“带你去个地方。”他牵起她的手，掌心带着常年握枪磨出的薄茧，却异常温暖。
他们骑马穿过热闹的法租界，越过黄浦江的轮渡，来到一片临江的芦苇荡。夕阳正沉在江面，把江水染成金红色，远处隐约能看见军舰的轮廓。谢之安指着那些军舰，声音里带着少年人的意气风发：“静姝你看，再过两年我就能上舰了。总有一天，我要让这些军舰护着咱们的江，护着咱们的家。”
沈静姝望着他被夕阳镀上金边的侧脸，忽然想起父亲书房里那些关于家国天下的书。她不懂什么军舰火炮，却懂他眼底的光——那是比星辰更亮的，名为“守护”的光。她把头上的玉兰簪子摘下来，轻轻插进他的制服口袋：“那你要答应我，一定要平安回来。”
谢之安把她揽进怀里，江风扬起他的衣角，带着淡淡的硝烟味和青草香：“我答应你。等天下太平了，我就用八抬大轿娶你，在沈家花园种满你喜欢的玉兰，咱们一辈子都不分开。”
那时的他们以为，一辈子很长，长到足以等到来年花开，等到来日太平，等到来生如约。却不知命运的齿轮早已在暗处转动，烽烟将起，离别在即。
第二章 烽烟骤起，此去经年
民国二十三年的秋天来得格外早，梧桐叶刚染上金黄，上海的空气里就弥漫起不安的气息。报纸上的头条换得越来越快，从“华北局势紧张”到“日军增兵淞沪”，街头巷尾的议论声也越来越急，茶馆里的说书先生不再讲才子佳人，转而讲起了前线将士的浴血奋战。
沈静姝的父亲沈敬言近来总是彻夜不眠，书房的灯常常亮到天明，桌上堆着厚厚的电报和文件。她偶尔进去送茶，会看见父亲对着地图叹气，指尖划过那些被红笔圈出的地名，声音沙哑地念着“北平”“天津”“上海”。
谢之安已经是少司令了，肩上扛着沉甸甸的星徽。他回家的次数越来越少，有时深夜回来，军装上还带着未散的硝烟味和血腥味。他不再带她去吃桂花糕，也不再陪她看江景，更多的时候是沉默地坐在沙发上，看着窗外沉沉的夜色，眉头拧成一个解不开的结。
“之安，外面是不是很危险？”一天夜里，沈静姝忍不住问他。他刚从前线视察回来，眼下有着浓重的青黑，左手缠着厚厚的绷带，渗出血迹的纱布已经发黑。
谢之安把她的手放在掌心，用没受伤的右手轻轻摩挲着她的指节，那里还留着常年握笔的薄茧：“别怕，有我在。”他的声音很轻，却带着不容置疑的力量，“只是最近局势不稳，我已经安排好了，下周让你和伯母去南京，那里有我安排的人，会照顾好你们。”
沈静姝的心猛地一沉：“那你呢？你不和我们一起去？”
谢之安避开她的目光，看向窗外飘起的细雨：“我是军人，不能走。上海需要我，前线需要我。”他顿了顿，声音低哑下来，“静姝，听话。等我把侵略者赶出去，马上就去接你。”
“我不！”沈静姝的眼泪一下子涌了上来，“我要留在上海陪你，不管是危险还是平安，我都要和你在一起。”她想起幼时他说的“一辈子不分开”，想起江边上那个关于太平的约定，心口像是被什么东西堵住了，又酸又疼。
