日子不紧不慢地挪过一周。港岛的八卦头条早已换了新料，沈晨的名字像丢进海里的石子，连个像样的水花都没留下，就沉了底。
只有零星角落，或许还有人在茶余饭后，带着点幸灾乐祸提一嘴那场发生在“蓝调”的当众掌掴，和随之而来的、无声却彻底的社会性死亡。
厉简的生活似乎没什么变化，依旧是油麻地天台，铁皮屋，“血笼”擂台。每一场拳赛，他依然打得凶狠，带着股不知从何而来的、近乎自毁的狠劲，让观众在恐惧的颤栗中获得极致的刺激。强哥照例在他下台后递上钞票，笑容谄媚，眼神却多了些闪烁和距离。那晚江湾烨的出现和厉简的拒绝，显然已在这个狭小的地下世界里传开。
没人再来天台找他，无论是江湾烨的人，还是其他什么人。那晚西装革履的男人和他带来的压迫感，仿佛只是天台一阵稍强的风，吹过就散了。厉简偶尔在沙袋前停下来喘息，汗水迷蒙的视线扫过空荡荡的平台入口，会停顿一瞬，随即又更重地挥出下一拳。
直到这个闷热的黄昏。
厉简打完零工——给附近一家即将关张的跌打馆搬药材——拖着疲惫的身体回到荣兴大厦楼下。空气黏腻，巷子深处隐隐传来垃圾发酵的酸腐气。他正要走进那幽暗的楼梯口，旁边阴影里忽然晃出两个人。
流里流气的打扮，眼神不善，手里掂着用报纸潦草包裹的条状物，看形状是砍刀或铁棍。
“厉简？”为首那个龇着黄牙，上下打量他。
厉简脚步没停，甚至没看他们，像是没听见，继续朝楼梯走去。
“喂！聋了？”另一人立刻横跨一步，挡住去路，报纸包裹的一端不客气地抵上厉简的胸口，“强哥让我们给你带个话。”
厉简这才停下，眼皮都没抬一下。“说。”
“别他妈给脸不要脸。”黄牙啐了一口，“江少是什么人？看上你是你八辈子修来的福气！乖乖去认个错，陪个不是，以后有的是好日子。再这么不识抬举……”他掂了掂手里的家伙，意思不言而喻。
强哥的人。地下拳场那些盘根错节的灰色关系，强哥不想惹江湾烨，更不想失去厉简这棵摇钱树，于是选了最直接也最下作的方式——威逼。
厉简慢慢抬起头。他脸上没什么表情，甚至因为疲惫而显得有些木然，可那双眼睛在昏暗的光线下，却一点一点结起了冰。搬了一下午沉重药材的腰背依旧挺直，肌肉在洗得发白的旧T恤下无声绷紧。
“让开。”他说，声音不高，却像砂纸磨过铁锈。
“操！还真当自己是个人物了？”持棍那人被他的态度激怒，骂了一声，手里的棍子毫不犹豫就朝厉简肩膀砸下来！
厉简没躲。
他只是在棍子落下的瞬间，猛地侧身，用肩胛骨最硬的地方斜撞上去，硬扛了这一记闷响，同时左手如电探出，一把攥住了对方持棍的手腕，五指用力一扣！
“啊——！”那人惨叫一声，感觉腕骨像是要被捏碎，棍子脱手，被厉简另一只手凌空抄住。
黄牙见状，骂骂咧咧地挥刀砍来，报纸散开，露出里面生锈的砍刀锋刃。
厉简眼神都没动一下，手里刚夺过的棍子反手就抽了过去，角度刁钻狠辣，不是打人，是直接砸向对方持刀的手肘关节！
“咔嚓！”
一声清晰的、令人牙酸的骨裂声。
黄惨叫声比刚才那位更凄厉，砍刀“哐当”落地。厉简动作没停，顺势一脚踹在他肚子上，把人直接蹬飞出去，撞在后面的水泥墙上，滑坐下来，只剩下痛苦的呻吟。
而那个被他扣住手腕的家伙，此刻已被厉简拧着胳膊反剪到背后，脸被死死按在粗糙满是污渍的墙面上，动弹不得。
整个过程，不过十几秒。快、准、狠，没有任何多余动作，甚至没怎么移动位置，透着一股在街头无数次生死搏杀中练就的、近乎本能的狼性。
厉简喘息有些粗，汗水顺着额角流下，滑过紧抿的唇角。他松开手，那个被他按在墙上的人像滩烂泥一样滑下去，捂着脱臼的肩膀哀嚎。
他看也没看地上两人，弯腰捡起那根棍子，在手里掂了掂，然后“啪”一声，脆生生地折成两段，随手丢在墙角一堆垃圾里。
做完这一切，他才抬起眼，目光扫向巷子更深的阴影处。那里安静无声，但他知道，从那个西装革履的男人出现那天起，有些眼睛就再没离开过他周围。
他没说话，只是拍了拍手上不存在的灰，然后像什么都没发生过一样，转身，一步，两步，走进了黑黢黢的楼梯口。昏暗吞没了他的背影，只留下巷子里断续的哀嚎和浓得化不开的血腥气。
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“他折了强哥两个马仔的胳膊，其中一个肘关节碎了。”
森皓靠在湾仔一家私人会所的柔软沙发里，晃着酒杯里的冰块，语气带着点惊叹，“就在他家楼下，干净利落。强哥气得跳脚，又不敢真把他怎么样，怕彻底惹毛你。”
江湾烨坐在他对面，手里摊着一份财经周报，闻言，翻动纸张的手指微微一顿。
“我们的人就在巷子口看着，没插手。”森皓补充，“按你的吩咐，只盯着。”
江湾烨合上报纸，放到一边。他端起面前的单一麦芽威士忌，琥珀色的液体在杯壁轻轻晃动。他眼前似乎能浮现出那个画面——昏暗、肮脏的巷子，破旧的楼梯口，那个穿着洗白T恤的男人，沉默地、凶狠地，用最原始的方式撕碎威胁。
不是擂台上有规则约束的搏杀，是更真实的，街头斗殴的狠戾。
“强哥那边，”江湾烨抿了一口酒，舌尖尝到烟熏和橡木的醇厚，“打声招呼。人，我还没碰，轮不到他伸手动脚。”
森皓点头：“明白。”
江湾烨的目光投向落地窗外，维多利亚港的夜景璀璨如星河。他想起天台那阵大风，想起那双黑沉沉、拒绝得毫不拖泥带水的眼睛。
折了胳膊？
他嘴角勾起一点极淡的、几乎看不见的弧度。
这才像样。
他放下酒杯，冰凉的杯底触及玻璃茶几，发出轻微的“嗒”一声。
“继续盯着。”他说，“别打扰他。”
他想看看，这只露了獠牙的野狗，下一次会如何应对。而强哥那种不入流的逼迫，显然太不够格了。
游戏，才刚刚开始，他得为他的猎物，准备一个像样点的笼子——或者，一个足够开阔、能让他尽情撕咬的竞技场。
