收回。
再出。
第三次的时候，动作顺了些。
她停下来，把剑抱紧。
远处山道上有尘土扬起，像是有人赶路。她没去看是谁。
她只是把剑抱得更稳了些，手指一根根扣紧鞘身。
太阳升到头顶，照在她背上。她站着没动。
剑在手里，没滑，也没掉。
